На скосе века

Когда-то в годы молодые,
Имея всяческий решпект,
Я был писателем в России,
Писал про Ленинский проспект.

Наврал, наврал мне хитрый некто

Про прелесть дальних южных стран:
Ни Ильича тут, ни проспекта,
А только Голда и Даян.

Я б тут без хлеба гнил в страданье

Вдали от Клязьмы и Невы,
Но я привёз для пропитанья
С собою песню из Москвы.

Пусть этой песни нет грустнее,

На чёрный день средь бела дня
Меня друзья снабдили ею…
В Москве любили все меня.

А здесь вокруг одни оливы,

И я, от близких вдалеке,
Её сегодня в Тель-Авиве
Пою на местном языке.

Католик рядом служит мессу,

А я — я брежу наяву:
Там за волнами спит Одесса,
Где утром поезд на Москву.

Куда, куда от мыслей скроюсь!

Моей тоски пропал предел.
Эх, сесть бы, сесть бы в этот поезд,
Сходить на час бы в ЦДЛ.

Там есть друзья, хоть нет Синая.

Там знал я счастье и почёт.
Там вновь кого-то зажимают,
О ком-то лгут, — и жизнь течёт.

А здесь повсюду дух нечистый,

Конец крутой моей судьбы.
— Трудись! — кричат мне сионисты,
А я, как встарь, хочу борьбы.

Бороться можно тут открыто,

Но это мне — как в горло нож:
Когда вокруг одни семиты,
Антисемита хрен найдёшь.

А там вся жизнь страстями дышит,

Там каждый день вестями нов.
Там до сих пор живёт и пишет
Мой враг любимый В. Смирнов.

На чём теперь я успокоюсь?

Душа томится не у дел.
Эх, сесть бы, сесть бы в этот поезд,
Сходить на час бы в ЦДЛ.

Я б нынче выпил, да неловко.

Вся жизнь мне стала немила
Здесь пьют одну лишь пейсаховку.
А Пасха — месяц как прошла.

И пейсаховка слабовата,

Хоть с ней я тоже сел на мель.
Она для русского солдата
Почти что клюквенный кисель.

Опять, опять подходит вечер.

Что делать мне с моей тоской?
Решусь — и выпью что покрепче! —
Пусть сионисты скажут: «Гой!»

Как надо мною подшутили,

Мне б жить в Москве или в Крыму…
Там вновь кого-то посадили…
Как я завидую ему!

Но почему-то мучит совесть,

Что сам я жив, здоров и цел.
Эх, сесть бы, сесть бы в скорый поезд,
Сходить на час бы в ЦДЛ.

1972

Дьяволиада