На штыке прозы и поэзии

Не родится дитя на свет,

Говоря слова внятно,

Играя на чертовой флейте.

Такого не будет,

Как и смысла от большого сугроба,

Взявшегося посреди лета.

Впрочем, смысла в нем столько,

Сколько в суицидальной смерти,

В стуке столяра по вашей крышке гроба.

Впрочем, дело–то ваше,

А мне вот неловко,

Я пошел,

Моя остановка.

7 октября, Краснодар

Квадрат

Из прямого угла

До той стороны Арбата

Простирается линия лба

Черного квадрата.

Сторона, сторона,

Сторона, сторона,

Тюрьма!

Внутри его – тьма,

Расстрел,

Стена,

Рассвет,

Луна.

Поговорки не врут –

Рисовать квадраты устали мы.

Квадратная комната Сталина,

Квадратная повестка в суд.

И доносится стон,

С глубины канонада! –

Распинать до ада

На черном кресте

Четырех сторон

Большого квадрата.

11 октября, 2021 г.

За все упрекаю себя

По городу еду ночному.

Повсюду родные места.

Рад каждому дому из ста,

Из тысячи – рад я любому.

Из окон маршрутки уставшей

Исходит желтеющий свет.

И, кажется, попросту нет

Дороги, ее не знавшей.

Бледнеет искристый туман,

Холодной луною согретый,

Доселе поэтом воспетый,

Скрывая жесткий обман.

За дымкой седою сияет

Полночный, прекраснейший град.

В немыслимой тьме мириад

Светил в эту ночь утопает.

Зачем ты себя обманул?

Иль выхода более нет?

Декады последних лет

Ты много к себе притянул:

Церквей купола, витражи,

Извилины улиц кривые,

Кафе и билборды цветные.

Но ты утопаешь во лжи…

Седой пеленой укрывает

Тебя человеческий смрад:

Один лицемером быть рад,

Другой за гроши убивает.

И вовсе виню не тебя.

Не время виню, не природу,

Не мир, не страну и не моду.

За все упрекаю себя…

2019 г.

Треугольник

Триумвират костей и линий,

Скелет пирамид.

Гремит

Прямонаправленный ливень,

Объемность спит.

И стирает ребенок в прах

Свой черный–черный карандаш.

Он не знает, что так

Смысла жизни не дашь.

Он помнит, бабушка говорила,

Присылали треугольные похоронки

Семьям тех, кого война погубила.

Знали покойные –

Были треугольные

Льда шершавые кромки! –

Люди прыгали, падали

В холодную бездну реки.

Слетались вороны на запах падали,

Сбегались волки наперегонки.

И эти самые кромки,

Обманчивые, ненадежные кромки,

Меняли бой,

Тонули сами,

Тянули за собой

Треугольные снарядов осколки.

Прямонаправленный ливень обстрела

Звóнок,

Но спит покойник.

Спит и ребенок,

Устав рисовать треугольник.

11 октября, 2021 г.

Это не мое

Это не моя молитва,

Это не моя икона.

Я ищу другую битву

На другой вершине склона.

Это не моя Россия,

Это не моя столица.

Я ищу другие лица

И изгиб души красивый.

Это не мое здоровье,

Я пропил его давно.

И просторное безволье

Тянет с скрежетом на дно.

Это не моя преграда,

И из старого сарая,

Будто беженец из ада,

Я стучусь в застенки рая.

Это не моя могила,

Это не моя икона.

Жизнь меня, как скот, водила,

Избегая счастья словно.

Это не моя гордыня,

Я о прошлом памятую.

И пока мой череп стынет,

Буду помнить Русь Святую.

30 сентября, 2021 г.

Монолит

Меж телефонов надгробных плит

Ты мой покорный раб,

Я твой монолит.

Я интернет, твой Сtrl–Тab,

Твой телевизор,

Критически мыслить не надо.

Переходите по ссылке снизу,

Апатичное стадо.

Я твой час, твои шестьдесят минут,

Архивирован в Zip.

И если часы не врут,

Скоро новое шоу, клип.

Я твой автотюн,

Твой VR,

Я стар, я юн,

Твоя агония, пожар.

Я смех, от которого грустно.

Я боль, от которой приятно.

И ты, заменяя чувства,

На носках ставишь белые пятна.

Я бы мог сам тебе вырыть яму

И в колеса бы вставить палок,

Но смысла не вижу ни грамма.

Ты жалок.

18 сентября, 2021 г.

История одного человека

Один человек сделал руку свою

Щитом,

А грудь – колесом,

Повернулся вспять

И начал обороняться.

Он знал – если есть за что драться,

Значит, есть, что терять.

Нет, он не подставлялся лицом,

Не ждал другой пощечины.

Не ждал, пока его на обочину

Выкинут, выставив подлецом.

Он смотрел на мерзость,

Что творится вокруг.

Он сделал крепость

Из собственных рук.

Он искал брешь в обороне,

Преступников и народа врагов,

Пока не понял, что в собственном доме,

Не бывает таких оков.

Но было поздно,

Безлюдно,

Холодно.

Лишь ветер гулял грозный.

Никогда не наступят весны,

Не начнется тепло без повода.

2019 г.

Круг

Солдат в карауле

Делает круг.

Выбегают враги – и за сугроб,

Не берет солдата испуг,

Врагам по пуле

В лоб…

Впрочем, это не он.

Впрочем, все это сон.

Задремал

На посту

И тут же встал.

Он чертит винтовкой,

Как циркулем, круг.

Мушкой прицела

Пользуется, как мышеловкой.

Он смотрит в нее всецело,

А то мало ли чего вдруг?

Круги колючей проволоки

Обвивают казармы, как змеи,

И снега холодные пологи

Крутят вихрями, как карусели.

– Смотри–ка, не спи, солдат.

Кличет солдата свинцовое солнце.

– Заберу я ребят,

Заберу я ребят,

Ни один не найдется…

Впрочем, все это сон,

Будет цел батальон.

И небо, как будто, не жнет

Головы людей,

Орошая костьми поля.

И на этой неделе

Кровью не пахнет земля,

Совершает круглое солнце

Бесконечный коловорот.

12 октября, 2021 г.

Судьбе Дальнего Востока

Все чаще чудные просторы

Дальневосточной стороны,

Ввиду характера простого,

Дыханьем легким, но суровым,

От снов моих удалены.

Они в тени, в оврагах грязных,

В своих причудливых чертах,

Повадках строгих, но отвязных,

В глуши лесной и пенье птах,

Поднялись вновь в моих глазах.

Зовут меня места глухие,