Мертвые мухи зла

Я часто прихожу к обрыву и подолгу стою на краю. Мне нравится синеющий вдали город, он похож на декорацию, я ощущаю себя персонажем странной сказки. Мне кажется, что эти маленькие домики останутся такими навсегда и мы не вернемся домой. Зачем? Отца, Ульяны, Лены нет больше, зачем мне город, в котором множество знакомых и ни одного друга. Жутковатые мысли приходят в голову. Третьего дня вечером я попросил разрешения у хозяина покататься на качелях. Он был в сарае, колол дрова. Потертые хромовые сапоги и синий сатиновый халат придавали ему какой-то щемяще-тревожный вид. Он смотрел на меня сквозь стекла пенсне и улыбался вымученной улыбкой. Вдруг я догадался: он знает. Он знает, что мой отец, а теперь и отчим — из НКВД. Почему даже честные люди трясутся? Ведь хозяин нашей дачи честный человек. Иначе он бы давным-давно сгинул… И я набираюсь — нет, не храбрости. Храбрость с этим человеком не нужна. Невежливости я набираюсь (хотя вряд ли так можно сказать).

— Николай Антонович, вы боитесь?

Он не делает вид, не удивляется, он низко опускает голову.

— Да. И очень. Представьте себе: мой сын болен чахоткой. Может быть, он проживет еще год-другой, врачи обнадеживают… И вдруг — меня нет. Исчез. Растворился. Что же будет с мальчиком? Он же двигаться уже не может!

— Найдутся добрые люди, — произношу расхожую фразу расхожим голосом.

— Э-э… — тянет он, поджимая сухие обветренные губы, — если бы… Как только станет известно — за что я исчез… — Он безнадежно машет рукой.

Я еще не понимаю сути, я только на подступах к ней, поэтому — чтобы пробиться, достучаться (новая тайна, я снова чую печенкой!) — говорю уверенно:

— Если с вами ничего не случилось два-три года назад — теперь все в порядке. — И наивно, с сжигающим любопытством: — А в чем дело?

— Э-э… — снова тянет. — Мучаюсь. Хотите начистоту? Все дело в моем прошлом. А не сгинул я, как вы изволили выразиться, два-три года назад только потому, что был ваш отец, Алексей Иванович был, царствие ему небесное. А теперь? Отчим? Ваш отец праведник был. Святой…

— Папа? — Мне хочется рассмеяться ему в лицо. — Папа имел…

— Именной маузер, знак «Почетный чекист» — мне все известно. И ваш батюшка знал обо мне все… Почему же вы здесь дачу снимали, а?

Ему надобно выговориться, позже я понимаю это. Настоящее и прошлое столкнулось в нем непримиримо и требует выхода. И он начинает…

Отец воевал на Южном фронте. Это я и без Николая Антоновича знаю. Но вот дальше… Они с отцом встретились в степях под Ростовом, в марте 1918 года. Белые совершали тогда свой знаменитый «Ледяной поход» (в школе нам об этом походе, естественно, ни слова, я все знаю от отца). В войсках были только офицеры (отец всегда с гордостью говорил, что простые рабочие и крестьяне корниловцев не поддерживали, так, разве что студентишки ненадежные…). И вот, офицерские роты взяли деревеньку с красными в кольцо и, как на параде, винтовки у ноги, шагом — на пулеметы и пушки. И все бы ничего — но устрашающая офицерская походка под пулями и взрывами так ошеломила молодых защитников революции, что они побросали и пушки и пулеметы и сиганули врассыпную кто куда.

Расправа была короткой. Выводили повзводно, в нижнем белье. Кто из господ офицеров желал — рубил шашкой или палил из нагана в лоб. А кто не хотел мараться — те укладывались за пулеметами — и та-та-та…

Тогда-то и заметил Николай Антонович (прапорщик, тридцати лет от роду, присяжный поверенный, в «Движение» пришел пешком аж из Саратова) моих родителей. Отец прижимал маму к себе, она стояла с накрытой отцовской гимнастеркой головой. Это удивило прапорщика. Спросил — в чем дело. Отец объяснил: пусть умрет без боязни. С гимнастеркой, мол, не очень и страшно.

— Я им говорю: ступайте за мной. Командиру роты, барону Гоппе, остзейскому немцу, объясняю: эта парочка у меня в садовниках в Саратове была и от революционной злобы мой особняк спалила. Я сейчас их в овин запру и подожгу. Гоппе хохочет, идея что надо! Веду, руки у них связаны. Около овина говорю: «Свободны. Только не попадитесь, а то и мне каюк». Алексей Иванович на радостях меня даже облобызал. В тот миг, молодой человек, я понял, что революции и войны — чушь. Только мы, люди. Если сумеем остаться таковыми…

— А как же вы встретились?

— Твои родители приехали снимать дачу. Мною интересовались… Ваши. Но твой отец сделал так, что я уцелел.

Ч-черт… Не очень-то эта побаска укладывается в образ чекиста Дерябина.

— Значит, долг платежом красен?

— Не думаю… Скорее, Алексей Иванович понял, что я для власти абсолютно безопасен. Скорее всего, так…

Что ж… Это романтизм, которым отец был переполнен, как Ленский из «Евгения Онегина».

— И вот, я снова боюсь. Я боюсь, что ваш отчим не поступит вослед вашему батюшке. Нет достаточных оснований…

Я бы и забыл об этом разговоре, но в тот же вечер услышал, как мама во время чаепития заговорила с отчимом, увы, на заданную тему.