Много добра, мало зла. Китайская проза конца XX – начала XXI века

Поев, дядя продолжил разговор, но его уже клонило в сон. Он то засыпал, то пробуждался и каждый раз, просыпаясь, продолжал прерванную беседу. Я предложил ему отправиться спать, но он упорствовал, говорил, что не хочется. Я понимал, что он так поступает ради меня, проявляя таким образом должное уважение к родственнику, работающему на чужбине.

Я спросил брата, как у него дела в последнее время, тот вздохнул:

– На поле и дома – круглый год одно и то же, ничего нового. – Затем покосился на похрапывающего отца и, покраснев, продолжил: – Ты же не знаешь… Раньше, когда у них появлялась работенка, то меня звали, а сейчас – кто совсем не зовет, кто меньше зовет.

«Они» – это деревенские.

– Почему же не зовут?

– Так из-за отца, он ведь стольких людей обидел. Лезет и куда надо, и куда не надо.

Брат хотел сказать, что раньше, когда где случалась горячая пора, его приглашали помочь, ведь он не болтал лишнего и отличался добрым нравом. Это нравилось окружающим, но теперь многие были обижены дядей, и брата перестали звать, что того расстраивало.

– А к нему приходили, ругались?

Брат расплылся в улыбке:

– Да кто рискнет с ним связываться! Его норов всем известен. О неприятном только со мной разговаривают, его не трогают. – Он покачал головой: – Знай я раньше, что он начнет во все соваться, не позволил бы ему тогда подниматься на дерево.

– Но дома ему все равно сидеть плохо. Сейчас у него настроение разве не намного лучше прежнего?

– Это-то да, – согласился брат, – вот только бы не лез куда не следует.

– Но откуда же ему разобрать, куда можно лезть, куда нельзя? Поставь себя на его место, боюсь, тоже бы не разобрался.

– Проблема в том, что его несет все дальше и дальше, – кивнул брат.

– Когда из-за дождя ему нельзя на дерево, то ему все не по нраву, как будто это мы вызываем дождь, чтобы не пустить его на дерево. А это ведь в руках Неба, уважаемый. Он же злится! – обратилась ко мне невестка. Видно было, что ее недовольство свекром этим не ограничивалось.

– Старый он уже, – пробормотал брат, – живет, и то хорошо.

– Да ты не волнуйся, он до ста лет доживет. Как поднимется на дерево, так весь аж сияет. Кто знает, может, мы помрем, а он по-прежнему будет на дереве сидеть, – изрекла с мрачноватой ухмылкой невестка.

Брат уныло взглянул на жену, вздохнул и хотел еще что-то сказать, да не стал.

– Раньше он еще корзины плел, проданного хватало на мелкие расходы, а сейчас перестал. В общем, благополучия ни в каком смысле не прибавилось. Дел по дому так много, ноги у него покалечены, но руки-то целы. А он дни напролет со своим мегафоном суется в чужие дела, а оголодав, ест еще больше, чем работник в поле!

Я сделал вид, что ничего не слышал, но моего огорчения уже было не скрыть, похоже, невестка совсем распоясалась.

– Как быть с таким стариком, мы ведь с ним по-хорошему – и кормим и одеваем, никогда ни в чем не обделяли. Вон в Шатяньвани есть семейка, может, слышал, там старушка старая-престарая, но любит покурить табаку и выпить винца. Табак старуха выращивает сама, от старости она, подняв мотыгу, тюкает ею в разные стороны, пока не попадет в нужное место, а та не входит в землю. В общем, копает она мелко, сил принести навоз у нее нет, худая, как смерть. И вот этот-то табак у нее еще и отбирает сын. Этот ублюдок и ленивый и ненасытный. Если где купит вина, так все выпивает, еще не дойдя до дома, ни капли не оставляет матери. Только дочь о той и заботится – раз в полторы-две недели приносит ей пол-литра и наказывает, чтобы мать, отхлебнув, хорошенько прятала бутылку. Прятали под изголовьем, за дверью, в куче золы, но разве упрячешь, ублюдок каждый раз находит.

Тут вдруг очнулся дядя:

– Что прячете, ничего не скроете.

Он нас перепугал.

– Да ничего не прячем, это я брату деревенские басни рассказываю.

Дядя с важным видом неторопливо дал наставление:

– Когда умру, вы меня в земле не хороните, а повесьте на дереве, тогда я смогу увидеть возвращение Чжуэр.

Брат с женой обомлели, а затем глаза их покраснели. Чжуэр – это дочь моего брата, несколько лет назад она сбежала с одним болтуном-фольклористом, собиравшим народные песенки, и с тех пор от нее ни слуху ни духу.

Через день утром я уехал из Жаньсинба. Солнце еще не поднялось, над ручьями в ущельях висел прозрачный туман. Петухи звонким пением как будто провожали старого друга. В их «ку-ка-ре-ку» мне слышался вопрос «Когда ты вернешься домой?»

Я через поля вышел на дорогу, чтобы дождаться там автобуса. Тяжелый дух от молчаливой земли под ногами заставил меня несколько раз чихнуть. Куда бы я ни попал, я всегда помню о родных местах, точно скитаюсь меж тоской и тревогой. И словно какое-то беспокойство мешает мне твердо стоять на ногах. Мне никогда не казалось, что на родине как-то особенно красиво, но все тут любо моему сердцу. Каждый раз возвращаясь, я все здесь нахожу скучным и пресным, но стоит уехать, как начинаю тосковать и днем и ночью.