Моя жизнь в руинах

На следующее утро я проснулся от стука в дверь. Накануне я специально завел будильник, чтобы не проспать завтрак, поэтому, услышав стук, я решил, что все-таки проспал.

– Встаю, – сказал я, пытаясь сесть. Ноги мои всю ночь горели, но, к счастью, спазмы прекратились.

Дверь открылась, и в комнату заглянула бабушка.

– Подриг?

– Я уже встаю, – ответил я, сбрасывая одеяло. – Не нужно снова меня бить.

– Погоди, не вставай, – тихо сказала она. Ее тон меня насторожил.

– Разве я не проспал завтрак? – спросил я, заметив, что в руках бабушка держит лист бумаги.

– Все в порядке. Я оставила тебе твою порцию, съешь, когда соберешься, – сказала она, подойдя ближе. – Тебе нужен отдых, и, честно признаюсь, мне немного неловко, оттого что я в тот раз отделала тебя ложкой.

От удивления я приподнял брови. Раньше бабушка никогда не испытывала неловкость в подобных ситуациях.

– А как же «проявления суровой любви»?

– Думаю, их уже было достаточно, – сказала она и протянула мне лист бумаги.

Я взял его.

– Что это?

– Это тебе. Я только что наводила порядок в комнате твоего отца и нашла это около кровати.

Я развернул лист и увидел текст, написанный черными чернилами кривым неразборчивым почерком.

– Это письмо написал твой отец.

Я не мог смотреть на буквы. Я взглянул на бабушку и спросил:

– Ты уже прочла?

Она кивнула.

– Да, я прочла.

После этих слов она развернулась и вышла из комнаты.

Вот черт.

Что это может быть?

Я сделал глубокий вдох и, держа лист трясущимися руками, принялся читать.

«Сын» – одного этого слова стало достаточно, чтобы слезы полились из моих глаз.