МЫ

На золоте снега
Черный уголь злобы моей
Чертит с разбега
Косу для убийства людей.

И пряные, пышные кости,
Как гроздья гигантских шагов
Кадят расцветающей злости
Кадильницей наших голов.

И Ты, бушевавший когда то,
Распятый за злобу людей,
На белые руки Пилата
Глядишь тишиною ночей.

На золоте снега
Черный уголь злобы моей
Чертит с разбега
Косу для убийства людей.

24 ноября 1918 г.

Москва.

Александр Кусиков

«Разбилось небо черепками звезд…»

Разбилось небо черепками звезд,
Зевнул усталой позолотой месяц…
О, если б вбить в рассвет алмазный гвоздь
И жизнь свою на нем повесить!

И в заводь зорь предутренних молитв
Ладони дня мне вознесут смиренье, –
Я, буревестник ятаганных битв,
Познал тоску подбитого оленя.

18/VII 1919 года

«Виснет день виноградной кистью…»

Виснет день виноградной кистью
Сквозь просинь зелено-стеклянный –
Лесным болотцем глаза мои киснут,
А в душу никто не заглянет.

Все чужими проходят мимо…
Любимый?
Любимого нет –
В траур дум моих Белое Имя
Заронил я на белом коне.

Каждый вздох мой священным колодцем
Хочет небу о чем-то сказать, –
Подбитым галчонком клюется
В ресницах скупая слеза.

Всхлипнула злоба двуглавым.
Разве в злобе забвенья искать?..
И в небо сегодня плавает
Треугольным отлетом тоска.

Журавли меня тоже покинули.
Серой люлькой качнувшись в окне –
Кто разбил черепок мои глиняный,
Мое счастье в горах на плетне.

1/VII 1919 года.

«Так щурясь в подресничный гребень…»

Так щурясь в подресничный гребень,
Тонуть в канве скользящих дум –
Упругий звон. – Тоскует ум
Подбитым коршуном на небе.

И этот облачный самум –
Поющий траур черный лебедь.
И день как в выпеченном хлебе,
Расстресканным горбом угрюм.

Бессилен я под облаками,
Как пращей выброшенный камень –
К любимому возврата нет.

Ступней секунд шагает рок…
Пусть молот дня вобьет в сонет
Четырнадцать тревожных строк.

29/IV 1919 года.

«Затеряться, забыться мне где бы…»

Затеряться, забыться мне где бы,
Как в плетне черепок кувшина –
Я люблю предвечернее небо,
Когда лапу сосет тишина.

Я люблю, когда вымытой шерстью
Уплывают в затон облака,
Когда выронит ветер свой перстень
И опустит туман рукава.

Быть неслышным, никем незамеченным,
На луну заронить свою тень…
Если б мог я рябиновым вечером
Черепком затаиться в плетень…

28/VI 1919 года

«Месяц-пастух запрокинул свой красный башлык…»