Мечи Эглотаура. Книга 1

Лем хмыкнул. Наваждение рассеялось. Жажда разрушения и уничтожения прошла. Все ошеломленно переглядывались, пытаясь сообразить, что же на них нашло. Кто-то, как я, например, нервно опрокинул в себя очередной стакан алкоголя, кто-то истерически хихикал. Иные просто встали и, пошатываясь, покинули зал.

— Ну что? — окинул нас взглядом поэт. — Понравилось?

— Больше так не шути, — слабым голосом ответил давешний критик. — Колдун проклятый…

— Не, я не колдун, вон, даже дракон подтвердит. Сие есмь великая сила искусства, — воздел палец к потолку Лем, ничуть не обидевшись на грубость. Я порадовался за критика, что он не испытал на себе силу гнева поэта. — Она способна повергнуть в уныние, и она же направит сонмища демонов супротив сонмищ их же. Вот так.

— Нет, — покачал головой критик, — нам такого лучше не надо. Почитайте что-нибудь легкое, Лем. Без особых ухищрений.

— Хорошо, — без тени досады согласился Лем. — Тогда сейчас будет сага о бессмертном Фингале.

— О ком? — переспросил я.

— О Фингале, — сказала Жуля. — Был такой герой. Не сравнить, конечно, ни с Хартом, ни с Антором, но в кагурских землях он довольно популярен.

— А-а…

Лем потребовал выпить. Поднесли. Пока поэт глотал свое пойло, Алкс снабдил нас самогоном. Промочили глотки… Приготовились слушать.

— Долго он будет? — спросил я.

— Поэты выступают часами, — ответил Алкс. — Лем — лучший. У нас на празднике Священного Дятла он развлекал без перерыву все племя в течение четырнадцати часов, и никому не было скучно. Серот в это время тайком хлебал рассол. Весь выхлебал…

— Ты уге жоворил, — заметил я.

Что-то язык заплетается. Пьянею, что ли?

— Да? Ну ладно.

Лем прокашлялся и хриплым, видимо, приличествующим повествованию, голосом начал декламировать легкую виршь.

— Я шатался по свету. Мне копальщик могил
Сообщил в сто двенадцатый раз,
Что бессмертный Фингал безвремянно почил,
Но почил не у вас, а у нас.

Пьяный вор в захудалом трактире сказал,

Поднимая за встречу сосуд,
Что бессмертный Фингал долго жить приказал
На пирушке на Севере… Тут.

Бывший аристократ, разорившийся в хлам,

Грохнул по столу и завопил,
Что Фингала прирезал бессмертного сам,
Подстерегши с ножом, отомстил.

Толстый жрец, жирной лысиной ярко блестя,

Между службами мне описал,
Как бессмертный Фингал, кандалами хрустя,
Под его алтарем подыхал.
В степи дикой кочевники двигают стан,
Забивают на отдых косяк.
Здесь бессмертный Фингал, — мне поведал шаман, —
Был затоптан в кровавый тюфяк…

Никому я не верил, весь свет обошел

В трудных поисках правды простой.
Очевидцев несчастья бессчетно нашел —
Каждый случай рассказывал свой.

Ночью, днем, утром, вечером, в дождь и мороз

Минув боль, глад, зной, холод и чаячий крик,
Мимо грустных печалий и гневных угроз
Я искомого края достиг.

На бескрайность в великом восторге гляжу,

Зрю туда, где никто не бывал.
И вот здесь, только где — никому не скажу, —
Похоронен бессмертный Фингал.

— Здорово, — восхищенно выдохнул Алкс. — У Лема все здорово. Что ни читает, все одно — за душу берет.

— Угу, — согласился я. — И пить заставляет. Ладно, пойду освежусь.

Слегка пошатываясь, я встал, пробрался между тесно поставленными стульями зрителей и вышел за дверь. Лем проводил меня взглядом, не прерывая выступления.

На темной улице только изредка факелы, скрытые фонарными стеклами, освещали небольшой участок вокруг себя. Холодный ветер пробирался под одежду и словно говорил: «Я тут…» Какой бишь у нас месяц? Аугугуй? Последний месяц лета. Погода и в самом деле должна ухудшаться…

Затянув потуже пояс, я запахнул одежду, чтобы изгнать из-под нее ветер, и всей грудью вдохнул свежий воздух. После напоенного алкогольными парами, дымом кальяна и нездоровым дыханием клиентов трактира он пьянил не хуже крепкого вина. Впрочем, вино мне сейчас как будто бы не опасно… Закружилась голова, я глупо ухмыльнулся и пошел куда-то вперед по темной улице. Так, просто, захотелось пройтись.