На штыке прозы и поэзии

До самого Ада,

Как листву колесом.

Звон в ушах,

Тепло по телу.

Ты утратил жизнь, но обрел веру

В то, что это был страшный сон.

Но это не правда…

17 октября, 2021 г.

Еще один любовный сонет

Мечтали бы рабы и короли,

Коль властны были б над своей судьбою,

С рубахою истертой иль в пыли,

Забыв про все, навеки быть с тобою,

Спасти тебя корысти супротив,

Годами быть в бессмысленной мольбе,

Все горести в отрады превратив,

Цветы лугов Земли дарить тебе.

Сравнятся ли с тобою королевы,

Которых за родство лишь обожали?

Имели б твой они характер смелый,

То с ними бы цари не совладали.

Любил б тебя монарх, души не чая,

Но я слуги стезю лишь выполняю…

2019 г.

Черное – хит сезона

Черный костюм на мне,

Черный приталенный фрак,

Ужас и тайный страх,

И серебро на ремне.

Сцены сияющий свет,

Скованный шарм поклона.

Черное – хит сезона!

Белого больше нет!

Первого взгляда испуг

В зале людской суеты.

Там, где лежат цветы, –

Переплетения рук.

Рухнет с обрыва вниз

Пылкое сердце в груди.

Ночью ко мне приди

В темных лесах кулис.

Нежность свою готовь,

Очи твои – маяк,

Верного света знак.

Падает сердце вновь.

Темное носят поэты,

Словом срываясь на бас.

Как я скучал по вас,

Жаждал так черного цвета.

Свежий костюм на мне,

Строгий приталенный фрак.

Стынет по венам мрак,

Белого больше нет…

18 сентября, 2020 г.

Музыкальная шкатулка

Я заметил накануне,

Что в душе пурга и мрак

С ранних пор до полнолунья,

Да похожа на чердак…

Мало тут чему дивиться:

Я живу, как на углях;

Мне покой в кошмарах снится

Или в очень редких снах.

Песнь внутри играет гулко,

Но, бывает, раз – и нет,

Ведь душа моя – шкатулка,

Музыкальный инструмент…

Одинокий умирает

Средь людей своих–чужих.

Мало кто к концу читает

Мой ужасно блеклый стих.

Такова и сущность звука:

Жив, пока живет волна.

Музыкальная шкатулка

Звонкой горести полна…

2018 г.

Аскет

Мне быть счастливым не дано:

Намедни я ни мил, ни груб.

Печаль, тоску я слил давно

В систему водосточных труб!

Я каждый раз теряю взгляд,

Когда прохожие со мной,

Как с близким другом, говорят,

Как будто я им свой.

Я счет теряю редким дням,

Когда на улице–дороге

Нет ненавистных луж и ям,

В которых часто вязнут ноги.

Мне сниться даже перестал

Дальнейший путь, судьба моя,

Какой бы ни был пьедестал,

Взошел на кой бы я.

Зато, скажу, я не грущу

За каждый день, за каждый миг,

За шаг, который упущу.

Да если б все я потерял, –

Главой бы не поник!

Когда бежит крутой рекой

По жизни график дел, –

Ладонь сжимаю я в кулак:

Долой боязнь, я смел!

Когда мне смотрит смерть в лицо

И видит, как я сам смеюсь,

Меня считает подлецом,

Настолько весел становлюсь!

Сижу порой, как древний грек,

Как пожилой философ.

А как тут быть? Мне жизни век

Найти прожить бы способ!

И часто вспоминаю я:

Все в жизни крепко–шатко,

Когда со скрипом ждет меня

Садовая брусчатка!

Дощечку за дощечкой я

Кладу судьбы паркет.

Скажу, по правде, что меня

Друзья зовут Аскет.

Мне просто так на все плевать.

Довольствуюсь я малым.

На мне пахать бы и пахать,

Да разве я усталый?

Мне чувство грусти не дано,

Его не трачу всуе.

Коль жизни уж пробито дно –

Отбрось печаль – танцуй!

А, впрочем, даже весел я,

Без всяких отговорок!

Ведь скорость – радость для меня

И скорость жизни горок…

2018 г.

Перестрелки

Творческий кризис, куря сигарету,

Зашел в мой потрепанный дом.

О да, я слышал, я чувствовал этот тон,

Он почти что кричал мне в ухо,

Заряжал каждый слог, как в винтовку патрон,

Расстреливал слова, как пулеметную ленту.

Это была проверка духа.

Это была перестрелка, война.

А потом зашла рефлексия,

Застрелил ее первой. Кому же она нужна?

Бесполезная, как миопия.

Наш бой длился долго, размеренно.

Я отбивался блокнотами и листами.

Время тянулось, как по полю мерины,

А потом потянулись мы сами.

Мы встали из–за укрытий, пожали руки,

Разошлись кто куда.

Кто–то скажет, что это случилось от скуки,

Кто–то, что так происходит всегда.

И все же, знаете, этот кризис… Я его понимаю очень.

Он всегда возвращается, а я жду его каждую осень…

15 сентября, 2021 г.

Погост

Не носят обычно мертвых с погоста,

Такие, как ты, – это редкость.

Былое вернуть бывает непросто,

И в этом земной жизни ценность.

Не воротишь уж верных друзей,

Пусть приманишь обратно деньгами.

Не вернешь ты времен старых дней,

Обещанья остались словами.

Ты обманом свою жизнь прожил,

Ты сидел за столом с игроками,

Бедокурил ты, пил и курил,

И прощенье купил ты деньгами.

Нет, я вижу тебе невдомек:

Все что есть у тебя – не твое.

Скоро жизни закончится срок,

Но тебе, как всегда, все равно.

Ты всю свою жизнь был на пляже,

Средь всего видел ты лишь песок.

Догадаться не смог, видно, даже,

Главный свой не подвел ты итог,

Что вокруг тебя шумное море.

Так шумит только жизнь, милый друг.

Прибывал ты в блаженном покое

И сейчас лишь опомнился вдруг.

Не снести тебе мертвых с погоста,

И сей случай – не исключенье.

И былое вернуть так не просто,

И бессмысленны, тщетны моленья.

2017 г.

Печален осени тяжелый взор

Печален осени тяжелый взор,

Ее небесных туч, гонимых ветром.

Но лучше нет ее всех прочих пор.

И мир так сер, осыпан будто пеплом.

Чуть слышен вдалеке собачий лай,

И благодатно на струнах души

Играет златистая осени длань.