На острове Буяне

- Да вы садитесь, - спохватился Козин, неловко поднимаясь со стула. - Я принесу тапочки.

- Тапочек чужих мне не надо. Не люблю я чужие. Пальто снимать не буду. А сесть - сяду. И выпить - выпью! - согласилась Бронислава.

Не глядя на Кешу, она тут же прошлёпала к столу.

Козин открыл шкаф, достал мутную рюмку, поискал, чем протереть. Но не нашёл и налил так. Бронислава, не церемонясь, выпила. Рюмку поставила крепко.

"И под кухней подпол не утепляли, и щели в полу - не заделывали, - подумала она про Козиных неодобрительно, поджимая ноги, покрасневшие от холода. - Немощные что ль? И как такие на земле только держатся? Одуванчиками прям живут".

- Я тут про деда как раз рассказывал! - бодро начал Кеша, уводя глаза в сторону. - Про героя гражданской войны. Исключительно про деда Егоршу.

- Это про плешивого что ль? - спросила Бронислава с усмешечкой.

- Про него! - нашёлся Кеша. - Как ты догадалась? Он, между прочим, собственноручно шестьсот шестьдесят шесть человек белых на тот свет отправил! ...А уже отец мой, насильственно лишённый атеизма, дал зарок: выпить ровно шестьсот шестьдесят шесть бутылок водки. Не больше и не меньше. По бутылке - на помин души каждого, дедом Егоршей убиенного... Он, конечно, и больше бы их перебил, дед Егорша, если б золотишко с них, с белых, не стягивал. А он стягивал, так, по мелочи. Потому что для него главное было не золото, а идея! А потом скрывался. От наград... Не знал, чем наградят. Маленький был, дед Егорша, шустрый: ему затеряться в толпах - как нечего делать. Ну, и растерял всё. По толпам. По торгсинам. А потом нарисовался перед бабкой...

Бронислава хотела было заговорить. Но Козин опередил её с большим проворством:

- Так твой дед Егорша, вроде, на приисках золото мыл?! Ты же сам говорил. На приисках, а не на расстрелах. Так?

- Он на золотых приисках его, конечно, помыл, - завздыхал и заворочился Кеша. - До блеска. Но недолго. Там же - холодно, мокро, тяжело. Драги одни кругом дрожат. А с помощью мессианца Карла Маркса дед Егорша понял внезапно: революция - это же самые доходные прииски! И главное, технология вся расписана. Они, профессиональные революционеры, кровью - пуды золота намывали!.. Реформаторы - полпудами, а революционеры - пудами. Ну, профессиональные - были другие, дед Егорша им только помогал, разумеется. Профессиональным... Революции, реформы - это же всё грабёж безостановочный мирных коренных народов. А главное - лёгкий, быстрый!.. Нет, Козин: революции с золотыми приисками даже не сравнить. Совсем другой масштаб обогащения! Главное - высоко идейный!.. Это мне Хрумкин всё подробно объяснял и к этому методу меня склонял. В бытовом смысле. Около холодильника. Когда закусывал с вырванным зубом.

Козин грозно взглянул на Кешу - и тот поперхнулся.

- Нет, про Хрумкина - либо хорошо, либо ничего. Я же с полным восторгом о нём, а не в укор! - стал оправдываться Кеша. - Ему играть даже удобнее так стало, когда во рту дыра. Свистучая такая дыра образовалась... В неё блок-флейту удобно вставлять. Она с вырванным зубом гораздо лучше во рту держаться стала. И на еде дыра в худшую сторону, старик, тоже не отразилась. "Мы с тобой, - пьяный Хрумкин возле холодильника мне говорил, - потомственные революционеры. И потому должны производить экспроприацию - везде и всегда! Где только можно, а особенно - где нельзя. В данном случае, из холодильника! Не будем же уподобляться всяким советским честным коммунистам и отворачиваться от материальных благ! Этот советский коммунизм совсем некстати оправославился..." И экспроприировал без зуба так, как другой со всеми зубами за год не наэкспроприирует. И ещё политически обосновывать всё успевал. Выполнял с блеском свою мессианскую роль, пока Зой...

В доме наступила полная тишина.

- Ну и когда ты ехать собрался? - спросила Бронислава Кешу. - И на какие шиши? На его, что ль?

Кеша нахмурился на мгновенье, сосредоточился - и отвернулся от неё, говоря уже только Козину:

- ...А вот уже отец мой - тот всю свою жизнь на поминки употребил. Тогда многие так делали: всех белых выперли и спокойно запили. Загуляли на просторе... Выпил, значит, мой отец ровно шестьсот шестьдесят шесть бутылок, - помянул то есть, всех до единого, геройским дедом Егоршей убиенных, - и пьяный в стельку умер. Справился с поставленной перед собой задачей! Представляешь? С помощью профсоюза, конечно... Мать на пекарне профсоюзом командовала, а он ей членские взносы помогал считать... Он меня, между прочим, пьяным заделал. А вот видишь, - Кеша, хвастаясь, постучал себя по темени, - на мне не сказалось. Парадокс!

Козин согласно кивнул - и указал Брониславе на Кешу вилкой:

- Нет, Кешка - он гений! "...И зачумлённого не принесёт плода"!

Все снова помолчали.

- А что? - заносчиво спросил Кеша. - Жестокое время было! Тогда никто никого не щадил. Не мы бы их, тогда бы - они нас! ...Если б какой-нибудь пресловутый беляк убил бы шестьсот шестьдесят шесть человек красных, и в их числе - моего деда Егоршу? Разве лучше было бы?! А?