Мальчишки

— А вот и не ври, — Мишка дернул ее за косичку. Аленка быстро заморгала и чуть отступила в сторону.

— Ты в войну играешь?

— Нет…

— Научим, — Мишка снова было потянулся к косичке, но Аленка отпрыгнула еще дальше и показала ему язык.

Нас занимала Аленкина рука. Она ею почти не двигала и носила бережно, согнув навсегда в локте. Однажды Мишка спросил ее:

— А ты почему в перчатке?.. Или холодно?

— Нужно…

Мишка приблизился к Аленке и важно ткнул острым пальцем в руку. Его белесые брови поползли вверх, и он протянул:

— Деревянная…

Аленка вдруг закрыла лицо рукой и убежала в дом.

Я побил тогда Мишку. Крепко побил…

— Ты чего, оглох? — недовольно крякает дед. — Крышу-то перестилать будете? Или так, опять на авось? Я вчера ругался с домоуправом. Говорю: «Помойку чини. Я что тебе, говорю, на старости лет нюхать этакую пакость должен? Что ни весна — аромат в окна. Бесстыдник!» Послушал и ушел. Смирненький, а бездельник. Прямо куропатка…

Я не понимаю, почему именно куропатка, но старательно киваю головой — нельзя не кивать: дед зорко следит за мной маленькими быстрыми глазами.

— Ну и погодка. Ослепенье. Кури?

Дед подходит ко мне и усаживается рядом. Табак его крепок, как и жилистые руки. И сам дед сбит прочно, умно и красиво.

— Ты чего же молчишь? Думаешь — старый, так и голову воротить? Шустрый ты, Юрок.

— Да нет, дедушка. Это вы зря так. Просто жарко, вот и молчу.

— Ждешь, что ль, кого?

— Никого не жду.

— Плохо. Вот с Аленкой…

Он чмокает губами и лохматит пальцами бородку.

А облака идут, ровно застилая край неба. И там, где они обрываются, нестерпимо жарит солнце и кажется, вот-вот оно сорвется — настолько легка синь и неудержимо прозрачен воздух.

— Ждешь, знаю. Я, брат, все вижу. По мели ходишь, чтобы не замочиться. Знаю…

Скрипнула калитка. Дед встрепенулся и воровато раздавил каблуком цигарку. Хитренькая виноватая улыбка вздрогнула на его губах.

Аленка весело подбежала к нам и поставила деду в ноги сетку.

— Устала… Опять куришь? Здравствуй, Юра… Видела. Спрятал. Не любите вы, дедушка, меня, потому и делаете так. Это ты ему, Юра, удружил?

Дед сидит, аккуратненько сложив на коленях руки, и рассматривает башмаки.

— А день какой, Аленка… Солнышко…

— Ты мне зубы не заговаривай.

Аленка в жакете, черном и тесном. Я подумал, с какой радостью она скинет его и останется в легкой блузке, едва только переступит порог дома и сядет с дедом пить чай, открыто положив неподвижную руку на скатерть. Словно услышав мои мысли, она говорит:

— Пойдемте чай пить. С вареньем.

— Спасибо, Аленка.

Она покусывает кончик косы, переброшенной на грудь, и как-то неловко отводит за спину несгибающуюся руку. Дед тяжело поднимается с камней.

— Гнушаешься, значит? Дела? Эх, ветер ты… Пойдем, Аленка.

Я смотрю, как Аленка долго возится с замком, а дед переступает с ноги на ногу, нетерпеливый и седой.

И тут, случайно взглянув на калитку, я вижу Риту. Она в прозрачной кофточке, сияющая, словно нарочно проходит мимо Аленки, близко-близко, скользя по ней глазами. Аленка удивленно встречает ее беглый взгляд и рывком распахивает дверь.

— Ты что-то заскучал, Юрик. А это кто? Какая-то угловатая, черная.

— Аленка, — машинально отвечаю я.

— У нее красивая коса…

— Да…

Я все еще вижу Аленку, ее глаза, устремленные на Риту. В них была горечь, или мне показалось… И еще что-то.

— Ты меня ждал, Юрик?

— Да… Ты знаешь, хорошо двигать руками…

— С чего это ты вдруг?

— Двумя руками укладывать волосы. Чай пить двумя руками. Хорошо, правда?

— Я не понимаю.

Беспричинная злость поднимается во мне. Я сдерживаю себя.

— Ты любишь облака, Рита?

— Что с тобой? Откуда эти странные вопросы? Ты меня звал — я пришла. К тебе пришла.

— Извини. Я долго ждал и думал. Много думал. И поэтому ты не понимаешь меня. Это случается со всяким. Иногда.

Я взял Риту за руку, и мы вошли в дом. Я был взволнован.

— Я на минуту, Юрик… Я пойду. Скоро…

— Я провожу тебя.

Мы стояли посредине комнаты и молчали Я старался улыбнуться, но не получалось.

Висел палящий, сухой зной, когда мы вышли. В воздухе будто застыли горячие солнечные брызги. Облака горели каким-то сквозным незатухающим светом и, причудливо сгрудившись, плыли далеко-далеко. Под ними черными быстрыми точками мелькали ласточки.

Я глядел на облака и думал об Аленке…

ЯРОСТНАЯ ВОДА

Каждое утро я усаживаюсь в вечно сырую дырявую лодчонку и плыву к черным корягам. Поплавки мирно стоят на синей воде. Поднимается солнце. Вода светится где-то на глубине таинственно и холодно. Она едва-едва набегает на вздернувшийся, как рука утопающего, сук. Я проклинаю ее безмятежность. Я хочу, чтоб она бунтовала, ярилась. Я тоскую по морю.

…Отец мой был рыбаком. (У меня навсегда остался во рту горьковатый привкус рыбы.) Он надевал измятую шляпу, высокие сапоги и выходил в море, а мы с матерью вечером шли к длинной, изъеденной солью доске, лежащей намертво на воде, и ждали отца.

Отец вылезал на берег в мокром, блестящем от капель плаще и, погладив себя по щекам, улыбался матери.