Мастер иллюзий

Судя по Сашиному тону, его это действительно прикалывало. То есть, ему было реально все равно – строить или ломать.

– С Артемом перетру, – продолжал он. – Познакомлю вас. Он тебе понравится: с ним и об умном можно поговорить, и с чувством юмора у него все в порядке…

Выйдя из дома, Саша сразу свернул налево, к Школьной улице.

– Разве тебе не на остановку? – удивилась я. – Метро же в другой стороне.

– Да я хожу пешком, напрямик, через промзону, по «пьяной дороге». Сначала вдоль кладбища, потом мимо Северного завода, потом через дворы. Полчаса – и уже на месте…

Я посмотрела вперед – туда, где за гаражами тускло-зеленой стеной поднимались в пасмурное небо старые тополя. За ними проходила железная дорога, а дальше – Серафимовское кладбище. В детстве мне там нравилось, но теперь это было не то место, которое я предпочла бы для прогулок.

Мы перешли улицу и направились по петляющей «пьяной дороге» мимо кладбищенских ворот, оптимистично украшенных декоративными урнами с прахом, вдоль стандартного бетонного забора. Вскоре справа потянулась другая ограда – тоже бетонная, высотой метра четыре, с ржавой колючей проволокой поверху. Саша сказал, что за ней – Северный завод. Эти две ограды, вместе с потрескавшимся асфальтом и низкими дождевыми облаками образовали удручающе заунывный коридор. Даже тополя остались позади. Больше ничто не нарушало однообразия пути.

– Какая противная дорога! – сказала я метров через пятьсот, за которые улица успела повернуть трижды, и каждый раз под прямым углом. – Как тебя не достает ходить тут каждый день!

– Подумаешь, ходить, – отозвался он. – А ты представь себе людей, который годами тут работают. С утра до вечера сидишь и пялишься в эту стену. А ночью еще хуже…

– Ты-то откуда знаешь?

– А я тут работал в прошлом году, вахтером на проходной, сутки через трое. Потом уволился, не выдержал – тоска заела. Да и страшно, честно говоря, – усмехнувшись, добавил он. – Сидишь, бывало, ноябрьской ночью на посту. Вокруг ни души – темнота, пустота, только шорох, все ближе, ближе, как будто что-то к тебе подползает… и не видно никого. Весь перенервничаешь, а это ветер гонит по асфальту сухие листья…

Саша поднял голову, посмотрел на высотки Комендантского, которые поднимались над заборами и заводскими корпусами далеко впереди, и вдруг заявил:

– Вот узнать бы, какая сволочь проектировала эти районы с блочными домами-муравейниками, да и поселить его сюда навечно! Уж наверняка сам он в этих домах не жил и жить не собирался. Запихать бы его, гада, в шкуру человека, которому приходится каждый день смотреть на эти облезлые бетонные стены и заплеванный асфальт!

– По-моему, асфальт как асфальт, – нерешительно заметила я. – Лучше глянь, какие тучи!

Тучи действительно были роскошные. Дождевые облака сконденсировались до такой степени плотности и влажности, что казалось, вот-вот обрушатся на землю под собственной тяжестью.

«Не попасть бы под ливень», – промелькнула тревожная мысль.

– Тучи как тучи, – буркнул Саша, даже не подняв взгляда вверх.

– В древней Мексике считали, что в самой большой туче живет бог дождя, – проявила я эрудицию. – Знаешь, как его звали?

– Не знаю. Плевать. Понимаешь, эти новостройки меня просто душат, – продолжал Саша, остывая. – Сама подумай, что может родиться в голове человека, который не знает в своей жизни ничего, кроме этих бетонных шлакоблоков? Да ничего. И мысли у него будут такие же прямоугольные, серые и заплесневелые…

– Саш…

– Извини, ты сама спросила про дорогу. Просто достало все.

Саша насупился и зашагал быстрее. Над кладбищем глухо пророкотал гром.

– Блин, под дождь бы не попасть…

– Далеко еще?

– Изрядно…

Дальше мы пошли молча, каждый думал о своем. Мне в принципе было понятно, откуда у Саши подобные мысли. Он же учился в художественном училище, а народ оттуда остро реагирует на красоту, и еще острее – на ее отсутствие. Где простой парень пройдет, плюнет под ноги и даже по сторонам не оглянется, там нашему брату надолго станет тошно от окружающего уродства. И тогда – вот эта самая подспудная ненависть, которая так и сочится из Саши. Мне это чувство тоже бывает знакомо. Правда, редко, но накатывает. Иной раз стоишь на лестничной площадке, вся в депрессии, и аж руки чешутся, как хочется подобрать какой-нибудь камень и зафигачить его в слепое от многолетней пыли стекло, чтобы извне повеяло выхлопными газами и тоской дурной бесконечности… Как там писала Погодина? И тогда два выхода: сбежать… или уничтожить.

«Не от нее ли Саша всего этого понабрался, кстати? – явилась вдруг ревнивая мысль. – Что если они переписываются?»

– Саш, ты никогда не думал о том, что тебе надо что-то в жизни поменять? – спросила я вслух. – Стройка, проходная – это же тупик. Если только рассуждать и ничего не предпринимать, то так и просидишь всю жизнь на вахте…

– Что, карьеру делать? Не хочу. Мне вся эта гонка за баблом по барабану.

– Ну, почему обязательно за баблом? Можно в институт поступить…

– Геля, – сухо сказал Саша, – нет ни одной области, которая имела бы для меня значение. Если бы такая нашлась, меня бы здесь уже не было.