Читаем Музыка на Титанике полностью

Музыка на Титанике

Мы увидимся в новом году,не волнуйтесь, я сам Вас найду —просто стойте себе, где стояли,где спеклись наши жизни слоямии где, пальчик смочивши слюнями,Вы по льду рисовали звезду.Мы увидимся в новом году:просто стойте, пусть не на виду —на-базаре-развале-вокзале —у-витрин-у-весов-под-часами —под часами ли, под небесамипросто стойте, и я Вас найду!Мы увидимся в новом году —я «бреду» не имею в виду,но как знать… может быть, и имею:что я, кроме как бредить, умею —не ходить мне дорогой прямою:мы увидимся в новом бреду.Мы увидимся в новом бреду,я клянусь, что я не пропаду,просто стойте себе, где хотите —хоть одна, хоть без свиты, хоть в свите,просто будьте на этой планете,мы увидимся в новом году!

«Это что ж за таверна такая… не помню, каюсь…»

Это что ж за таверна такая… не помню, каюсь,но оно хорошо бы – там встретиться, хорошо быдаже прямо сейчас, только в памяти полный хаос.Если кто-то и помнит, то старенькая Тошиба.Надо просто открыть один файл – навсегда закрытый,защищённый навеки, на вечные, значит, веки,то ли лаковым слоем, то ли ласковой позолотой,то ли маслом оливковым… соком лесной ежевики.Надо просто войти в этот файл – так, как входят дети,несмотря на запреты, заборы, запоры, засовы:надо просто войти, оглядеться и заглядеться,ни о чём другом не задумываясь особо.Можно с проводником: есть такой проводник по файлам,проводник по всяким глупостям запоздалым,сильно пахнущий хлороформом, нет, хлорофиллом —не прочитанным в своё время коротким мэйлом.Проводник по всяким глупостям беспризорным,он-то знает, что безопасно, а что коварно,и найдёт без труда покрытую свежим дёрномв старом файле таверну под вывескою «Наверно».

«…ибо всякая Божия шваль…»

…ибо всякая Божия швальв свой бренчит колокольчик.Комара сладкозвучного – жаль:плохо кончит,жаль осу, саранчу и слепня:тоже звонкая живность,жаль… кого бы ещё? – жаль меня,раз уж так всё сложилось.Полетаем-ка мы, побренчим,погуляем по нотам —над болотом, поляной, ручьём,над холмом, над блокнотом —и достигнем последних верхов:там Господь шёлком вышит…Жаль лишь тех, кто не пишет стихов,жаль – кто пишет.