На штыке прозы и поэзии

Меня терзали критики прицелом,

Но я остался, лестности минув.

Не пустотою зала был влекомый,

Когда во тьме кулис слонялся я,

Не шумом этой публики знакомой,

Когда к истокам подошел ручья.

Меня терзали мысли дней суровых,

Искать навек оставивши ответы,

Вопрос тогда лежал среди которых:

«Кому продать кусок души поэта?..»

19 августа, 2020 г.

Гнойная рана

Эта рана кричит и гноится –

Реки крови в оазисе счастья.

Это больше вам не заграница,

В дверь стучится «чужое» несчастье.

Вот бы тряпкой накрыть и забыться

Этих тел охладевших ряды,

Пострадавших немытые лица

И на спинах побоев следы.

Это гнойная, ржавая рана,

Эти брызги на стенах, вокруг.

Повзрослеть можно поздно и рано,

Через годы внезапно и вдруг,

Повзрослеть можно резко и странно,

Потеряв все на свете за раз,

Скорбный звон услыхав не с экранов,

А на кладбище здесь и сейчас.

Эта рана кричит и молит

В пелене грозового огня!

За повязкой не скроешь крови

И за маской не спрячешь себя.

Эта боль на устах застыла,

Головы мой затылок креня.

Этот бой не глубокого тыла,

А внутри и снаружи меня…

10 августа, 2020 г.

Этим темным февральским днем

Этим темным февральским днем

Я приду, а потом исчезну,

И в отчаянном сердце твоем,

Может быть, поутру воскресну.

Прежде ваш, а теперь ничейный,

На прощанье жмет руку крепко

Идиот, гражданин идейный,

Человек....человек–однодневка…

Но не верю, что может поэт,

Как твердят мне несносные лица,

За тяжелую выслугу лет

Лишь в могиле любви добиться.

Я не верю! не верю! не верю!

Хоть отправьте меня на Юпитер!

Хоть за мрачной чугунной дверью

На замок и на цепь посадите!

Этим темным февральским днем,

В хлад крещенский и снежную бурю,

Светлым садом в раю пленен,

Теплым ветром тебя обдую,

Обещая, что лучше точно

Скоро жизнь для тебя начнется,

На ногах ты уж встанешь прочно.

Путь тебе освещаю солнцем

Между сопок и гор скалистых,

Виноградною кистью терпкой,

Пузырьков этих вин игристых.

На прощанье жму руку крепко…

1 августа, 2020 г.

Гуси–лебеди

Бойся продажных сзади, бойся продажных спереди!

Льют, словно в сказках, нам грезы в уши

Гуси–лебеди, люди–нелюди!

В ход идут даже мертвые души!

Бейся за правду смолоду! Бейся, хоть руки в наледи!

Бейся, хоть горло душат

Гуси–лебеди, люди–нелюди!

Пусть заметят живые души!

Выйду, спрошу народ я: «Люди, чему вы верите?!»

Тут же ответят, что служат

Гусям–лебедям, людям–нелюдям!

А народу никто не служит…

1 июля, 2020 г.

Храм

Ночной мой храм, прибежище, святилище,

Полнощная мечтаний цитадель,

Души моей последнее вместилище,

Которую с утра тревожит трель.

Она сама, бывает, понемногу

В открытую мою заходит дверь.

Любой бы тут уже поверил в Бога,

А я внутри лишь чахну, верь не верь.

Во сне моем, как ночь, полно метафор:

На камень расколовшийся мудрец;

Сочится кровь из тел побитых амфор;

Во тьме слегка светящейся ларец.

Роятся в голове следы сомнений…

Я глуп? Я трезв? Я…пьян? Сплошной протест.

Но образ отгремевших сновидений,

Как волк овцу, всегда мой разум ест.

Сегодня я один, и в доме пусто,

Лишь ветер из окна ко мне стремится,

Раскачивая маленькую люстру;

И белоснежный тюль парит, как птица.

Бывает, что ко мне заходит друг,

И мы садимся в зале у камина,

Слова перебивают треск и стук

В огне горящей темной древесины.

Дымится чай, приятель в миг тревожный

Вопрос задаст: «Что нового? Как сам?»,

Ловя смешки мои и тик нервозный,

Сигару поднося к своим устам.

На лик усталый мой ложится свет

Свеченьем очага в единый путь.

«Хотел, мой друг, сказать тебе секрет…» –

Но вновь шепчу, как раньше, – «А, забудь…»

26 июля, 2020 г.

То ли

Я сегодня ни хмур, ни весел,

Мысли болью бросают в пот.

Мне уюты элитных кресел

Не даруют проклятый комфорт.

Скрипнут зубы, и нервы шалят,

Око бегает зорко под бровью.

За окном то ли листья шумят,

То ли земли пропитаны кровью,

От того–то, наверно, так сильно

В поле ветер по мертвым плачет

По ночам, будто звон могильный,

Завывая в несчастья паче.

Мне кукушка года считает,

Видно, скоро наступит мой день…

За окном то ли град летает,

То ли стрелы собрались в тень.

Я черчу на полу молитву,

Утром с Тьмою воюет свет,

Словно воин на славну битву

Выступает в былинах лет

Против полчищ монголо–татар.

За окном то ли в рог трубят,

То ли где–то случился пожар,

И сирены машин вопят.

Существуем под сонм мелодий,

Только разум пускает в тираж

Не пленительный звук рапсодий –

Похоронный печальный марш.

Скрипнет древо от ветра песен

И смолу, словно слезы льет.

Я сегодня ни хмур, ни весел,

Мысли болью бросают в пот.

27 июня, 2020 г.

Торговый знак

Вот мой торговый знак –

Сердца разбитого части!

Все на потеху зевак,

Выложил все, как здрасьте!

Вот моей лиры герой –

Ярости грубой заложник!

Вам бы клише долой,

Вам бы поэт–сапожник!

Эго поток стихий –

Жгучий фонтан кипятка.

Я бы свои стихи

Все распродал с молотка!

Хватит ненужных фраз,

Мне не нужны слова.

Мрачная лирика – раз!..

Мрачная лирика – два!..

Был я души батрак –

В бизнеса ныне власти,

Вот мой торговый знак–

Сердца разбитого части…

6 июня, 2020 г.

Воспаленный

А в мою закаленну стопу

Впился ржавый, токсичный гвоздь,

И теперь я любую тропу

Прохожу, опираясь на трость.

В положении странном моем

Мне не нужно какой–то поддержки.

Может, завтрашним даже днем