На милость дня. Былинки

«Когда меня не спрашивают, что такое время, я знаю, что оно; а когда я хочу его объяснить, я уже не знаю его более». Блаженный Августин, † 430

Отменяется летнее время,

Обвиняется сводка погоды
В том, что ветер деревья ломает,
Рвет проводку и крыши корежит…
А душа примириться не может,
И не хочет, и не понимает,
Что согласно закону природы
Очевидность встает перед всеми:
Отменяется летнее время.

Отменяется летнее время,

И назад переводятся стрелки —
Целый час, по решенью начальства,
Целый час безвозмездно даруя!
Проведи его строя, пируя,
Размышляя… А хочешь – на части
Раздели: поброди да поплавай…
Этот час ты используй на славу,
Не учтенный дотошной судьбою, —
Целый час занимайся собою!

Елена Николаевская

* * *

В одном всероссийском журнале шибко известный местный писатель опубликовал обо мне напраслину, Да нет, не пустопорожнюю небылицу, а врущую клевету, Он профессиональный труженик пера, хлеб его – книгописательство, Не скрою, он достиг цели – он обидел меня, хотя наши творческие пути не пересекались и я не принимал участия в мышиной возне Союза писателей, Но, видно, что-то не давало труженику пера покоя,

Многим доставалось от брошенного комка грязи, В дневниках писателей то и дело сквозит недоумение от несправедливости собратьев по цеху, Но «нет шедевров, погибших в забвении, Ложь и угодничество писак не могут поддержать жизнь дрянной книги», – сказал Бальзак, А сейчас? Нынешнюю критику можно смело назвать крыловским «кукушка хвалит петуха…», Все, как один, желают остаться в литературе, Только читателей от этого не прибавляется,

…А подошел бы обидчик, протянул руку – и все сгладилось, Но не подойдет…

И те, которых не читают,
Вздувая шум, как ветряки,
Себя талантами считают
Действительности вопреки.

И всяк, на свой манер и способ,

Лишь занят ловлею похвал:
И доморощенный философ,
И малограмотный нахал.

Впадают в суетность они,

Хоть у иных осанка павья.
О, как им страшно быть в тени
Под небом ярмарки тщеславья!

Свое оставит только тот

В душе у ближнего посольство,
Кого, как мастера, гнетет
Самим собою недовольство.

Подъезд театра. Вечер. Снег.

Афиша на стене намокла.
Идет трагедия Софокла,
Которой двадцать пятый век.

Яков Козловский

* * *