Мгновения

Ох… Вот была история!. Наверное, мы бы так и дулись друг на друга до конца жизни, но Марта как-то раз случайно обронила в разговоре, что пришла тогда ко мне из-за него. Оказывается, он ей неделями надоедал, все просил сходить меня проведать. Переживал, что со мной что-то не так…

Честно, если бы мы уже не поссорились, я бы на него за это обиделся. Ведь кто ему мешал самому зайти? Или хотя бы написать, спросить?… Нет, он дулся и Марту донимал.

Ну, да ладно…

В итоге, меня это тронуло. То, что он все равно меня не бросил. И я сам пришел к нему мириться. Было не просто, но я справился.

Хотя бы с этим…

Потому что остальные трудности, увы, никуда не делись.

Вздыхаю.

Я по-прежнему Юрген. По-прежнему Создатель, Лицо Общества. Но я стал им из-за какой-то глупой ерунды, и теперь, когда, и правда, кажется, создаю что-то стоящее, никто не воспринимает ни меня, ни мой труд всерьез.

Никто не видит. Никто не замечает.

Только Марта…

Чуть поворачиваю голову и стараюсь поймать взглядом ее задумчивое, красивое лицо.

Моя Марта. Она, как и я, – заложница Системы.

Мы все трое – ее заложники. Сломленные ею навеки.

Неспешно поднимаю глаза на уходящие в небо, грозно блистающие под шапками льда и снега скалистые горные пики.

Неудивительно, что мы вместе.

И мне хочется верить, что мы никогда не разойдемся, не разбредемся по миру серыми безликим тенями одиночества, не потеряем веру в себя и в свое дело, в дружбу, любовь, в искусство. Ведь что тогда останется у нас, если не будет даже этого? Кто останется от нас?

… И будем ли мы?

Эпилог

Яркое послеполуденное солнце медленно выкатывается из-за пушистого, белого облака на гладкую синеву безбрежного неба, заливая все вокруг палящим, знойным светом.

Что ж, пора…

Мы заканчиваем обед, собираемся, плотно застегиваем высокие вороты походных курток, это здесь солнце, но стоит зайти за хребет и снова окажемся в плену льдистого тумана облаков, накидываем на спины рюкзаки, берем в руки палки, обмениваемся парой ободрительный фраз и начинаем долгий спуск назад в долину.

Я иду по тропинке первым, задавая темп, и порой останавливаюсь, к огромному недовольству Мадса (которое он, правда, косясь на мою забинтованную руку, пока не смеет высказывать вслух), чтобы восстановить дыхание, дать отдохнуть Марте и поглазеть по сторонам. Иногда, аккуратно опершись о палки, просто любуюсь далекими пиками, продолговатыми склонами, поросшими пестрыми коврами диких трав или тонкими изгибами шумного горного ручья, а порой, как Марта, открываю Систему и делаю пару быстрых набросков для будущих Изображений или Картин.

Уже предвкушаю, как вернусь домой и возьмусь за них. Буду сидеть, писать, а Марта потом увидит и снова начнет все критиковать: разнесет в пух и прах, но в конце концов мягко улыбнется и признает, что получилось очень здорово. А еще обязательно подарю одну работу Мадсу. Какую-нибудь офигенную. Пусть позлится…

Эх, красота…

Мы идем вниз… Петляя и выныривая из облаков. Шаг за шагом, вместе, не теряясь, не отрываясь друг от друга. Три маленькие точки на длинной ленте тропы. Три человека в круговороте жизни. Три фигуры на безбрежном просторе холста.

Окунаю кисть в краску и ставлю подпись в уголке, а на обратной стороне аккуратно вывожу название: «Я. Марта. Мадс».

Конец

Февраль, 2022.