Моя идеальная

Один раз я уже свыкся с этим. Больше нельзя.

Шаг. Шаг. Шаг.

Боль не отступает, но и не парализует, как раньше. Я живу с ней. Я, блядь, снова живу, потому что у меня нет права сложить лапки и просто, мать вашу, сдохнуть.

Иду. Скорость выше. Шаги увереннее. Дыхание ровнее.

Удар сердца. Тяжёлый. Натужный. Болезненный. Необходимый. Первый.

Хватаюсь за это.

Бейся. Бейся. Бейся. Борись. Не сдавайся. Бейся.

Если сердце продолжает стучать, значит, моя девочка жива. Она где-то там. Она борется. И я буду.

Девять дней…

Я помню об установленных для себя сроках, но даже мысли о самоубийстве не допускаю. Хватит ныть и расклеиваться. Хватит быть слабым.

Растираю кулаками воспалённые от бесконечного сидения за ноутом глаза. Нет, я больше не позволяю себе слёз. Никаких слабостей. Никаких сомнений. Только незыблемая вера и непоколебимая решимость найти мою девочку во чтобы то ни стало.

Сегодня Тоха не приезжает. Странно, но это первая ночь, когда он не храпит на моём диване. Ночь, которая должна была стать для меня последней.

Откинувшись на спинку дивана, делаю большой глоток виски. Напиваться я не собираюсь, просто в данный момент мне необходимо хоть что-то, что может согреть промёрзшее нутро. Замена слишком слабая, но всё же спасающая.

Без каких-либо мыслей таращусь в чёрную ночь. Я жду. Сам не знаю, чего жду, но продолжаю это делать.

В меня закрадывается какая-то тихая уверенность, что что-то должно произойти. Переломный момент.

Как можно быть уверенным в этом? Я, блядь, не знаю. Возможно, дело в том сне?

Сам не замечаю, когда отрубаюсь.

— Ответь на звонок, Тёма.

Открываю глаза, понимая, что уснул. Мне это приснилось или всё же нет?

Смотрю на молчащий телефон.

— Какой звонок, Насть? — шуршу севшим голосом.

Наверное, мне стоит обратиться к специалисту, потому что я не только продолжаю говорить с человеком, которого нет рядом, но и видеть любимую.

Я точно двинулся кукухой, но если уж вообще без пиздежа, я не хочу с этим бороться. Так легче.

Устало поднимаюсь с дивана. Бесцельно брожу по квартире.

Я не могу просто бездействовать. Я должен хоть что-то сделать. Надо ехать в Карелию, пусть и не имея конкретной цели. Я знаю, что моя девочка там. А ещё там моё прошлое. Раньше мысли о родном городе вгоняли меня в панику, но теперь мне плевать на все страхи.

Залетаю в спальню, открывая шкаф, как где-то раздаётся тихое жужжание. Замираю с полунатянутыми штанами, прислушиваясь к шуму. Он исходит откуда-то из района кровати.

Переворачиваю всё, пока не натыкаюсь на Настин телефон.

С того ужасного утра я больше не хватаю бездумно трубки, поэтому сейчас внимательно смотрю на номер, высветившийся на экране.

Код моего родного города.

— Алло? — хриплю, закрывая глаза.

Так вот о каком звонке шла речь.

Страшно. Блядь, очень страшно услышать голос собеседника.

Это Настя? Должанский? Кто?

— Артём Северов? — выбивает мужской голос.

Лёгкие до отказа.

— Да. А ты кто? Откуда у тебя этот номер?

Вся грёбанная область знает, что нет смысла звонить Насте. Все девять дней её труба молчала.

— Номер написала девушка, которую мы с отцом подобрали на дороге девять дней назад с ножевым ранением бедренной артерии.

Первая мысль после этих слов: жива ли она?

Вторая уже адекватная: она жива!

— Где она? — выдыхаю с надеждой.

— В больнице.

— В какой, блядь, больнице?! — срываюсь, скрипя зубами.

Что, блядь, за мудак?! Какого хера нельзя просто сказать?

— В нашей больнице, братиш.

Едва не роняю телефон, когда слышу эту фразу. Мотор разрывается от перегруза. Кровь продирает вены, растекаясь по черепной коробке. Она же застилает глаза.

Кулаки до хруста. Зубы до скрежета. Никаких слабостей. Я нужен своей девочке.

Знаю, что это невозможно. Просто не может быть такого совпадения, но сквозь пелену выбиваю:

— Что за шутки?

— Никаких шуток. Самому нихуя не смешно. Не думал, что судьба такая юмористка.

Она, сука, не юмористка, а сценарист ужасов.

— Егор?

— Привет, брат.

Глава 34

По закоулкам памяти

Не облокачиваюсь, а тупо падаю на стену, сползая на пол. Веки сами опадают вниз. Мотор перемалывает остатки ставших слишком хрупкими костей. Дыхание вырывается из груди короткими, рваными, тяжёлыми рывками.

Блядь. Блядь! Не может этого быть. Так просто, сука, не бывает.

— Нечего сказать, братиш?

Мне есть что сказать. До черта и больше, но сейчас не до этого.

— Что с Настей? — отрезаю вырванным из сдавленной груди хрипом.

— С кем? — удивляется парень.

— Егор, у тебя, блядь, за шесть лет мозгов не прибавилось, что ли? — цежу, сжимая зубы, а потом уже спокойнее добавляю. — С девушкой, которая дала тебе это номер.

Глаз всё так же не открываю, разрывая все воспоминания и предположения.

Это просто, мать вашу, полный зашквар! Каковы шансы, что мою девочку подобрали мои брат с отцом? И что она там, куда я поклялся никогда больше не возвращаться?

Эта сраная судьба — не юмористка и не автор ужасов. Она — самая настоящая сука.