Читаем Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи полностью

Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Новелла Матвеева , Новелла Николаевна Матвеева

За то, что аллея не вдруг поредела. Что поздно менять, — подвергать переделу Удачно сложившийся день. Что в бездны глядеть было лень…Что завтра? Уж так ли она безгранична —Жизнь красок? Но, как бы там ни было, нынче —Я знаю, что есть у меняЦвет неба вчерашнего дня! Весна уязвима. У красного лета И недруги есть и завистники где-то… Спасибо за осень! — за то, Чего не отнимет никто.Спасибо за осень с кудрявой травою.За греющий свет кирпичей под листвою.За строчку из «Аннабель Ли».За солнце у края земли. За первые звёзды, зеркально-гранёны. За ветер… За ясеня лист обронённый… За то, что минуту вернуть Нельзя. А вернув, — обмануть Нельзя. Спасибо за осень!

1974, 2000

Гимн детективу

Люблю толковый детектив!Где рыщет ловкий коллективСыскменов! Где лежит, шикарен,На нежном бархате — алмаз, —В лучах, — как в иглах дикобразИли как палица с шипами…Нет! — как морозная звездаВ Рождественскую Ночь! КогдаМетель, как терние, колюча;Когда со снегом, с талым льдомЗа Лестрейдом влетает в домСплошных упущенностей туча…Люблю, когда на Бейкер-стритЛенивых мистер Холмс коритТо за одно, то за другое…(Вот чей высокомерный видНе спесь дурацкую таит,А преднамеренье благое!)— Взгляните, доктор Ватсон, сэр,На это блюдце, например;Что скажет вам его каёмка?— В ней тоже прячется злодей?— Нет. Но для вдумчивых людейЛюбая вещь — наукоёмка.В наружной простоте своей…Часы летят… А мы читаем…Что делать, если попадаемЗа то у снобов под клише!Мы не художники Монмартра,Мы не поклонники поп-арта,Но детектив — нам по душе.Чего ж мы ищем в этих книгах?Давно освоясь в их интригах,Что видим там? Всего скорей —Те перекуры в Скотленд-ЯрдеИ то, как ночью на бильярдеЛежат лучи от фонарей…Не кровь убитых нас влечёт,Не кровь пугает. Бойся тот,Кто к преступлению способен(За что и сыщиков клянёт)!А наш — беспечен и незлобенК таким историям подход.Мы знаем, что НЕ МЫ убийцы,НЕ МЫ — лжецы и кровопийцы;Хоть и грешны по мелочам, —Мы в этом смысле бьём баклуши.И жертв замученные душиНЕ К НАМ приходят по ночам.Вот почему и в детективахМы верим в сыщиков учтивых,В бесстрашных праведных судей, —В мир, где инспектор неподкупен,Преступник — ЗНАЕТ, что преступен,Злодей — НЕ РАД, что он злодей!Где чёрное, промежду делом,Ещё не называют белым.Есть глупость. Но ещё нигдеНе выдают на том этапеФигуры «Без порток, а в шляпе»За «Обнажённых в канотье»!Мир, где прослоечное тестоСидит в квашне и знает место.Где ни единый идиотНи за какие «перестройки»Певичку и певца прослойки«Народными» — не назовёт!

Перейти на страницу: