Над маковым полем

Спустя несколько треков наступает очередь хаус-музыки. Ритмичные хлопки отрезвляюще взбадривают сознание, но тут же бросают его в вязкий кисель медленной мысли. Рот Андерсена ещё то превращается в дупло, то складывается в щель, но голос приятеля не может пробиться сквозь гипнотическую оболочку. Дали уже растворяется в привычном музле, как вдруг в него врываются тарелки.

Не в своей тарелке

Из-за ссоры гуд-мальчиков никак не могу сосчитать индекс массы тела. Мне нужна точность до десятых. До сотых. До тысячных. До бесконечных. Все таблицы, какие попались в свободном доступе, говорят, что нормальным индексом массы тела для женщин считается от девятнадцати до двадцати четырех, но я-то знаю, что такие большие цифры для неудачниц. Я выявила собственную норму и упорно двигаюсь к идеальному результату. Мне нужен инфравес. Мне нужен атторазмер. Высунув язык, делю килограммы на квадрат роста в метрах. Получаю тринадцать целых и шесть десятых. Ужасаюсь и берусь за вычисления заново. Неожиданно над самым ухом раздаётся приторный, как сахарный сахар, голосок Купидона:

– Что делаешь, крошка?

– Отстань, козёл, – отвергаю его, желая быть неприступной девушкой-загадкой. Девушкой с безупречной фигурой. Никто не должен знать, что мой ИМТ составляет тринадцать целых и шестьдесят семь сотых.

– Бэби, я купил тебе ягодный мусс, – произносит блондинчик, протягивая открытую пачку белой пены с десертной ложкой.

– Я не буду это жрать! – протестую и со всего размаху украшаю Купидончика розовым следом от горячей пощёчины.

Может быть, веду себя не совсем красиво, но, в конце концов, у меня не остаётся выбора. Не могу же я согласиться съесть сладкое лишнее калорийное и бессмысленное «лакомство»! Парень, улыбаясь, касается своей щеки, смотрит на ладонь, как бы проверяя, есть ли на ней кровь или помада, или отпечатавшийся жар.

– А ты ещё та штучка, – соблазняюще воркует мальчик-куколка, присаживаясь подле меня, – думаю, ты будешь очень сексуально смотреться за поеданием этого тающего белого молочка, – щурится он.

– Хватит надо мной смеяться, паршивый ублюдок! – не выдерживаю его издевательств.

Обращается со мной, как с глупой Барби! Глумится над моим горем и унижает, как нелепого новичка в классе забияк! Вскакиваю с места, чтобы хорошенько врезать ему и обиженно покинуть комнату. Пусть мучается виной и искупает свою ошибку. Пусть исполняет все прихоти и вьётся вокруг меня, как пчела вокруг слишком красивого цветка с трагической судьбой. Но вскакиваю слишком быстро, так, что темнеет в глазах, а в затылке рассыпается порошок. И ноги резко опрокидывают тело на пол, и угол кровати врезается в висок, а пышная юбка сминается под огромной тяжестью плоти.

***

Мозги спутаны, словно иероглифы, нанесённые друг на друга. Ничего не разобрать, не отличить прошлое от настоящего, не разглядеть очертания пятиметрового аквариума.

Постепенно отрываю лопатки от мраморной поверхности и принимаю естественное для человека положение. Руки движутся параллельно стенам, а частокол ресниц прикрывает испуг. Над кексом-причёской с начинкой-черепом внутри наклоняется поникшее аметистовое небо. Сам безводный бассейн не имеет никаких углов: стены мягко округляются и замыкают меня в своих широких объятиях. От страха, застрявшего в горле, становится дурно. Мне никак не выбраться отсюда.

И я здесь одна.

Одна в широком гладком колодце. Одна в мраморной пустыне.

Замечаю, как кружок аметиста начинают заполнять похожие на камни тучи. Они наползают на него со всех сторон, съедают вольный простор и швыряют вниз комья зефирного снега. Горсти снежного варева шлёпаются на пол с глухим чмокающим звуком, заполняя цилиндр с завидной быстротой. Рядом со мной шмякается новая порция осадков, и я с недоумением ощущаю исходящий от него пар. Снег горячий. Снег густой. Снег совсем не похож на снег. Пока я ошеломлённо хлопаю глазами, сзади меня падает ещё один стог неснега. Знакомые запахи щекочут ноздри. Язык, словно у собаки Павлова, погружается в слюну. Я понимаю, что стою посреди великанской тарелки, которая заполняется кашей. То самое чувство, когда манная крупа вовсе не метафора.

– Высвободите меня! – вырывается инстинктивный крик. – Я не хочу умирать! Я не хочу быть погребённой под чьим-то калорийным завтраком!

– Тогда ешь! – властно разливается чей-то приказ.

– Нет! – захлёбываюсь слезами. – Я не стану полнеть и уподобляться свиньям! Я не превращусь в грузную домохозяйку, которую интересует только памперсы и уборка!

– Лучше каша в животе, а не в голове. Ешь! – командует невидимка, а я тону в тёмно-синей туши. – Только так ты можешь выжить! – давит повелитель, и я ем.

Ем.

Ем.

Ем.

О Боже, я ем и слышу, как трещит моё платье. Как задыхается моя внутренняя фея. Как сгорает потрясный журнал.

Буря в стакане

Измученную и обессиленную, меня поднимают за край юбки, словно маленькую мушку за помятое крыло, и бросают в газированное озеро.

– Мамочка! – вздрагиваю от ледяного погружения.