Между делом…

примятые тёплыми телами оленей гнёзда

травы пахнут влажной пылью…

Подул ветер. Казалось, что берёза тряхну-

ла поредевшими кудрями, но нет. То был

первый снег.

Я пеку хлеб

У папы день рождения и я пеку ему хлеб

с тмином. Вместо торта.

Когда началась война, моему папе было

достаточно лет, чтобы испугаться. Когда

шла та страшная война, ему, как и многим

его сверстникам, очень хотелось кушать. В

школе давали на обед чайную ложку раз-

мятого мёрзлого картофеля на крохотном,

со спичечную коробку, кусочке хлеба. Па-

па мечтал, что, когда закончится война, он

будет есть большими кусками хлеб с сы-

ром. Большими, неприлично большими ку-

сками.

Сколько помню своего папу, после ка-

ждой трапезы он втихаря достаёт из хлеб-

ницы буханку, отрезает от неё ломоть и

ест. Мама ругается, "Не наелся!?", мол…

Ну, да, в общем так и есть. Этот штрих, он

как привычный вывих, как запятая в тек-

сте! В моём папе живёт тот, постоянно го-

лодный мальчик, который, чтобы его, рус-

ского, не убили, а принимали за своего ли-

товцы, выучил язык, даже пел в костёле.

Он сам учил английский и немецкий зык,

по открыткам и письмам убитых немцев.

Тех самых, что сгоняли местное население

на АКЦИЮ. Не на рекламную акцию. На

акцию устрашения. На публичную казнь…

Я пеку папе белый хлеб с тмином на его

80-й день рождения. Я бы хотела ему пода-

рить к этому хлебу огромную головку сы-

ра,если бы могла. Чтобы тот голодный,

любознательный белобрысый мальчишка,

который живёт в нём,подойдя после зав-

трака к хлебнице, не захотел бы хлеба, ибо

оказался сыт…

У моего папы нет культа еды. У него дру-

гие приоритеты.Он один из основателей

подводного спорта в СССР, тренер первых

"морских котиков" в стране, совершает по-

гружения под воду по сию пору… Всегда

занят, не кудахчет и не прячет корки под

простыни. Но эхо войны залегло морщи-

ной ощущения и проявляется всю жизнь.

Я пеку хлеб. Папе.

Ужас…

Ужас…ужас…ужас… Бесконечный ужас,

который пинает наше сознание и заста-

вляет сердце сжиматься не в такт.

Ужас оставляет глубокие следы в генах,

которые передаются следующим в очере-

ди, обречённым переживать наши страхи.

На дне самого глубокого ковша счастья

всегда будут лежать столетия ужаса, упако-

ванного в мгновения…

И нет этому предела…

Уж

Однажды днём довелось наступить на

хвост юному ужу. Показалось, что в траве

проволочка. Слегка прищемила краем бо-

тинка.

Уж взметнулся, шикнул возмущённо и за-

мер,вместо того, чтобы бежать.

Он был немного бледнее обычных ужей.

Видимо, потревожили его не вовремя. Чи-

тал что-то…обдумывал. А тут…эта бесце-

ремонная человеческая особь… Мало ей

места?!

– Малыш, прости, я ненарочно!– попыта-

лась оправдаться я.

– Ага…ненарочно. Я теперь не чувствую

хвоста! И ушибся,

когда подпрыгнул…

– Ну прости, пожалуйста! – повторила я и

принялась утешать, восхваляя его благо-

родную бледность и стать…

Ужик приободрился, благосклонно

выслушал, да так и остался лежать на се-

редине тропинки, позволив себя обойти

дважды, не пододвинувшись ни на ми-

крон…

Вот так. Пусть к хорошему и не дотянешь-

ся, а обнимешь!

Бывает и так…

Уголь, он разный. Один сгорает в печи,

оставляя после себя приятный запах, до-

брое тепло и невесомую скромную горку

пепла. Другой плохо горит, дурно пахнет и

понуждает чистить после себя и печь, и

поддувало, и пол перед ним… А на вид-то

вроде, – уголь! И первый, и второй.

Так и люди. На первый взгляд похожи…

Обычно, стараешься не обращать на себя

их внимание, но, когда приходится, не уто-

мляешь лукавством.

М-да…

Ибо, – если верно и прямо беседуешь с та-

кими, они думают, что неспроста это. Чув-

ствуешь себя "в праве", – значит за спиной

некто…с волосатыми руками.

И невдомёк им, что ты безнадёжно наивен,

а в твоей груди, выполняя нелёгкий труд,

бьётся честное сердце…

Идеи добра и зла витают в воздухе, кто

настроен принять – принимает и фикси-

рует. Выдаёт за свои. Когда одна понятна

многим – это уже не идея, это нечто

большее, что связывает нацию, народ,

группу людей, обживающих одну террито-

рию планеты. Обживающих, и уничтожаю-

щих её… Сжигающих в печах своего рав-

нодушия.

Бывает и так.

Слова…

Слова, как капли дождя. Они падают, и

растворяются в земле, оставляя лишь на

мгновение свой след.

Жалость

Жалость выглядит и выражается по-разно-

му. Слишком часто мы намеренно глумли-

вы, неоправданно жестоки. И славно, что

это не всегда так. Радости мимолётны, го-

рести неоправданно длинны. Но…Разве

бывает для жизни "долго"?

Лето выдалось довольно жарким, и ка-

ждый вечер в пруд под моим окном приле-

тает кукушка. Она не ждёт подвоха или

обычной для человеческого существа под-

лости, и потому спокойно терпит моё не-

назойливое присутствие. Сперва, как

грузный от летних излишеств дачник, пти-

ца кружит, мелко семеня долговязыми но-

гами по берегу у самой кромки воды. Ос-

тывает, похлопывая себя по вздыблен-

ным юбкам. Потом, шумно набрав воздуха

в лёгкие, перебегает по поверхности

пруда с одного края на другой. По воде,

аки по суху. Удивляется своей удали, ра-

достно подпрыгивает на месте,кружит, в

обратную коловороту, сторону,а после…с

разбега – на лист кувшинки! Нимфея, при-

творно удивляется удали молодой нахалки.