Мгновения

Но бездумно идут к своей доле слепой и жестокой,

Им под горочку радость, а в гору есть щели и гнёт.

Путь из острых камней, что подножны и катятся сверху,

И зачем упираться, дорогой схожденье к ручью,

По привычке, по долгу, и где-то запутались в мерке,

Но здесь саночки с горки, не будет итогов вничью.

У нас пост приближается к высшей и светлой Отметке,

Но мы видим потоки бурлящих и грязных грехов,

Много в щели сорвётся, и им не протянете ветку,

Но есть Путь, что по верху, к Ключу в протяженье веков.

* * *

Искушения есть и для нас, и для разных монахов,

Что в итоге и сумме? Кто, как и куда повезёт…

Изначально ест слабый, а кто-то рождённый в рубахе,

И по-разному чувствует плоти бушующей гнёт.

Кто и близко не сядет с рождёнными ползать – на рельсе,

Кто-то знает, что слабый, приляжет – пройдёт паровоз…

Но и тот и другой – всё молитву Давыдову шепчет,

Преогромная гамма: и судеб, и воли, и гроз…

И не в возрасте дело: до старости будут накаты,

И в аскезе разбросы, по-разному чувствуем плоть,

Но есть график и вектор, он слева идёт от проклятых,

Хотя всем искушений достаточный будет итог.

* * *

Невозможно быть в вере для всех одинаково ровным,

Там найдутся: слепые, и спящий, и люто враги,

Ничего, мы потерпим, мы слышим, и даже готовы

Отразить все нападки, и Бог здесь Судья нам один.

На своём мы редуте поставлены, каждый отдельно,

Кто алтарь прибирает, а кто-то снаружи метёт,

Все соринки у нас они видят и тычут прицельно,

Но орнамент – не мусор, узор этот выставит счёт.

Так и циклы у нас непростые – из множества чисел,

Невозможное людям – возможное Свыше, Творцу,

Мы – сосуды для веры, и каждый отдельно шёл в Выси,

Кто-то словом, кто делом, а кто-то и думой к Отцу.

* * *

Было в августе тихо и осенью, как бы спокойно,

Но пружина сжимается, выбросит где-то свой кол…

Что сейчас актуальное: вирусы, кризисы, войны,

Мы же чувствуем близость и червями точится ствол…

А трухлявое дерево рушится с шумом от ветра,

Да, у нас всё назрело и нужен лишь сильный порыв…

Мы по Библии видим: приметы все сходятся метко,

И по жизни выходит – вскрывается гнойный нарыв…

Как хотелось бы тиши, спокойного нам листопада,

И уборка, с посадкой, ремонты свои завершить,

И молиться бы дружно о малой отсрочке нам надо,

Но, увы, мало верных, к соблазнам усилилась прыть…

* * *

Если смерть – не судьба, значит, дальше стелиться дорожке,

Мы из жизни то знаем, немало прервалось дорог…

А у нас и просторы, и холод – препятствуют крошке,

Непрерывные войны, болезни – меняют итог…

Но в истории счёт – сослагательных нет наклонений,

Что свершилось – есть Свыше исполненный путь, для чего?

Это после узнаем, у крупных, а мелочи тени

Не оставят, мы были?– и сильно любили кого?

У поэтов немало свой путь завершающих рано,

Может, струны заденут такой же минутной судьбы,

Не даётся им Корень, сплошные трагедии, рана

Эта в людях России, известны концы, путь в гробы…

* * *

Наблюдали огонь? – вылетают искринки, ввысь пламя…

Что найдётся в золе, из того, что бросали в костёр?

Что исчезнет, как дым, что щепоткой остаточной станет,

Что сгодится для сада? – родился такой разговор…

И от хвороста мало чего-то найдётся в остатке,

Где был комель потолще как будто бы есть уголёк,

От травы же и листьев, из праха – ничтожны осадки,

Это образ из судеб, не так в своей правде далёк…

Нам гореть непременно – такая у плоти задача,

Но душа не сгорает, в остатке всегда что-то есть,

И вот эту щепоть – на весы, и дела обозначат,

Что просили молитвой, и верой, как чистили честь.

* * *

День субботний, холодный, и в доме большая приборка,

Для меня главной темой – закроем осенний сезон,

Укрепленье ограды, из сетки, в саду, на задворках,

Всё мгновения жизни, не просто блаженство и сон…

Двести метров внатяжку, по струнке, не слабые звенья,

Забурил, и с камнями потом запечатал в бетон,

Триста лет простоят – это малое, частное мненье,

Для чего это надо? – не знаю, но дело не в том…

Тридцать лет простояли дубы и пропали, трухлявы…

Сколько вера стоит? – да пребудет во веки веков,

Это лучше бетона, металла – духовная слава,

До конца этот Камень и БожиейМати покров!

* * *

Кто сам с посохом прёт – небывалою полон гордыни,

У другого схватить? – это можно, но выйдут к чему?

Все слепые, а зрячие верою выведут к Сыну,

Дальше с Ним и идти, остальные приходят в тюрьму…

Вышел странный сюжет, это шайка слепых окосела,

И уже свои палки повсюду под ноги суют,

Но такая вся жизнь, проверяет на вшивость умело,

Сами выроют яму, и сами в неё приведут…

Но кто даром поймал вдохновением лучики Света,

Их не сможет забыть, и оставить бедняг в темноте,

Отражает им Луч, выйдут к Богу, надеясь при этом,

Не на нём будет кровь, если сгинут в своей слепоте…

* * *

Снегири под окном – в паре метров, детишкам забава,

Да и мне увлеченье – вести ежедневный подсчёт,

Пока шесть прилетает, и даже немного подправил,

Они где-то под шифером прячутся, минусом жжёт…

Свиристель-конкурент, и калину по верху объели,

Что осталось пониже всё чёрное, выглядит – жесть…

Снегири же клюют, семена там ещё уцелели,

У меня есть запасы, и нам этих ягод не съесть…

Им построил кормушку, да в снег разбросал для приманки,