На стихи не навесишь замки

Миролюбивые мальчики

Миролюбивые мальчики, я вас любила, а вы

пели в ночи под гитару и сочиняли стихи.

Миролюбивые мальчики дарили девкам детей,

и уносились к звёздам! Нет таких словарей,

где «миролюбивый мальчик» описан, как супергерой.

Но кто-то стучится, кто там? Дверь для беды открой!

Миролюбивый мальчик надевает шинель.

Не уходи, мой хороший, ты не все песни спел!

Но он ушёл, не простившись. Они встали все и ушли

миролюбивые мальчики — сыночечки войны.

А ты сиди, подруга, воспитывай детей:

миролюбивых мальчиков — вестников смертей.

Душа не вернувшегося с Афгана

Чёрны вороны Афгана

песни белыя поют.

Ничему не учит рана:

я ни в поле и ни тут.

Раскричалось злобно эхо:

«Айда строить магистраль!»

Я служил у вас морпехом,

а сегодня мне не жаль

ни войны безумной, дикой,

ни разбитые сердца.

Да, в Афгане было лихо,

а сегодня пустота.

Закурить бы самокрутку

и опять в неравный бой!

Что спросил ты у морпеха,

скоро ль к богу? Дверь открой…

Эй, душа моя душонка,

спи тихонечко в сторонке.

И ты, девка, не грусти,

а за встречного иди,

да не жди судьбы добрей:

мёртв я, батька «брадобрей»

обесчестил и меня,

молодого сопляка.

Чёрны вороны Афгана

песни белыя поют.

Отчего же наши девки

замуж за других идут?

Если мама ушла на войну

Каждый стих — это драма,

особенно, если мама

в этом произведении на войне.

Нет, не приснилось тебе:

твоя мать пошла воевать.

А где теперь ваша кровать?

В подвале.

Ты спишь, тебе снится мама

и школа,

нет уж которой.

Ты проснешься и знать будешь точно,

что не простишь сыночкам,

ходящим свободно в школу

(на той стороне которые).

И если с мамой что-то случится,

ты запомнишь их лица.

И обещаешь: «Я тоже пойду на войну,

когда чуть-чуть подрасту!»

А мама: «Время рассудит,

когда подрастёшь, войн больше не будет.

Но мстить — это дело последнее».

— Не пойму я тебя, ты вредная!

И вредная, вредная мать

опять ушла воевать.

Лежи и жди: скоро ль вернётся?

Небо перевернётся,

пока закончится ваша война.

Скорей подрастай, пацанва!

Снова ходим с непокорной головой

Непокорно как-то ходим

по планете золотой:

на кого-то страх наводим —

лес стоит совсем пустой.

И никто никогда не узнает

кому какие стихи!

Время дыры латает,

а мы всё шли, шли и шли.

На телах живого нет места

от поцелуев судьбы.

Женихи мы или невесты —

плевать, умирать мы шли.

Ненарядное, рядное лето,

ненаглядные: лето, зима,

лишь весна стороною где-то

мимо нас, несчастных, прошла.

Раз и два — шагаем смело!

Дружно ли? Не в этом дело,

ищем, ищем на пути

знаки в виде бересты.

Виноваты ль мы, невинны —

не гадаем. Из осины

колья чешем и втыкаем,

а куда втыкаем — знаем!

Знаем даже почему

на любовь и на еду

много времени не надо:

ведь планетища брюхата

непокорной головой

вовсе, вовсе не одной,

а двумя-тремя — не боле.

Не ходите вы на волю,

делать нечего вам там:

бересту ходить, считать.

Вот и все. Походы наши:

от любви к родне да к каше.

А в пути, опять же, колья

из осины. Ну доколе?

Девочки злодейки нам не интересны

Женские привязанности

разные бывают:

девушки-политики

в пушечки играют,

играют и рады.

Видно, им так надо,

ведь у них ватрушки —

пушки да снаряды.

Не рисуй картины,

нам таких не надо!

Вы поэты, тоже

свое дело бросьте:

напишите повесть

о женской тихой злости.

Иль давайте лучше

в гости сходим к бабе:

— Здравствуй, дева, здравствуй,

мы к тебе с наградой!

— Здравствуйте, ребятки, —

тихо я сказала. —

Вы пошли бы к чёрту,

вас к себе не звала!

Видно, мне так надо —

песни и сомненья,

под луной широкой

самопостроенья:

ать-два левой, девка,

ходи около дома.

Видишь пленным солнце?

Значит, замуж скоро.

Женские привязанности:

кошки да матрёшки.

Женские обязанности:

мужа ждать в окошко,

а не шастать полем

и не бегать лесом.

Девочки-злодейки

нам не интересны!

Недошедшему память

Они всегда одиноки,

они всегда голодны,

эти воины света,

победившие воинов тьмы.

Всё, мы больше не будем

участвовать в войнах гадких.

— Уходим, уходим отсюда, —

горько шептали ребятки.

Наверно, неверное войско

неверный выбрало путь:

в тех сердцах стучалось: «Ошибка!»

А этим надо свернуть

свои сердца на замочки

и вернуться домой,

ведь дома сыны и дочки

и стих окровавленный мой.

Домашние командиры,

домашний и свет луны.

Где ж вы долго так были?

«Мы к дому так трудно шли».

А недошедшему память.

Пришедшему снова в бой!

Как долго мы будем плакать

над тобою и мной?

Наши мальчики

Наши мальчики умирают

и рождаются вновь.

Наши мальчики твёрдо знают:

мир не спасёт любовь.

Наши мальчики не играют,

наши мальчики не поют,

наши мальчики погибают,

нет не с нами, не тут.

Проходило былое былью,

улетало лётное вдаль…

Сколько мальчиков наших было

тут убито? Не помню. Жаль.

Жизнь, как марево

Никогда никого не любила.

Кашу пшённую детям варила

и приговаривала:

— Малая жизнь, как марево;

большая жизнь, как бельмо;

когда-нибудь встречу его;

варись, варись, моя каша.

Без любви хороша я. Наша

доля — скорее неволя;

наша доля — запрет, не боле.

Наша правда — чужая неправда.

Наши вещи — топор и клещи:

порубаю и выстрою племя

от семени нелюбимого. Время

досталось такое сегодня.

Злая, голодная я, в исподнем

выходила на бой и билась:

кого убила, в того и влюбилась.

Вот так поздно влюбилась, значит.

Он не плачет — герои не плачут.

И я плакать совсем не умею.

Никого никогда не согрею,

никому не скажу: «Любимый!»