Миниатюры

Он весь такой денди в шляпе с винтажным чемоданчиком в руке. Медленно передвигается, много рассуждает о планах грядущих и пускает дым из трубки, глотая воздух с морозцой.

Он утренний и моросящий, тихий и задумчивый. Тенью пробегает по улицам, оставляя следы золотой закатной россыпью на память.

Он рассказывает истории и наслаждается медленным хриплым тоном своего бархатного голоса!

Ему совсем недолго быть таким…

Истлеет пепел в его руках, и жизнь ускорит свой темп, а из чемоданчика горстью осыпятся листья.

Я возьму себе один на память и оставлю на хранение где-то между строчек книг. Как когда-то в детстве! Когда тянешься замерзшими руками за пурпурно золотым и осторожно несешь его домой, чтобы сохранить.

Сентябрь весь где-то там…

Между строчек!

Где-то в чувствах и отголосках давно ушедших радостных мгновений лета.

Где-то там, что есть сейчас!

И этим очень важно

жить

жить

жить

Люди-картины

Есть люди-картины. Любоваться на них хочется издалека. Следить за едва проскользнувшим шорохом рук и каждой мимической морщинкой, рассказывающей целую историю.

Люди-картины прекрасны в своём неукротимом скольжении между прохожих, наблюдающих украдкой. Несут в себе такую энергетику, что кажется, будто в комнату входит сначала их дух — потом они сами. Пахнут, как солнечный день после долгих дождей.

Люди-картины выдуманы! Они как история, сюжет чёрно-белого фильма, подобранного по особому случаю; как музыка, оставляющая после себя шлейф того желанного состояния, что не купить за деньги: индивидуальное и скрытое от глаз других.

Хочется смотреть, как прекрасна эта жизнь, которая никогда не будет взаправду. Которая не покажет истинного лица, оставаясь застывшим образом где-то между реальностью и сном, о которой знает лишь наблюдатель — лишь в его глазах она обретает жизнь.

Люди-картины умирают, если к ним прикоснуться.

Марта

Очень часто, сидя за столом на открытой веранде небольшого загородного дома под летним палящим солнцем, прикрывая голову миниатюрной шляпкой из соломы, Марта возвращалась в летние дни своей юности, проведённые в этом доме. Дни, которые оставили на её сердце тёплый оттенок ностальгии.

Она закрывала глаза и видела темное небо, полностью усыпанное звёздами, — целый космос из маленьких сверкающих огоньков. Знаете, такое небо бывает только там, где ты близок с самим собой.

Марта закрывала глаза и слышала тишину тех вечеров, когда даже сверчки замолкают, и лишь лёгкий ветер скользит по рукам. Его можно почувствовать кожей.

Такое спокойствие и легкость…

Закрывая глаза, воображение вновь рисовало картину, как, пропуская медленно сквозь пальцы тёплый песок, можно вновь услышать крик птиц и чей-то смех вдалеке. Вновь сидеть на причале и смотреть, как по воде плывёт белый туман. Как хотелось к нему прикоснуться, как хотелось оставить эти мгновения навсегда в своей памяти.

И она оставила….

Нужно было лишь всматриваться в каждую деталь, слушать, запоминать. Теперь она просто закрывает глаза и оказывается там. Марта снова сидит на веранде вечером, идёт дождь. Нужно быстрее убирать белье с улицы, чтобы не промокло! Сестра бежит под дождем вся мокрая. Она смеётся так по-детски, так искренне.

Все заходят в дом, а она остаётся.

Марта сидит там и плачет…

Плачет потому, что это то самое! За все эти годы, это именно то, что так было нужно, а она даже и не догадывалась!

Она закрывала глаза и вновь просыпалась от запаха, что доносится с кухни. Запах детства! Именно он! Его не спутаешь ни с чем, его никогда не забудешь.

Она знала, что это именно то время, из которого будет черпать силы потом.

Марта навсегда запомнила эти ощущения. Теперь они всегда рядом. Нужно просто закрыть глаза и оказаться там, где тепло, где живет тишина. Место силы и любви. Там, где ты снова дома.

Сейчас Марте девятый десяток лет, и остались только эти несколько фрагментов в памяти. Уже не так много времени осталось до тех часов, что все называют просто будущим. Тех часов, которые пролетают незаметно в потоке жизни. А для неё эти часы стали точкой отсчета до бесконечности, точкой осознанности, что вся жизнь — это лишь набор мгновений, оставивших на сердце отпечаток. Вся жизнь — это лишь осколки воспоминаний, сверкающих на солнце красками, прожитых нами чувств.

Встреча

В этот вечер мы встретились с ней совершенно случайно возле кафе. Она пробегала мимо, и я узнал запах духов от распущенных длинных волос.

Мои глаза столкнулись с удивлением её глаз. На секунду в них можно было увидеть нечто настоящее: то, что теряется в обыденном наборе фраз, которые принято друг другу произносить.

Много раз я представлял нашу встречу совсем иначе. Много раз видел её хрупкий призрак в других людях. Много раз так схватывало дыхание при обманчивом виде этих силуэтов, что становилось страшно не удержать равновесие.

Сегодня она смотрела как-то особенно в мои глаза. Встреча показалась мне странной: гораздо проще, чем та картина, которую рисовало моё воображение.