На штыке прозы и поэзии

Прошу людей не бить ножом мне в спину,

Ведь это очень больно (нет, возможно).

Зависит от ножа каких размеров:

Большой, мясницкий или засапожный.

Но я бы обошелся без примеров…

И без ножа… и без себя, возможно…

«Бросай курить, тогда не будет грыжи!»

Иль лыжи навостри, ведь это ЗОЖ’но.

О чем я мыслю, людофоб бесстыжий…

(Но что–то я напутал… Так… Возможно).

Люблю молчать. Еще скажу, я тоже

Себя же ненавижу невозможно

(Хотя люблю, наверное, быть может).

Мне плакать жаль, а улыбаться тошно…

2019 г.

Трус, шут, раб

Я не трус, я не шут, я не раб…

Нет лишь воли во мне и ума.

Мир – страдание, немощность – трап.

Я – корабль, а люди – волна.

Я не жив, я не мертв, я не тверд…

Все во мне – это тень от меня.

Я – кувшин, а судьба меня пьет.

Я так пол, я – осколок себя.

Я – никто, я не стал, я не смог…

Все, что есть у меня – небеса.

Я чужой прерываю восторг.

Я, как камень, а люди – коса.

Мир не рай, жизнь не ад, я не черт.

Свет не солнце, а тень не луна.

Тот товар, что корабль несет,

Называется в мире «душа».

2018 г.

Болото

Не знаю, что б могло меня потешить:

Сегодня день прошел, как нож сквозь масло.

Не то, чтоб я угрюмый был, как нежить,

Скорее, часть меня во мне погасла.

И не сказать, что дни летят, как мухи.

Сегодня было быстро, завтра – долго.

Но разве в суете опустишь руки,

Когда тебя терзает чувство долга?

И вот сижу один. Один веками.

Погруженный в унылое болото.

И только чувство страха пузырьками

Щекочет нервы. Гадость. Мерзость. Рвота…

2019 г.

Ночная смена

Ночная смена началась,

Хоть мы об этом не просили.

Кому–то страх, кому–то власть,

Кому–то злоба и бессилье.

С огнем зажженным тусклых бра

Сидим и ждем начала света,

Не отличая от добра

Чужую зависть, злобу где–то.

«А вам, случайно, не темно?» –

Жилые службы проронили.

Ответил я: «Таких полно

Людей в подлунном мире.

Кому–то это даже всласть –

Сидеть во тьме, как в иле…»

Ночная смена началась!

Хоть мы об этом не просили…

2019 г.

Дальний Восток

Я неудачник, милый друг,

И если пропаду, ты обо мне не вспоминай.

Но если даже вспомнишь вдруг, то знай –

Возможно, я нашел родимый край!

Тот дальний свет – прибрежных сопок диво.

Я в нем декаду лет давно провел.

Тот край так долго звал меня игриво.

Над сопками кружил сизой орел.

В него вернусь, и с ним вернется детство

Бескрайних гор, сверкающих морей.

И не нужны мне будут больше средства,

Чтоб вспоминать о виде кораблей.

Нет сил просить судьбу и провиденье:

Грядет отчаянье – усталость многих лет.

Прошу мольбами Бога о прощенье,

Хочу припасть к земле, забыть насущных бед.

Хочу забыть о том родимом доме,

Но не забудет обо мне тот славный край!

Хочу узнать овраг я, улицу и поле,

Что я когда–то бросил невзначай.

Я помню лес над сопками Хехцира,

Как песню ночью иволга поет;

Как солнце жжет костры над скальным миром;

Как бурно воду по реке несет.

Зачем навек покинул свой росток?

Уехал навсегда я в путь нелегкий.

Люблю тебя, как мать, родной Восток,

Столь близкий мне всегда и столь Далекий!

2017 г.

Разговор на перроне с первым встречным мне человеком

Перрон.

Мои ноги в бетоне,

Я иду один по платформе,

Жду свой поезд.

Ко мне подходит попрошайка,

Видимо, цыган.

Он смотрит на меня с презрением,

Потирает руки, как вокруг Клондайка,

И молчит.

Наверное, он не знает русского,

Не видит перед собой

Пути более широкого или узкого,

Чем безвыходная паперть.

Но тут парень говорит невнятно что–то:

– У вас положение лучше, по вам видно,

Лицо  белее, глаза шире,

Вы не ходите в состоянии трупа.

Сразу видно, вы не с Кунашира,

Или Итурупа.

Вы – русский!

Я стою, растопырив пальцы,

Отодвинув борта пальто,

Разглаживая мокрые от дождя волосы.

Говорю, мол:

– Я, извините, кто?

В слове русский и богач – ни одного совпадения.

И нет разницы из какой ты полосы,

Да и кому интересны полосы?

Нет, вот, что скажу, дружище,

Бедность не признает ни национальности,

Ни этноса,

Ни твоей уникальности,

Ни лирики, ни эпоса!

Проблема даже не в цвете кожи,

Не в белизне лица.

Я просто стою перед тобой,

Обычный прохожий,

У меня, быть может,

Ни копейки в кармане нет сейчас,

А я сохранил достоинство и вид,

Не кричу, что я инвалид,

Ущемленная раса,

Незаметная серая масса.

Я живу,

Я работаю честным трудом

И тем богат,

Что не умер внутри.

Такие дела, брат!

И я килем ног побрел по перрону,

По бетонному склону

Сапсанов и поездов.

Мой состав опаздывал,

Но я был к этому готов…

3 октября, 2021 г.

Восточный ветер

Услышал ветер я, что дул с Востока,

И сразу вспомнил вдруг родимый край.

Но не дойти туда, ведь он далеко,

Так дуй же, ветер–друг, не преставай!

Как шаловливый сын, как блудный странник.

Тебя я ждал сейчас, и ты пришел!

Я помню детство, друг, и кнут, и пряник…

Но ты скажи мне, как меня нашел?

Иль дуешь рядом ты, чтоб грусть навеять?

Подумал ревностно, что я забыл?

Что я сижу, как трус, благоговея,

Забыв, откуда ты, мой друг, прибыл?..

2019 г.

Лучший день

Обычным днем сижу я на скамье.

Прекрасный день. Бесспорно, лучший день.

Я в том углу, где солнца нет – лишь тень;

И ветер сильный дует в спину мне.

И как тогда, на дальнем бреге я –

И ближний берег для души далеко,

Как будто где–то утонул глубоко