Мелкий Шрифт (ЛП)

— Когда ты краснеешь, у тебя выделяются веснушки. — Он проводит кончиком красной ручки по переносице. Его взгляд переходит с моего лица на руку, как будто он не может поверить, что сделал это. Я тоже.

Я трогаю рукой нос, все еще чувствуя жжение от его призрачного прикосновения.

Возьми себя в руки.

Он открывает рот, чтобы заговорить, но я отмахиваюсь от него, отчаянно желая закончить этот разговор.

— Мне нужно работать.

Его брови сходятся вместе, как будто он не может поверить, что его отталкивают. Он игнорирует мой комментарий, идя к дальней стене кабинки, которую я покрыла полустертыми рисунками идей.

Все мое лицо краснеет, когда он проводит рукой по моему рисунку принцессы Ниры.

— И что это должно быть?

— Новая идея поплавка, которую я придумала.

Он бросает на меня испепеляющий взгляд.

— Я могу догадаться об этом по форме. Но что они празднуют?

— Ты опять смеешься над моими рисунками?

— Нет. Теперь ответь на мой вопрос.

— Тебя не убьет, если ты иногда будешь говорить «пожалуйста»?

Он моргает, уставясь на меня.

Я отпускаю напряженный вздох.

— Это классическая индуистская свадьба.

Он потирает челюсть и смотрит на нее.

— Интересно. И когда ты представишь это команде?

— В пятницу.

— Хм. — Он обводит взглядом плохо нарисованный мандап. Моя ужасная попытка изобразить цветочный балдахин насмехается надо мной, когда его руки нависают над фигуркой, которая должна была стать принцем принцессы Ниры. По крайней мере, моя презентация компенсирует плохие визуальные эффекты. На этот раз я даже включила реальные фотографии индийских свадеб, поскольку рисунок получился не профессиональным.

Что-то во взгляде Роуэна меня настораживает.

— Что? Если это плохая идея, выкладывай уже. Я бы не хотела снова выглядеть позорищем перед своими коллегами.

Он качает головой, убирая с лица выражение тоски.

— Идея нормальная.

Нормальная. Это слово повторяется в моей голове, впиваясь в мой череп, как пули. Лэнс всегда говорил, что у нас все нормально. Наша сексуальная жизнь. Наши отношения. Наше будущее. Нормально. Нормально. Нормально.

Нормально больше не достаточно хорошо для меня и уж точно не достаточно хорошо для команды. Я встаю и иду, чтобы снять рисунок со стены.

Массивная рука Роуэна накрывает мою, не давая мне снять прищепку. Ток энергии с прошлой недели вернулся в полную силу. Я задыхаюсь, когда его большой палец ласкает мои костяшки.

Его рука исчезает слишком быстро, унося с собой прилив моего влечения.

— Прости. Это было неуместно.

Я смеюсь про себя.

— Я думаю, что прикосновение к моей руке можно считать неуместным по сравнению с другими вещами.

Все его тело замирает.

— Какую цель ты приследуешь?

— Цель? О чем ты говоришь?

— Ты пытаешься вытянуть из меня деньги?

— Что?! Деньги? — Боже. Неужели он действительно так обо мне думает? Возможно, у меня не самое лучшее финансовое положение, но я никогда не сделала бы ничего подобного. Особенно когда я способствовала ему.

— Это не первый раз, когда происходит что-то подобное, — ворчит он.

Боже мой. Неужели у него такие проблемы с другими?

— Поцелуй с сотрудницей — повторяющееся для тебя явление? — Вопрос слетает с моих губ шепотом.

— Что? Нет. — Он дважды моргает, выдавая свое удивление.

Мои мышцы расслабляются.

Хм. Может, я все-таки особенная? Эта мысль заставляет меня улыбнуться про себя.

— Но я бы предпочел, чтобы ты назвала свою цену мне наедине, а не пошла с жалобой в отдел кадров, но я не могу тебя остановить. Я не буду тебя останавливать, — поправляет он.

Я не уверена, что вообще дышу в этот момент.

— Я не пойду в отдел кадров.

То, как он смотрит на меня, заставляет меня чувствовать себя так, будто я сижу на скамье подсудимых, а адвокат оценивает меня на предмет слабости.

— Хорошо. — Он переключает свое внимание на рисунок. — Идея хорошая. Даже отличная.

Ладно, мы переходим к совершенно другому разговору. У меня болит голова от эмоционального удара.

Он бросает на меня скучающий взгляд.

— Переведи дух. Я не в том настроении, чтобы вызывать скорую помощь, когда ты потеряешь сознание и расшибешь себе голову.

— Как я смею хоть на секунду подумать о том, что ты поймаешь меня до того, как это случится?

— Это требует заботы, а у меня уже закончился чертов запас.

Я издаю тяжелый смешок, и наш обычный цикл повторяется: он смотрит на меня с самым странным выражением лица.

— Я лучше займусь работой.

Он срывает мой рисунок со стены и оставляет на углу моего стола.

— Я возьму это.

— Что? Почему? — Я сажусь, потому что не уверена, что мои ноги смогут меня больше выдержать.

— Потому что этот рисунок сам себя не исправит.

— И ты собираешься его исправить?

Что-то мелькнуло в его глазах. Гнев? Печаль? Страх? Я не могу определить, что за преследующий взгляд пересекает его лицо, потому что ни одна из этих эмоций не имеет смысла.

Он крепко сжимает бумагу в кулаке.

— Нет. Я не рисую, но я знаю кое-кого, кто рисует.

— Правда? У тебя есть друзья?!

— Я не считаю друзьями тех, кто работает на меня, — выдавливает он.

Хорошо. Двигаемся дальше…