На штыке прозы и поэзии

Вы найдете меня на пробежке,

Может, даже и утром рано

С вами встретимся раз на раз,

И больную свою я рану

Не замечу, отведши глаз.

Но не будет уже, как раньше,

Залихватская юная прыть

Удивлять вас. В потоке фальши

Станет гвоздь под ногою ныть,

Накаляться от дикой боли,

Разрывая собою плоть,

От печали ужасной то ли,

То ли с горечи жгучей колоть.

Я пожму вам, конечно, руку,

Вы кивнете невольно в ответ.

Я, уняв нестерпимую муку,

Улыбнусь… вы, конечно же, нет.

Вы сегодня известны сильно,

Вам сегодня почет и хвала,

Ложь стекает, как пот обильный,

Ну а правда, как будто смола.

А в мою закаленну стопу

Впился ржавый, токсичный гвоздь,

И теперь я любую толпу

Обхожу, унимая злость.

1 июня, 2020 г.

Перед бурей

Ночи томящая тишь,

Летняя близится буря…

Что ты угрюмо сидишь,

Брови сурово нахмурив?

Многое было: ненастья,

Пасмурных дней череда.

Где долгожданное счастье?

Где притаилась беда?

Трудно за пройденный путь,

Годы и долгие леты,

Чувств твоих не обмануть,

Память не бросить по ветру.

Ясной ночи́ монолог,

Горькие мысли раздумья.

Я бы забыл, если б смог,

Наше с тобою безумье.

В этот тоскливый момент

Росы печальные плачут.

Скоро ль наступит рассвет,

Что принесет нам удачу?

В небе скрываются тучи,

Может быть, прямо сейчас,

Чтобы бездонную кручу

Молньей пробить между нас.

Только не видно пока что

Пламенных вспышек зари.

Счастье бывает однажды,

Солнце взывая внутри…

26 мая, 2020 г.

Спичечные человечки

Спичечные человечки

Танцуют вокруг коробка,

Боятся сверкающей печки,

Ждут помощи издалека.

Рыдают и стонут, и плачут

Истрепанные человечки.

Мир огня в пламенеющей печке

Для людей ничего и не значит.

Веселый смеется ребенок,

Играя с жестокой искрой,

И десятки новехоньких спичек

Он сжигает одну за одной.

Подымаются яркие вихри

От стола до сияющих люстр.

Звуки в печке давно уже стихли,

Коробок целый час уже пуст…

Сыплет воск с задымившейся свечки,

И по древу стекает слеза,

И спичечные человечки

Навсегда закрывают глаза…

2018 г.

Стеклянные идолы

Стеклянных идолов последний день истек,

С высотных башен вниз срываются буклеты.

И мы подводим суетливо к креслу ток,

Ошибок прошлого закончились чтоб леты.

Зовите зрителей, казним мы истуканов

Бетонных, вывесок неоновых орду –

Кощунство жаждущих и волокиту планов,

На теле общества похмельные тату.

Высоткам стулья под ногами выбьем краном,

В уста зеркальные зальем потом отраву.

Не все решения порой проходят даром,

Не все, что делаем, мы делаем на славу…

14 мая, 2020 г.

Кровь на бумагу

Плачет бумага, срываясь на крик, –

Боль между слов и мольбы за полями.

Был идеалом, а стал – черновик.

Смех и терзанья ночами и днями.

Красные строки из каменных стен,

К жизни призывы, а в строфах плакаты.

Красные кляксы из дерева вен.

Вон из тетради, печаль и утраты…

Странный рисунок и рифмы в уме,

Буквы даруют друг другу отвагу.

Воля без меры, на деле – в тюрьме.

Силы – искусству, а кровь – на бумагу!

8 мая, 2020 г.

Рудимент

Мы в будущем познаем жар планет,

Хвостами обвиваемых комет,

Наладим жизнь и наведем мы лоск,

Познав плоды наук, забудем мозг.

Летит Земля, а Марс – наперерез,

Шагает дальше каждого прогресс.

И там, где мы сейчас ума набрали,

Дай Бог, чтобы потом не растеряли.

Но вот средь звезд, далеких сателлитов,

Вдоль спутников летающих болидов,

Светлее всех свечений и комет

Сияет мозг – новейший рудимент.

Апрель, 2020 г.

Масло на сковородке

Масло на сковородке

Шипит под закрытою крышкой.

Мы с тобою любви одногодки,

Но, наверное, разные слишком.

И характер твой невыносимый

Для меня, словно соль на глазах.

На устах твоих слог некрасивый,

Что скрипящий песок на зубах.

Не кружи за спиною, как коршун –

Толку мало от сгнивших событий.

Я былое не скоро сброшу,

Чтоб твои идеалы насытить.

Все, что было – ужасная гниль,

Остальное пошло на афишу.

Наши годы – излюбленный фильм –

«Ненавижу. Люблю. Ненавижу.»

Мы любви нашей узники оба

И холодными часто бываем.

Две платформы и два небоскреба.

Мы – черта между адом и раем.

Ненавижу… Ужасно скучаю…

За каскадами стен и дверей.

Не кружи за спиной, умоляю,

Ликом светлым, как раньше, согрей.

22 апреля, 2020 г.

Резать вены

Социальные рекламы в клетке

Метро!

Я листаю газету,

Ищу заметки,

Смотрю на экран,

Вот это кино!

Острожней с дверьми!

Пассажиры на выход!

Черт возьми,

Суицид не выход!

Резать вены –

Непозволительная роскошь!

Не избито,

Не новь,

Не пошло,

Но когда вы льете кровь,

Пачкаются стены.

Это затратно нам всем,

Не хотелось вас злить,

Но скажите ушам и глазам

Стен Кремля,

А налоги кому платить?

Кому–то, конечно, кажется,

Мол, сейчас я уйду,

Все заплачут.

Звучит, хорошо,

Но всем поровну.

Разменяют, как деньги,

Останутся слезы на сдачу.

И вообще, эта затея

Похожа больше на небылицу.

Вы вот видели, чтобы курьер,

Потея,

Вез покупателю пиццу,

А потом, развернувшись,

Кидал ее в карьер?

То–то и оно!

Нет, вы скажите,

Вы видели младенца,

На губах которого

Молочное пятно,

Говорящего дяде:

«О, дядя, привет!

Ты помнишь меня?

Конечно же, нет,

Ведь в последний раз

Ты был во–о–от такой,

Заводной,

В общем, пьян.

Ты, конечно, вырос с того момента,

Мне был уже год,

А тебе всего двадцать с чем–то,

Теперь–то ты вон какой кабан,

Или хряк? Черт поймет».

Узнали? Понятно?

Нет!