Многогранность бытия

Мне всего не сказать

Мне всего не сказать, как положено чувствам.

Мне всего, как ни пышен был б слог, не сказать.

Как бы ни был оттенок смешон моей мысли иль грустен –

Как игривая юность, душа поспешит ускользать.

Будто мыслью ловлю её, в стих заключая,

А она, как девчонка, куда-то сбежит

И опять ждёт меня — вдалеке закричала,

И я снова спешу за пронзительным эхом души.

Я серьёзен с ней: ум хочет «штампы» поставить,

Хочет суть отыскать, но серьёзна ль она?

Ведь серьезность с печалью друга в друга врастали;

Стих всего лишь статичные молвит слова…

Мне всего не сказать. Я иду лишь по следу

В дебрях чувств, оставляя зарубки из слов,

А она расплескалась — живая по свету,

В каждой ветке и в каждом рожденьи птенцов.

Мне всего не сказать, ведь слова — указатель

Для таких же отчаянных странников душ,

Может, вместе сойдясь, мы б не так угасали

И нашли тот заветный счастья светлого луч!

Перечёрканный лист

Перечёркивал лист

И сжигал том клоков,

И я муз — звездных птиц

Призывал у ветров!

И швыряется стул,

В одиночестве крик!

В голове моей гул,

А в глазах лампы блик.

Я как будто слепой

И израненный зверь:

Похоронен стихом,

А в душе мрак и хмель.

Не воскресну, пока

Не станцует перо

На морщинках клока,

Что был брошен в ведро.

Пока не разверну

Перечёрканный лист

И сомнений зерну

Дам палитру и кисть.

И дам мысли размах,

Чутких муз призову!

Мы на звездных холстах

Вновь напишем зарю!

Мы напишем пейзаж,

Мы напишем портрет!

И вот ажиотаж!

Прочь молчаний обет!!!

Но вот грустно опять …

Я опять сильно пьян.

Рядом смята кровать,

Души порван баян…

За углом ждёт трактир –

Я схожу за второй,

В пыль вросли Карамзин,

Гоголь, Чехов, Толстой…

Я ведь знаю: был вдох,

Будет выдох затем.

Будет чёрт — будет Бог,

Будет свет — будет тень.

Будет сон — будет явь;

будет проза, стихи,

И на крыльях и вплавь

Ищу дно и верхи.

Усмирилась прыть и

Отпустила в покой,

Но глотают всё пыль

Гоголь, Чехов, Толстой…

Сон

Сон полощет мрак сознанья,

Где звезда открыла мир

Под покровом мирозданья,

Обращая небыль в быль.

Во Вселенной засверкала,

И в умах родит искру.

Мы не спим, как в зазеркалье,

Мы летим на свет — звезду!

И понять не можем смысл

В пробуждении слепом

Тех сюжетов, что не сбылись.

Может, сбудутся потом…

Неразумение

Ночь темнит в очах просторы,

Град окутан дремотой.

Где для сна дано подспорье,

Месяц виснет молодой.

Мой открыт проём оконный,

Думы веет с улиц вскользь,

Лишь свеча слезит околе,

И душа лишь вкривь да вкось.

И душа, как ставни ветхи,

Что распахнуты, скрипят.

К звёздной выброшены сетке

Из мерцающих плеяд.

Из сияний поднебесья

Грусть немая снизойдёт.

Ведь открыт проём донельзя,

А вокруг возрос оплот…

Забытая колокольня

.

Крылатый певчий в колокольне

Церковный звон упоминал.

Забытый крест земель окольных

Людской оставил ритуал.

Вещала птица, восседая,

Живой куплет колоколов,

Где песнь радушная, святая

Зовёт молиться на Покров.

Досель старушка обветшала,

Синицам — дом, и соловьям,

Неслышен плач её ушами

По прихожанам, звонарям…

Социум и эмпатия. Бог — душа, мы

Огонь оставит прах, умы оставят чувства

Модель, абстракция ума –

Игра во временной шкале.

Огонь оставит прах; зола

Оставит память об огне.

Мы точно знаем, что мы есть:

Сегодня, завтра и вчера,

Но не сейчас, но и не здесь –

Умы усохнут в черепа.

Мир столь широк, нам не понять

Век иллюзорного лжеца;

Ему не в тягость поменять

Весь «ритуал молитв жреца».

Огонь оставит прах. Умы

Оставят душу на распятье.

Мы не освоим мир, увы,

Пока крыла́м дух не расправить.

И знать — не значит ещё — быть:

Мы в стороне взираем, внемлем;

Мы видим жизнь, но чувства скрыть

Свои стараемся по нервам.

Мы часть чего-то, часть души,

Разбитой на осколки мнений.

Мы тем осколком дорожим,

Что и приносит нам раненья.

Умы — холодная зола,

Что помнит время сил горенья.

Творец творил не от ума.

Ум лишь взирает на творенье.

В тебе

Постой! Искать во внешнем суть,

Что и шагать с виной на суд.

Взгляни поглубже сам в себя;

Узри, как спит зимой весна.

Наивным пусть нарёк народ:

Живи с собой — душа не врёт.

Ослепли чувством, крепко спим

И ждём набат, что снимет сплин.

И ждём святое в тьме небес,

Не видя зарева огня сердец.

Но есть с рождения радушна песнь

В саду, в раю, где благ не счесть.

Блага в природе души твоей.

Творец не в небе — в тебе Творец.

В тебе художник, поэт, актер,

Скрипач, певец и дирижёр,

И зодчий, плотник и кузнец.

В тебе есть всё, душа — венец.

Цветёт вовне на тверди сад,

Где певчих хор, свеж аромат.

Вокруг заплещет искрою жизнь –

Там сон был вещий. Земля, проснись!

Сознанье — чрево вселенских благ,

От корня древо — приют для птах.

И рай — твой дух цветущий сад,

Он Солнца друг, и тем богат.

И дом — не клетка, в тебе весь мир.

Твори с любовью, как Он творил.

Сила убеждений

Словцом убиенный, что колкой стрелой,

Не знал, враг откуда стреляет слепой.

Война убеждений — предвестник стрельбе.

Те станут мишенью, кто зряч сам в себе.

Идея меняет лик, облик, и стать.

Сегодня дел правых, а завтра распять!

Червонный был козырь, а станет туз пик.

Таится угроза, где внутренний крик.

Себя искалечим, покуда пусты.

Душевны увечья — причина войны.