Мне как молитва эти имена. От Баха до Рихтера

«Беспокойные слабые души блуждают
в потемках, напрасно ища опоры.»
/Ромен Роллан/
«Мое царство

— в воздухе!»/Бетховен/

                    ... Скажите:

     Что может быть более хрупким, чем счастье?
           Жизнь! Да, жизнь. Впрочем, она
Пока что в природе встречается чаще, чем счастье,
        Но каждая жизнь на нити тончайшей
      Висит — и натянута нить, как струна.

    На этих вот нитях мы кружим и кружим —

    То в медленном, медленном вальсе будней...
                 То в диком галопе
               Страстей и пороков,
     Сшибаясь телами, толкая друг друга,
                      Несемся!
        Иль медленно кружим по кругу —
   На нитях тончайших, дрожащих упруго,
       Поющих, звенящих, скрипящих —
                  И рвущихся!...

     Нам жизнь взаймы дана природой —

       И тело, и душа, но отчего же,
              Скажите, отчего
   Извечная бывает столь нетерпелива,
 Что для нее пять — десять лишних лет?    Так нет же! Оглянуться не успеешь —
    Явились кредиторы, тут как тут,
   Уж присосались, рвут на части тело,
     И новые спешат урвать кусок!..
    Блуждай потом бездомная душа
Средь чуждых ей миров, от холода дрожа!..

                   Всесильный Бог!

   Твой чуден Храм, необозрим и светел,
     Всего в нем вдоволь: влаги и огня,
    Не счесть растений, разной твари...
        И ничему живому нету дела
  До счастья или смерти — только людям!
   Так неужели нам затем дарован Разум,
   Чтобы всю жизнь бояться и страдать,
     Мечтая о бессмертии и счастье?

                         Скажите,

Так что же встречается реже, чем счастье?

                       Мудрость!

            Мудрость, сплав чудесный
                 Мысли с мужеством.
                        Но где
              Он таится, неизвестно:
              Под землею иль в воде,
         В плазмы пламенном кипенье
             Или в вечной мерзлоте,
            В пробуждении весеннем,
            В каждой почке и листе?

        Подо льдом былого счастья,

          В пресных топях бытия,
            У безумия во власти —
             Как же обрести тебя,
   Мудрость, мудрость, соль вселенной,
          Наш единственный маяк,
        Что укажет путь из плена,
          Суеты, порока, тлена,
        Как же мне найти тебя?
   Где ж он луч твой восходящий!?

                     О, Винчи,

           Вечно Впередсмотрящий/
  О, Людвиг, могуче и скорбно парящий
Над миром, где души бескрылые кружат —
    Являясь из мрака, уходят во мрак.
  Подайте же руку кружащим бесцельно,
    Висящим, ползущим, скользящим
                  И падающим...

  Мудрость, мудрость, сплав бесценный

              Мысли с мужеством!
                     В ночи,
          Разгораясь постепенно,
          К небу тянутся лучи.
   Это ль светоч сокровенный,
         Та заветная звезда,
      Что укажет путь из плена
      Суеты, порока, тлена..?
        Люди! Люди, все сюда!
   Здесь сокрыта соль вселенной,
  Сплав Божественный, бесценный!..

        Люди... где же вы?

                В ночи,
        Угасая постепенно,
     К земле склоняются лучи.

Хоть этого делать, наверно, и не следует, но все же позволю себе две подсказки: абзац «На этих вот нитях...» — прямой намек на скерцо из Девятой симфонии, а другой абзац, «Мудрость! Мудрость, сплав чудесный...», как вы, возможно и сами почувствовали, написан в размере темы «радости» из финала той же симфонии.

И на этом, не без сожаления, не знаю, как вы, мне приходится расстаться с Бетховеном. Ну, разве что еще это небольшое стихотворение: