Мелкий Шрифт (ЛП)

Моя минутная слабость больше не повторится. Она может утверждать, что не сообщит обо мне в отдел кадров, но я не зашел так далеко в жизни, доверяя кому-то, кроме себя. Ее варианты бесконечны, и у нее есть все возможности выжать из меня деньги, как из мокрой тряпки. Одни только СМИ могли бы оплатить ей пенсию в ее небывалом возрасте — двадцать три года. От этой мысли у меня во рту остается терпкий привкус, язык пересох, а горло сжалось.

Я направляюсь к ее столу и шлепаю рисунок на поверхность.

Она подпрыгивает на своем месте, прежде чем снова опуститься на подушку.

— Привет! Ты можешь объявлять о своем присутствии, как нормальный человек?

Я не отвечаю, потому что боюсь дышать, находясь так близко от нее. Достаточно одного аромата ее духов, чтобы моя кровь перенаправила свой путь от мозга к члену.

К счастью, я достаточно контролирую свои порывы, чтобы сдержаться и сделать шаг назад.

Она наклоняет ко мне голову.

— Что с тобой не так?

Я поправляю свой и без того безупречный галстук.

— Ничего.

— Точно. — Она поворачивается к рисунку и смотрит на него.

Ей нравится?

Конечно, ей нравится, ты, сомневающийся в себе придурок. А кому бы не понравилось?

Ее глаза распахиваются, когда она прослеживает дизайн.

— Это потрясающе.

Я выдохнул, не осознавая, что задерживал дыхание. По крайней мере, у меня все еще есть талант к рисованию, как говорил дедушка. Отдам должное старику. В конце концов, он был прав, когда сказал, что талант не исчезает. Исчезает страсть.

Мое горло сжимается. Сосредоточься на поставленной задаче.

Хотя для завершения рисунка потребовалось несколько попыток и более двадцати четырех часов, процесс воссоздания дизайна Захры был легким. Слишком легким. К тому времени, когда я осознал, что закончил окончательный материал час назад, меня охватила странная пустота. Мои пальцы чесались от желания продолжать и гнаться за тем всепоглощающим чувством, когда мир отключается вокруг меня.

Я ненавижу то, что мне хочется еще. Это заставляет меня чувствовать себя слабым и как будто я стою на краю без контроля.

— Я лучше пойду. — Я делаю шаг к входу в ее кабинет.

— Подожди! — Она вскакивает со стула.

— Что? — Она знает, что я это нарисовал?

Черт. Как она могла узнать?

Она машет рукой.

— Здесь не хватает подписи.

— Чего?

— Рисунка.

Я замираю и обдумываю свои слова настолько тщательно, насколько это возможно в подобных обстоятельствах.

— И? — Гладко.

— И тот, кто его разработал, заслуживает похвалы за свою работу. Так поступить правильно. — Ее глаза опускаются на пол.

Интересно. Это уже второй раз, когда ее проблемы с доверием выходят на поверхность. Это из-за того, что Лэнс Бейкер опубликовал предложение, похожее на ее? Или есть что-то еще, что влияет на ее способность доверять кому-то другому?

Вместо того, чтобы радоваться своей оценке, в моей груди закрадывается неприятное чувство. Я могу быть кем угодно, но я не вор.

Я стряхиваю это с себя.

— Художник — мой знакомый из отдела анимации. Это халтурная срочная работа, так что не беспокойся о подписи.

— Ты не поделишься со мной их номером, чтобы я могла передать им спасибо?

Я нахмурился.

— Они хотят остаться анонимными.

— Хорошо, тогда давай ты дашь им мой номер. Если они не захотят писать мне, то ладно. Никаких обид. — Она вздохнула.

Темная прядь волос падает ей на глаза. Она заправляет ее за ухо, на котором блестят ряд уникальных сережек. Я делаю шаг вперед, чтобы рассмотреть дизайн, но отступаю назад, когда она делает глубокий вдох.

Мой стон, к счастью, застревает в горле.

— И что ты хочешь получить от этого разговора?

Она смотрит на меня с насупленными бровями.

— Ты всегда так цинично относишься к намерениям людей?

— Да.

Она закатывает глаза.

— Выражение благодарности — это не совсем программа обмена.

— Я не поверю тебе на слово.

Она смеется, перегибаясь через свой стол, открывая мне прекрасный вид на свой упругий зад, пока она что-то пишет на листочке для заметок. Тепло распространяется от моей груди к местам, которые в данный момент не должны быть возбуждены.

По какой-то богом забытой причине я страдаю от какого-то физического недомогания в ее присутствии, которое заставляет меня вести себя как сексуально озабоченный безумец. Мои пальцы стучат по бедру, чтобы удержать руки при себе.

Ты должен следить за ее мотивами, а не за ее телом.

В ней есть что-то неправильное. Может быть, ее доброта — это прикрытие того, что на самом деле скрывается под поверхностью. Я ни на секунду не верю, что она не думала о том, чтобы использовать меня в своих целях из-за моего положения после того, как я ее поцеловал. Любой человек в ее финансовом положении так бы и сделал.

Она поворачивается и передает мне ярко-розовую записку.

— Вот.

Не бери ее. Скажи ей «нет» и уходи, пока не совершил большую ошибку.

Моя рука бросается и выхватывает листок из ее руки, прежде чем я успеваю передумать об этом.

13

РОУЭН