Мертвые мухи зла

Была бы нянька — она бы помогла советом, делом, может быть, ей удалось бы помирить нас… Но Ульяны, то бишь камер-юнгферы Евгении Берг, нет и не будет, с каждым днем эта ужасная истина доходит до меня все непримиримее, все яростнее. Какая потеря… И как мы это допустили. Впрочем… Наивные мыслишки, сэр. Даже глупенькие. Мама хороший, добрый человек; когда-то, в огне и дыму Гражданской она совершила поступок (вернее, согласилась с отцом) и спасла юную девочку, не раздумывая о том, что та — ярчайший представитель враждебного класса. Почему она так поступила? Что ж… Она любила папу, а папа (пусть он потом стал чекистом со знаком доблести «За беспощадную борьбу с контрреволюцией», Пятый юбилей) добрый, честный, порядочный человек. Романтик. Тогда многие такими были. Для них «карающий меч диктатуры пролетариата» только символ. Я ведь знаю, как тяжело пережил отец 37-й… Как не спал по ночам. Ходил из угла в угол. Куда-то звонил. Что-то писал и отправлял поутру. Но Ульяна… «Евгения» — та бы сказала: «Прибрал Господь раба Своего вовремя, благо сотворил». У нашей «камер» был свой взгляд на вещи.

Румяный отчим ест мало, делает гимнастику, пытается вовлечь и меня. Сопротивляюсь — поспать лишние полчаса куда как лучше, чем даже в кино пойти. Но отчим приносит гантели, и мы начинаем трудиться вместе. Я вдруг замечаю, что он даже нравится мне, уж не знаю чем. Спокойный. Уверенный в себе. Ни одного лишнего слова. С мамой обращается подчеркнуто воспитанно, нежно даже. Бог с ними. У них своя жизнь, я в нее не впишусь. Но вдруг замечаю, что под рукавами моей легкой рубашки начинают перекатываться вполне ощутимые бицепсы.

Девятый позади, каникулы. Как и всегда (как некогда, при папе), собираемся на дачу.

— Опять в Мельничный? — спрашивает мама.

— А что? — отзывается отчим. — Хорошее место. Я — когда в охране товарища Жданова состоял — круглый год там проводил. Озеро. Город виден. Красиво.

И добавляет, поймав мой недоумевающий взгляд:

— В Мельничном дача товарища Жданова.

— И город видно? — В моем голосе неприкрытая издевка.

— Убедишься сам… — Отчим невозмутим.

И вот трясемся на полуторке, оказывается, мама договорилась с владельцем дачи, на которой мы жили еще в прошлом году, удобнее сразу без поисков и нервотрепки… Мне все здесь знакомо — качели на высоком суку длинной сосны, кашляющий сын хозяина — он похож на дореволюционного писателя, особенно когда не слишком подстригает свою черную с проседью бороду. И начинается сладкая дачная жизнь…

Почему же я не знал, что отсюда виден город? Папа не показал, ему недосуг, а сам… Откуда такое придет в голову? Отчим ведет меня на высокий обрыв за озером. Ч-черт… верно. Любимый Ленинград синеет на горизонте. Дома, трубы фабрик.

— Как бы и не разлучились… — улыбается Иван Трифонович. — Вот что, Сергей… Тебе один год остался. Наступит 41-й, осень, и ты загремишь в нашу школу. Готовься. Главное: язык на замке, мысли в узде. И не ругай меня, не спорь, я тебе дело говорю. Будь ты другим чуть-чуть — мне бы в голову не пришло. А так… Ты рискуешь сильно огорчить маму, опорочить светлую память отца. О своей судьбе я промолчу…

Я наливаюсь. Черт бы его взял! Оказывается, таил за пазухой, гад такой… А я-то, наивный дурачок… Ладно.

— Какие у вас, собственно, основания…

— Тише… — перебивает. — Тише. Уши растут из травы.

Спятил Трифонович к чертовой матери.

— Вы не растекайтесь по дереву!

— По древу, ладно? Ты втюхался в неприятность. Бяку. Человек, который тебя задержал, — феномен, улавливаешь?

— Я не знаю этого слова.

— Явление, загадка. Неважно… Внешне я все утряс, руководство согласилось. Но этот случай останется в твоем личном деле навсегда, понимаешь? Не вырубишь топором. ЧК — семья. Уродов у нас нет. Уродов срубают, как негодную ветку.

Забавно… Говорит как священник, и тон тот же. В храмах мы бывали, нянька озаботилась.

— Вы батюшка? Поп?

— Служба такая, обязан знать. Все знать, — поправляется, но уже поздно. Я догадываюсь (невелик секрет): вероятно, теперь мой отчим трудится на ниве церкви — чтобы попы не скурвились и не повторили заговор и бунт патриарха Тихона, злейшего врага. Знаем, проходили по истории. Такие беспроигрышные события (говори, что хочешь, ругай, как знаешь) наша цаца историчка любит особенно глубоко…

— Пример: если что понял невзначай, догадался — не обнаруживай. Как в оперетке: умей владеть собой.

— Это песенка. «О любви не говори».

Пропускает мимо ушей. Сейчас я тебе вмажу…

— Что с… Леной? — Голос мой дрогнул не нарочито, всамделишно, Трифонович это почувствовал.

— Еще на будущее: у нас не принято делиться информацией с сослуживцами. Каждый работает свое. Остальное решает начальство. Ко мне в кабинет, например, не войдет никто. Кроме непосредственного и прямого начальников. Это к тому, что говорить я не имею права. Даже знать. Лена, ее семья — компетенция других… Случайно знаю: отец арестован и по приговору Особого совещания сослан.

— Особого совещания больше нет! Суды!

— Без разницы… — произносит вяло, и я теряюсь. Что, для всех нет, а на самом деле — есть? Или ему все равно?