Над маковым полем

Пока я летаю в грёзах, ко мне подбегает запыхавшийся Купидон:

– Такие подойдут? – с надеждой спрашивает он, показывая пачку акварельных карандашей.

Мне, конечно, хочется покапризничать и заставить его прогуляться чуть ли не до другого города, но, как добрая девочка, я принимаю его подношение. Разумеется, не без укоризненного вздоха.

– Ну вот, придётся с этой дешёвкой мучиться, – раздражённо киваю, но тут же вытряхаю их из коробки, размещаю лист на первой попавшейся книге и принимаюсь рисовать.

Лёгкими штрихами наношу контур, добавляю детали, оформляю модель в цвете и оцениваю со стороны. Недовольно морщусь и берусь за новый эскиз. Украшаю сумку граффити. Комбинирую широкий вязаный джемпер с облегающей юбкой.

«Делай то, что изволишь. Таков весь закон», – всплывают в памяти слова того типа, что раскладывал странные карты. Так вот что он имел в виду! Вот что значит истинное призвание! Воля – это вдохновение, это полное выпадение из реальности, полная отдача делу! Это искры страсти! Это любовь к процессу, а не к результату!

– Отправляйся на поиски себя. Отпускай приевшиеся идеалы. Нащупывай нить к свободе, ибо только свободный может исполнять волю свою… Терпи пытки моральной ломки, открывайся новым возможностям и твори то, что считаешь нужным. Не обманывай себя. Отделяй правду от кривды и следуй за зовом сердца, – вслух вспоминаю, глядя в неопределённую точку.

Теперь становится ясно, о каких ломках шла речь. Неожиданно я признаю правоту Купидона, ведь если я продолжу изнурять себя голоданием, то умру раньше, чем реализую хотя бы один проект. Но я не могу расстаться с рекордным весом! Не могу отдать своё тело на растерзание бурым жировым клеткам! Проклятым адипоцитам. Что-то во мне отчаянно противится изменениям. Я по инерции отказываюсь от пищи. От куриных бульонов. От тушёной капусты. От рисового слизистого супа. Я не готова бросать то, чего достигала несколько месяцев. Я ведь не анорексичка.

Но передо мной лежат эскизы. Призраки будущих одежд. И я опасливо подношу стакан к губам в розовом блеске, и со слезами на глазах выпиваю оставленный Купидоном кефир. Сама. И никто меня не видит. И никто меня не уговаривает. Я ем для себя. По своей инициативе. Вкус у кефира мягкий, слегка кисловатый. Слизываю нежные кефирные усики и прислушиваюсь к своим ощущениям. В голове вьётся облако сожаления и роковой ошибки. В горле непонятное напряжение. Но в целом я уже вбираю в себя запах победы и скорого счастья.

Арт-попа

Тем днём в другой комнате Дали развлекается в компьютер. Он превращается в Джексона, почти как Джек Салли в синего аватара, и скачет по болотистым кочкам, летает на лианах и собирает алмазы. Ему не хватает всего тридцати семи камней до последней брони, и потому парень с особым упрямством щёлкает по клавиатуре.

К сожалению, его мочевой пузырь переполнен и, сорвавшись в очередную яму, Дали выходит из-за стола. Двигается, согнувшись в четыре погибели, с неимоверной болью внизу, робкими и короткими шагами, чтобы случайно не расплескать содержимое. Одной рукой судорожно опирается на стены, исписанные стихотворными строчками и усеянные наклейками, другой уже расстёгивает ширинку, но молния никак не поддаётся. Только в самом туалете замок съезжает вниз, и джинсы освобождают узкие бёдра.

– О, облегчение какое… – расслабленно стонет парень, – о, мамочка… – мычит он. Пока журчит его Аполлонская струя, взгляд путается в паутине корявого почерка. «Человек велик, как Бог. Бог ничтожен, как человек» – гласят чернильные знаки. «Умирание натыкается на человеков» – вещают другие вензеля. Дали забавно изучать секреты чужого дома, и он с любопытством продолжает это занятие.

«Лицо, похожее на Марс, светилось в темноте…»

«И не лампочки вместо ламп отражались в лужах…»

«Обслюнявленный асфальт уже высыхал на приближающемся солнце…»

«У меня аллергия на Алигьери…»

При чтении Дали несколько раз прыскает со смеху. Вот чем, оказывается, занимается Андерсен в утренних потугах! Улёт! Освободившись и стряхнув капли мочи, Дали неспешно натягивает штаны, смывает свой благородный ручей и отправляется обратно. Игра магнитом притягивает его к себе, словно минус плюс. Он манит его, как свет мотылька, а он, словно зомби, следует неясным приказам зависимости.

– Погоди! – останавливает его сиплый голос.

Чёрт, его обладателем оказывается Монро! Если честно, Дали предпочитает избегать это накрашенное пугало. Её болезненный вид внушает то, что внутри пируют и другие, более страшные и заразные болезни вроде рака или ВИЧ.

– Чего? – сутуло подходит парень к изолированным перинам.

– Подай мне ластик, дубина, – вежливо просит Мэрилин.

– А сама чего не возьмёшь? – безжизненно спрашивает он.

– У меня голова кружится, – так же холодно отвечает красавица и чудовище в одном флаконе.

Дали недолго ищет огрызок резинки, потом всё же откапывает его под бумажным мусором, слегка отряхивает и передает чудовищу.

– Держи, – вяло говорит.

– Благодарю, – без особого энтузиазма опускает ресницы оно, прикладывая твёрдый и грязный кружок к бумаге.