Mange et tais-toi

Comme le remue-ménage se rapproche, je pousse Béru sous un porche. On avait bien besoin de ça! Quelle histoire! Et pour rien: un officier grincheux, un Bérurier soupe-au-lait, et moi. Voilà le résultat. A peine arrivés, nous voici enrouscaillés par les Ricains. Est-ce un reflet de la Politique française?

Le Gros continue de débloquer. Maintenant c'est des femmes nues qu'il vista-visionne en se pourléchant les badigoinces. Nous nous trouvons au fond d'un jardin fleuri et il me désigne une grande baie ouverte sur un vaste salon.

— Vise un peu, Mec, bavoche-t-il. Cette rêve, Madame! Des blanches, des jaunes, des noires… Un vrai feu d'artifesses! Le Paradis, quoi! Il est pas posté sur les guides, cet Anthony Eden, hein? J'ai aligoté le guide bleu dans l'avion, le guide vert, le guide Maupassant, mais j'ai pas lu de lubrique se rapportant à cette féerie.

— Oh, écrase! m'emporté-je, bien trop préoccupé par la battue des M. P.

A travers des branches de constipiers en fleurs, je vois déferler quelques jeeps. Ça m'étonnerait que nos camarades «conseillers» fassent trop de zèle pour nous repêcher. Néanmoins, mieux vaut attendre un brin.

Le Gros continue de débloquer.

— Cette Tonkinoise, là-bas, avec une mèche blonde, quelle splendeur, San-A. Pourquoi est-ce que tu ne veux pas mater puisqu'on peut se rincer la rétine à l'œil!

— Tu me cours, Gros. Si je te reprends à fumer des cigares drogués tu auras affaire à moi!

— Cigare drogué toi-même, riposte le Mastodonte. V'là Môssieur le Comimissouille de mess quarres qui se prend pour le père de Foucault depuis qu'on est au Miâm-miâm! Vingt gonzesses carrossées par Chapron sont là qui se vautrent sur des tapis, et ce bon apôtre veut même pas lever une paupière dessus! Ah! je t'ai connu plus moteur, Gars! Main preste haleine fraiche, t'étais.

Il me semble que tout danger est écarté. On pourrait essayer de se rabattre sur notre Pâlace, des fois que Laura s'y trouverait déjà!

— Viens, on regagne le P.C., enjoins-je à mon subordonné.

— Mince, me bouscule pas l'extase, San-A, réagit Béru. Tu vas finir par t'enflammer comme les bonzes à force d'avoir le feu au train.

Je rêve d'un grand seau plein d'eau fraiche que je pourrais vider sur la hure de mon stupéfié, histoire de lui enrayer sa petite caméra caberlote. Mais une voix plus basse qu'un coucher de soleil en Beauce retentit, qui fait trémousser le grand zygomatique:

— Ma parole, mais c'est le beau San-Antonio soi-même!

Je volte-face dans le sens du Gulf-Stream et qu'avisé-je, appuyé sur l'emplacement de la barre d'appui absente de la baie vitrée? Mon vieux copain Lathuile de France-Flash. Il a le titre de grand reporter, mais en fait c'est un gros-reporter. Cent vingt kilos, un mètre soixante, des cheveux qui lui descendent aux sourcils, un gros pif couvert de pouls et de pustules, des yeux déposés au bord extrême de ses paupières comme des pêches sur des feuilles de vigne, tel est, tracé à grands traits, comme l'écrirait mon excellent camarade Balzac, le personnage qui fait à France-Flash la pluie et le Bottin.

Pour l'instant je m'abstiendrai de vous décrire son costume, étant donné qu'il n'en porte pas, non plus que de vous préciser la couleur de sa chemise puisqu'il en est dépourvu, et encore moins de vous indiquer la marque de son slip, vu qu'il l'a posé pour tout vous dire et ne rien vous cacher, Lathuile est beaucoup plus nu qu'au jour de sa naissance, puisqu'il l'est autant, mais sur une plus grande surface.

— Mince, béé-je, qu'est-ce que tu fiches ici?

— Un grand reportage sur les sanglants combats qui inquiètent l'opinion mondiale, fait-il sans emphase.

— Et c'est un lance-flammes qui t'a déloqué pareillement?

— Non, une de ces gentilles dames, fait Lathuile en dégageant la baie de son considérable volume. On m'avait parlé des Eurasiennes avec tant de chaleur que j'ai demandé à venir ici. Voilà trois jours que j'expérimente le cheptel de Maman Nlatron Che Pâ, et je m'apprête à décerner la palme d'or à sa rosière la plus méritante, si tu veux assister aux fêtes du couronnement, rapplique.

Je cède à l'invite et je m'aperçois que le mirage supposé de Béru n'en était pas. Il y a bel et bien (belles et bien) dans le salon une flopée de chouettes poupées toutes plus nues les unes que les autres.

Nous franchissons la baie, le Gravos et moi, et serrons la main de Lathuile avec conviction.

— Ça m'aurait étonné que tu n'aies l'adresse de Maman Nlatron Che Pâ, complimente le journaliste. C'est la plus belle taule d'abattage de tout l'Extrême-Orient! Admire un peu ces petites crémières, San-Antonio!