Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Вечер. Черёмухи выход немой.
В воздухе — с гулом — жуки.
Белые платья… Внакид — пиджаки.
Смех под гармонь…
А зимой —

        Снег, перевитый на вьюжной юле,
        Кровь леденящий мороз,
        Толпы молящихся в солнечной мгле,
        Бьющих поклоны, берёз;

Их ностальгически-нежный хрусталь,
Как бы нездешний уже! —
Коего, — словно отъехавшей, — жаль
Даже оседлой душе…

        Дней протекал несжимаемый круг.
        К нам не цеплялись никак
        От новолуний — опущенность рук,
        От полнолуний — тоска.

Разве бывали «магнитные дни»?
Что мне могло помешать
Складывать песни? Садиться на пни?
Воздухом вольным дышать?

        Кольцами в омут закат уходил,
        Месяцем падал на дно…
        Век (не «магнитный», не «лунный») щадил
        Старых и малых — равно

.

Так отчего же,
Безумью под стать,
Всё исказилося вдруг?
Знать, не положено людям
Роптать,
Бурю подкармливать,
Жар нагнетать,
Плакать
И рваться за круг.

18, 21 декабря 1997

Такое впечатленье

Такой туман ехидный,
Как будто сожгли в нём резину…
Такое впечатленье,
Что в море подлили бензину,
        Что жирный блеск бензина
        Мне радугу скорчил для виду,
        Что старая дрезина
        Собой заменила Тавриду.
Какое странное море! —
Ни белое, ни голубое…
Такое впечатленье,
Что сдан Севастополь без боя.
        Неужто лиходеи
        От праведной кары закляты?
        Такое впечатленье,
        Что крепости — ПОДЛОСТЬЮ взяты!
О, всякий плен печален,
Погибельно рабство любое.
Но доблестных

плененье,Но рабство отчаянных — втрое!
        Решусь ли оглянуться
        На шум заповедного флага?
        Такое впечатленье,
        Что льётся из глаз моих влага,
Что в мире
Нет одиноче
ГЕРОЕВ,
СВОБОДЫ ЛИШЁННЫХ.
Что нет ничего жесточе
Трусов вооружённых!
        И щиплет глаза от рези,
        Как будто попал в них и жжёт их
        Отскол от статуи Фрэзи —
        Заступницы мореходов…
Но тот не взвидит света,
Кого униженный проклял.
Такое впечатленье,
Что там, за моросью блёклой
        Есть яркое море Грина
        И Фрэзи Грант на «Бегущей»…
        Такое впечатленье,
        Что с нами Бог Всемогущий.

4, 20 октября 1997

Лермонтов

Я русский…

М. Ю. Лермонтов

Шотландской крови в Вас — такая малость
(Хоть капля эта дивно-знаменита),
Что вряд ли вообще до Вас домчалась,
А в жилах Ваших пращуров размыта.
Вы русский. Лермы? Но уже на пятой
Ступеньке рода (сколь бы ни блестящей)
Не остаётся крови привходящей.
Вы русский. Чистый. Вылитый. Завзятый.
Вы, — сердце обжигающий стихами
Родимыми; Вы, — в ком Отчизна дышит,
Вы — русский! Даже ежели припишут
Русейший гений, выраженный Вами,
Не этой вот махине, в Вас осевшей,
А капельке, — до Вас не долетевшей.

12 октября 1997

Золотое сечение

1

Золотое сечение

— Кто мне ответит, — спросил декан в заключение
(Это должно быть известно художникам думающим!), —
Что означают слова: «Золотое сечение»?