Молодой бог (СИ)

Да, это интересно. Я бы мог пересказать Шерлоку тот наш разговор, но я не стану. Почему-то мне хочется, чтобы это оставалось нашим с Майкрофтом секретом. Это кажется мне чем-то очень личным.

Тем временем детектив, не получивший от меня большей отдачи, направил своё внимание на ноутбук. Он сел за стол и ухмыльнулся экрану. Я же решил, что пора заняться чем-то развлекающе-отвлекающим.

— Ты сейчас работаешь над чем-то? — прямо спрашиваю я.

— Да.

— Над чем?

Шерлок смотрит на меня и щурится.

— Над делом.

Я закатываю глаза.

— Я могу поучаствовать? — спрашиваю я.

Шерлок мычит, раздумывая, обходит взглядом комнату.

— А родители разрешат? — вдруг спрашивает он, чуть приподняв брови.

Я тут же ощущаю удар под дых. Шерлок имел в виду Джима. Я понял шутку. Но я хотел сам себя защищать, так что…

— А я их не слушаюсь. — заявляю я, склоняя набок голову и растягивая губы в улыбке. — Лишь твоего брата.

Я хочу отомстить ему. Ощущения странные. Я вдруг чувствую резкую антипатию к детективу. Мне хочется его проучить, показать, что он не такой уж и крутой.

Шерлок же фыркает и возвращает глаза к монитору.

— Джон сейчас там, где людей лечат. — говорит брюнет. — А ко мне скоро придёт клиент, так что можешь… побыть за Джона.

Я вскидываю брови, распластавшись в кресле доктора. Хм-м-м. Звучит вроде неплохо.

— Отлично! — бодро восклицаю я и потираю руки. — Поможет отвлечься.

Последние слова вырвались случайно, были адресованы лишь мне и только мне, но Шерлок, конечно, принял их во внимание. Он внимательно посмотрел на меня. Я же решил избегать прямого зрительного контакта.

— Расскажи об этом деле. — прошу я, наблюдая за пылинками в солнечном свете.

Детектив сначала медлит, но вскоре включается в работу.

— Пару дней назад ко мне обратились ребята. Они занимаются… комиксами. — Шерлок выглядел очень сосредоточенным, говоря о комиксах. — Так вот, они утверждают, что их комиксы стали… оживать.

— Что? — я сразу усмехнулся.

— Ага. — отзывается Шерлок и возвращается в правильное положение.

Теперь я наблюдаю его профиль. Они с Майкрофтом на самом деле мало чем похожи внешне. Взять хоть цвет волос: у младшего они тёмно-каштановые, тогда как у старшего рыже-каштановые. И нос у Майкрофта выглядит как-то… благородно, идеально…

Я отвожу от Шерлока взгляд, напрягая челюсть.

— И тебе показалось это интересным? — спрашиваю я.

— Да. — просто отвечает младший Холмс, вставая из-за стола. — Крис Мелас, один из создателей, говорит, что видел героев из своего комикса. В реальном мире.

Я вновь выгнул бровь. Ух, ты. Прямо фантастика.

— Та-а-ак. — начинаю улыбаться я, предвкушая нечто неординарное.

Шерлок садится в своё кресло, и я вдруг чувствую нечто странное. Мысли сбиваются, я вижу другую картину: напротив Шерлока сидит Джим Мориарти, и они беседуют о том, что один обязательно сокрушит другого.

Я сразу ощущаю, как начинает крутить живот, как тело обливается потом. УЙДИ ИЗ МОЕЙ ГОЛОВЫ!

— Ты как? — Шерлок внимательно вглядывается в меня.

Я качаю головой.

— В порядке. Рассказывай дальше.

Теперь детектив чуть наклоняет голову набок. Я вздыхаю, переводя взгляд на стену с фотографиями и вырезками.

— Сегодня он принесёт доказательства. Он сделал фотографию одного из персонажей.

— Может это шутка такая? — предполагаю я. — Кто-то, кто видел комикс, решил таким образом… — я вдруг понимаю, что только истинное зло потратит столько сил, чтобы просто напугать или удивить человека до усрачки.

— Джон тоже так подумал.

Я устремляю острый взгляд на детектива. Да-да. Это ведь самое очевидное.

— А что тогда?! — выдав обиду своей резкостью, спросил я. — Месть? Заговор? Совпадение?

— Я это выясню. — уверенно сказал детектив, соединяя кончики пальцев.

Воцарилось молчание. Я заметил, как часто вздымается моя грудь. Чёрт-чёрт. Нужно скорее придумать способ как бороться с ужасом, наступающим даже при малейшем намёке на воспоминание или мысль о дяде.

— Тебе не страшно? — вдруг спрашиваю я.

В комнате тепло. Даже жарко. Я чувствую, как из приоткрытого окна доносится сладкий запах из кафе. Солнце греет ковёр, столик, диван, почти всю комнату. С улицы раздаются обычные звуки повседневности: шум машин, голоса прохожих, отдалённая музыка. В доме почти умиротворённая обстановка. Даже звук пылесоса с первого этажа гипнотизирует и убаюкивает. Но мне всё равно неспокойно.

Шерлок на мой вопрос отвечает приподнятыми бровями.

— Он готовит кое-что для тебя. — понизив голос, произношу я. — Он хочет убрать тебя с дороги.

— Знаю. — говорит Шерлок, немного ухмыляясь.

Я хмурю брови. Потрясающе. Он ловит от этого кайф. Он играет, и ему это нравится. Пусть даже он может умереть. Это высшая форма человеческой активности или пустое ребячество?

Я могу понять его. Могу. И для меня раньше всё было игрой. Но как только реальность и смерть пощекотали мне затылок, я понял, что всё серьёзно. И не смешно.

Я хочу сказать, что знаю, что Шерлок чувствует, хочу поделиться откровением, что во мне не вымерла та часть, что жаждет снова пуститься в разнос. Но меня останавливает звонок, раздавшийся с первого этажа.

— А вот и Крис. — улыбается детектив.