Моя песня бредёт по свету...

Через комнату, где твои пальцы
         на клавишах лунных,
Через белый балкон в тишину
         кипарисных аллей
Улетает соната к сиянию
         синей латуни,
Где на лунных волнах
         отражается сон кораблей.

Жарко шепчет прибой голубой,

         замирает стаккато.
Над заливом, залитым луной,
         и на черной гряде
Тени шхун колыханьем вторят
         переливам сонаты,
И задумчивый месяц качает
         узор на воде. (…)

Над заливом вдали пролились

         переливы рояля,
У залива вдали тополя
         под венцом голубым.
А соната плывет, побледневшие
         звезды печаля,
Над листвой, над горами, над морем,
         над миром ночным.

Нужно было очень любить жизнь, чтобы шутить в те суровые годы, и это удавалось поэту. В шуточном стихотворении «Фонари созревают к ночи» мастерски использована звукопись:

Громадный город на заре
Гремит неугомонно.
На ветках стройных фонарей
Незрелые лимоны.
Но тени тянутся длинней,
И вечер синий-синий…
На ветках стройных фонарей
Созрели апельсины.

1939

Шуточных стихотворений у Смоленского было несколько, в том числе и знаменитая «Шоферша», и написанная совместно с Е. Д. Аграновичем «Одесса-мама». Поэтическое наследие Смоленского поражает объемом, широтой и многообразием его лирических пристрастий и проявлений. Он на многое успел отозваться.

Борис Смоленский родился в 1921 году, погиб на фронте в 1941-м. Служил Борис рядовым на самом берегу Белого моря.

Когда началась война, он поступил так, как писал в своем стихотворении 1939 года:

А если скажет нам война: «Пора» —
Отложим недописанные книги. (…)

Поэт обладал двумя талантами — талантом жить и талантом писать. И этих двух талантов хватило, чтобы сделать такую короткую жизнь прекрасной и успеть рассказать «о времени и о себе»:

И сердце пройдет через сотню таможен,
Хоть бьется, как рыба, попав в перемет.
И книга расскажет, и ветер поможет,
И время покажет, и спутник поймет.

Л. Максимовская,

директор Музея истории г. Невеля

Декабрь 2007 г.

Всех бедных братьев,

Что к потомкам
Не проложили торный путь
Считаю долгом, пусть негромко,
Но благодарно помянуть…

Ярослав Смеляков

«Я сегодня весь вечер буду…»

Я сегодня весь вечер буду
Задыхаясь в табачном дыме
Мучиться мыслями о каких-то людях,
Умерших очень молодыми.
Которые на заре или ночью
Неожиданно и неумело
Умирали, не дописав неровных строчек,
Не долюбив,
      Не досказав,
            Не доделав…

1939

Ремесло

Есть ремесло — не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем. Пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться.
      В ночь. В мороз.
            Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб прошибая лбом
Упорство улиц.
      Здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.

А днем смеяться. И, не беспокоясь,

Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ногами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым
         просто так — от солнца
На снежных елях.
         Это — ремесло.
И твердо знать, что жить иначе — ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.
И стать собой. И это ремесло.

1938

«Снова вижу солнечные ели я…»