На штыке прозы и поэзии

Блеск стекла и легкий трепет

Вдруг по коже пронеслись.

Будто кто–то душу треплет,

Будто в сердце смотрит высь

Королевой величаво.

Как вопит глухой кулик,

Так тоска во мне кричала,

Если то, конечно, крик.

Тишина тогда стояла,

И на кухне был лишь я.

Без конца и без начала

Грусть окутала меня.

Я тогда, наверно, спятил,

Но луны кровавый серп

Над грядой висел распятий,

Были то опоры ЛЭП…

В доме пусто оставалось.

Пустота внутри меня.

Но судьба не знала жалость,

А боялась, как огня.

Было сонно, был то вечер,

Звезды падали в дали.

На мои прямые плечи

Думы тяжкие легли…

14 октября, 2020 г.

Костел

В лесу горит торжественный костер,

На гниль седой листвы садится иней.

К огню свои мечтания простер,

Приблизился я мыслями своими.

Широкого ковра и одеял

Травы и падших пихтовых иголок

Покров туман загадочный поднял,

Поднял до гнезд затихших перепелок.

Стоит, как храм, как пламенный костел,

Багряного огня в дыму маяк.

Куда же ты меня во тьме привел,

Пронес меня сквозь сумеречный мрак?..

22 октября, 2020 г.

Особняк

Я особняк!

Манифест слепого труда,

Но бедный. На роскошь голяк.

Внутри лишь мебель иногда.

Камин… и тот не горит,

А как горел, как горел!

А теперь что? Ни плит,

Ни стен не греет, ни человеческих тел,

Ни сердец людских тоже.

Кому–то это в радость,

А меня режет, гложет,

Хотя и веселит малость.

Я ведь подумал на досуге:

Это у меня не все дома, выходит?

Смешно! Захотят – придут и друзья, и подруги!

Но не приходят.

Да и не больно надо,

Я не сильно обмяк.

Меня ни в прайд, ни в стадо,

Я особняк!

Да еще какой!

Меня рабочий мужик

Молотом да киркой

Возвел без всяких книг.

А в душе трепет,

Как взгляну в эти девичьи лица.

Но у меня то крыша едет,

То скрипит половица.

Да, я беден!

Я беден снаружи,

Стеною бледен,

И мало кому нужен

От стрелки до стрелки,

От весны до весны,

От гниения до побелки,

До возвращения белизны.

Но ты выходишь с зловонной улицы,

Из шумных баров–клоак,

А тут я! И возле меня уже не пьется, не курится,

Ходишь вокруг и так, и сяк,

И ждешь чего–то, и заглядываешь в холодные синие окна,

И чаешь лишь внимания знак.

А я молчу, в кулаке сжимая арматуры волокна.

Я особняк!

30 октября, 2020 г.

Родина–мать

Помни, друг–поэт!

Заходя в храм искусства

И туда, где искусства нет,

Где, казалось бы, пусто,

Вытирай обувь от грязи.

Иной раз дурной поэт

Хуже случайных связей

И чем волчий билет.

И даже если море по колено,

А сердце кричит – помни!

В наши дни подслушивают стены –

Недалеко от соцсети до каменоломни.

28 октября, 2020 г.

Я вороном серым хожу по полям…

Я вороном серым хожу по полям,

Клюю золотисто–багряную рожь.

Гоняю воров (нет покоя и тлям),

На хлебных местах засидевшихся рожь.

Плююсь от притворства и режу сплеча.

На кухоньке летней я окна закрою,

А то, не дай бог, залетит саранча

Не парой, не кучей, а чертовым роем!

От шума ее закипает башка.

Жду ночи, чтоб как–то немного поспать.

Включаю светильник, и сразу мошка.

Не пара, не десять, а целая рать!

На утро, как раньше, пускаюсь в поход

Средь черных дорог и пшеницы густой,

По пояс травы и темнеющих вод,

Как будто бы Пан и владелец лесной.

В полуденный зной бесконечного лета

На кроне тенистой сижу без контроля,

Как птица–отшельник, на дереве этом,

Взирая на танцы прощальные поля.

Я вороном серым хожу по полям,

А в горле комок, сердце стонет: «Дыши!»

Но тот, кто по жизни, как буйвол, упрям,

Закончит свой путь в улежавшейся ржи…

18 июня, 2020 г.

Упавшие деревья

В саду лежат упавшие деревья

С осенней разрушающей поры,

Не знавшие блаженства потепленья,

От центра умертвившись до коры.

В траве с утра замерзшие плоды,

Во льду блистают лучики светила,

Во тьме хладеют капельки воды,

Во мне погасла и явилась сила.

Душе и сердцу – счастья и печали.

В саду лежат остатки лучших дней.

На плитке холода нарисовали

Следы ушедшей юности моей.

22 октября, 2020 г.

Тишина!

Тишина! Тишина!

Говорит поэт!

Не считайте меня глупцом!

Загадка жизни решена.

Проливая на тайну свет,

Стою пред вами лицом.

Вы ведь ждали, что кто–то прольет,

И я пролил!

Не считайте меня глупцом!

Мне кричали: «Не лезь, убьет!»,

А в итоге никто не убил

В подворотне, назвав подлецом.

Разгорается нынче печь,

И наши с вами сердца

Снова в деле.

«После прочтенья сжечь!» –

Мы напишем на теле.

Не примите меня за глупца!

Вот и смысл мой –

Декламировать и любить!

На стеклянном гробу своем,

Где прискорбный вой,

Одинокому – пить.

В райском саду нужна

Моя лирика только мне.

Моя лирика – бред.

И кричу в тишине:

«Тишина! Тишина!

Говорит поэт…»

28 сентября, 2020 г.

Век гуманности

О, век гуманности, сверх меры ты истек

Кровавыми следами от побоев.

Мы ждем, но что? Видение? Свисток?

В знаменьях предначертанных героев?

Поет теперь луна, и солнце ждет.

Во тьме ль всегда безумия творятся?

О, вы, кто думал, Бог вас не найдет

В ночной пурге средь злата и фаянса,

Не за богатства страх держите ныне,

Ведь в бронзовой ореха скорлупе

Гниет среди притворства и гордыни

Запревший мякиш в вязкой похвальбе…

24 августа, 2020 г.

Цена поэта

Кому продать кусок души поэта?

Пилить ее, изрезать, истоптать.

Сияли вы, когда учили Фета,

А на меня лишь жаждете роптать.

Я маски мерил в частности и в целом,

Стоял пред вами, душу извернув,