На стихи не навесишь замки

И душа моя, будто в небо,

в траву-погорель ушла.

Бледные, белые лица:

с мёртвых не сдуть уж пыль;

парень ты или девица —

не рассмотреть, не отмыть.

Но отряды — лишь горстка кряду,

не кричим сегодня «ура»,

а засядем в свои засады

и снаряд за снарядом… Пошла!

Обгорелые лица у павших,

у выживших в глотках ложь:

«Победа, победа, знай наших!»

Наших ведь не возьмёшь.

Но к нашим присело горе,

к нашим припало зло.

Сургуч-край (говорят) — не доля,

а поля — полымя. Вот и всё.

Надо же, мне приснилась

солдата живая душа,

и ему памятник не на чужбине,

а на русской земле. Да, да.

Праздничные солдаты

Какие праздничные солдаты

плыли по русской земле:

наши они, не наши,

а пуля твоя — лови!

Разлетелась вся правда,

растворилась и суть.

Праздничным этим солдатам

уже с пути не свернуть!

Горе, горькое горе:

горела большая страна.

Лёг, не лёг воин в поле,

лишь вздохнула земля.

Праздничные герои.

Праздник — это слеза.

А море слёз или боле —

всё впитает черна.

Школьники в школу ходили,

поэты писали стихи,

судьи суды рядили.

Шли на бой я и ты

с праздничным, праздничным криком:

— Наша, наша земля! —

вдруг русским потрёпанным ликом

она на ладонь легла.

Мужчины без объявления войн уходят

Когда нравится только один мужчина,

то все остальные мужчины

без объявления войн уходят

и места себе не находят.

А я, войны не объявляя,

любовь себе нагуляла,

нагуляла не как другие,

а просто входя в плохие

чужие, далёкие письма —

на его письмах зависла.

Зависела, может и дальше,

но мой престраннейший мальчик

не держит, а отпускает.

Почему отпускает? Не знает.

И лишь по такой причине

нравится этот мужчина —

самый необычайный на свете!

Его лик ужасен и светел.

Я б его имя нарисовала,

но чувствую, будет мало

места ему на бумаге.

Я хотела его до драки,

да писем совсем не писала.

Почему не писала — не знала.

Героям хочется славы

У героев много амбиций,

они написаны на их лицах:

герои хотят в президенты,

спасатели, резиденты,

героям хочется славы,

и какой бы она ни была — её мало!

Героям хочется к звёздам,

а это совсем уж просто:

лети уж, расправив руки —

избавь нас от вечной муки!

Мы сами себе командиры

Белым набело б мир я раскрасила

Край родной я белым белила,

белым плугом луга «стелила».

И бегом по белому полю

на белую-белую волю!

Неизбежным казалось счастье.

Солнце за облаком: «Здрасьте

природа, цветы и колосья!

Что же будет, когда их скосят?»

Будет хлеб хрустящий и сладкий.

Ах, какая я девочка хваткая:

радугу рукою схватила

и пшеницу ею косила.

Накосила снопов — не сносят!

Ой, да ветер меня уносит

далеко от дома родного

в мир большой, не видала такого:

страны, а в странах войны.

И их детям ни жарко, ни больно:

лежат бездыханно рядами,

не просятся к папе и маме.

Я им колосья кидала,

но меня лишь стена замечала,

стена от дома разрушенного.

Ты не слышишь, а я послушала,

как мать Природа шептала:

— Счастья всегда не хватало

на всех сразу. Лети отсюда!

И у них оно когда-нибудь будет.

Командиры ордена бед

Генералы ордена славы,

командиры ордена бед,

жили б вы вечно с нами,

пригласила б я на обед

комиссаров злого совета,

бригадиров вечной луны.

Видишь, сияют кометой

эти воины! Ищут они

белое, чистое войско,

чтобы вступить в отряд.

Ты сегодня не светлый?

Слышишь, они говорят:

— Будет мир этот проклят,

кроме наших сынов!

— Куда-куда мне податься? —

я устало шепчу. А из снов

генералы ордена славы,

командиры вечной беды!

Воюют они, но не с нами.

Умирают за них, но не мы.

Женщины-воины

Нам неважно кто нас любит,

пишет о нас, мечтает или забудет.

Для нас бумажные вихри — лишь пыль!

(Кто меня потроллить забыл?)

Кто ещё не вытащил меч?

Нам любовь свою бы сберечь

(и я её крепко держала),

но любви всегда не хватало

для нас, женщин из племени войн.

Ты меня лучше не тронь!

Тропами партизанскими я ходила,

делала вид, что любила.

Поэтому, милый, не надо,

нету у нас бравады,

нам язык не развяжешь,

по рукам и ногам не свяжешь.

Ведь мы делали вид, что любили,

а сами шагали, шагали и били!

Теперь вы слагайте легенды,

придумывайте сантименты

девам, рождённым для смерти.

И в нашу любовь, святость верьте!

Мы сами себе командиры

Я говорю: «Так надо!» —

и иду спасать мир,

а в этом мире награда —

ты сам себе командир.

Мы сами себе командиры,

ты сама себе рядовой,

в устах припорошены вирши,

чуток отдохнём и в бой!

Незачем этому солнцу

так беспощадно палить,

ведь рукоятка от сердца —

это тонкая нить:

маленький, маленький лучик

на длинном, длинном пути.

У меня заветный есть ключик,

ты ко мне подойди:

я сердце твоё открою

и чувства с собой заберу.

Нет, я конечно, не спорю,

любовь мешает в бою.

Но мы говорим: «Так надо!» —

и снова идём спасать мир,

а в этом мире награда —

ты сам себе командир.

Мы сами себе командиры,

ты сама себе рядовой,

в устах припорошены вирши,

чуток отдохнём и в бой!

Воины привычки

Воины по привычке,

воины из под небес,

нет у вас личика,

у вас в глазах только бес.

В руках меч или шпага,

за душой вообще ничего,

нахал ты или нахалка —

клич боевой вот и всё.

Воины по привычке,

воины без ружья,

у каждого есть отличие —

из глаз каждого смотрю я.

Моё детство в воине первом,

юность уже во втором,

в тринадцатом воине зрелость,

а в Жанне д’Арк — я лицом.

На лице моём красною краской

ледяная застыла кровь,

её стирает булавкой

маленький, маленький тролль.