Нарисуй мою душу. Несказка о душе и человеке

–Я всегда делился с тобой своим даром, – начал Арлстау, заставив её слезящийся взгляд обратиться к нему. – Часто рассказывал тебе, как выглядят души твоих знакомых, и ты мне верила. Ты одна мне по-настоящему верила! Потом я лишился рук и даже не заметил, что ты умираешь. Сейчас мне стыдно за это, очень стыдно! После потери рук я научился рисовать души, которые всю жизнь лишь видел. Когда понял, к чему это может меня привести, я нарисовал душу памяти и стёр людям, знавшим меня, всю память обо мне. Позвонил нашей маме, и она не узнала моего голоса. Это был единственный способ уберечь вас всех. Теперь меня не существует ни для кого, а, значит, все вы в безопасности. Никому больше не рассказывай об этом, хорошо?

Сестра бросилась к нему на шею и обняла, как родного. Она его простила, он это чувствовал.

–Спасибо. Спасибо тебе, что рассказал мне об этом! – сквозь слёзы зашептала она и разревелась, а он гладил её по спине, зная, что слёзы не на долго.

Когда успокоилась, созрел десяток вопросов, но ни на один художнику не дано будет ответить. Он прервал её на полуслове:

–Сейчас я нарисую душу храма. Когда закончу, подойди к полотну и дотронься до него ладонью.

–И что произойдёт?

–Болезнь уйдёт в иные миры. Это мой подарок тебе на день рождения.

–Но оно через пол года.

–Но до него ты доживёшь…

По дороге к храму им встретился Иллиан, который со всей подозрительностью вглядывался в черты лица незнакомой девушки, словно пытался разглядеть в ней тайного агента. Он не ожидал такого безрассудства от художника, ждал, что тот представит ему это очаровательное творение природы и объяснит, что происходит, но вместо представления получил указание набрать в стакан Святой воды.

–Неужели, ты сделаешь это сейчас? – засомневался тот, отступив на шаг, взглянув ещё раз на сестру художника, будто в ней искал то, что повлияло на решение художника.

–Пока светло в моей душе, несу я людям свет, – ответил Арлстау, и Иллиан удалился.

Мольберт уже был установлен, а полотно переполнено ожиданием, когда Иллиан вышел из храма и поднёс художнику пошарпанную, пластиковую чашку. Поднёс так, словно это Священный Грааль.

Художник принял чашу и мягко попросил Иллиана сесть в машину, пока люди не обратили на них внимания. Рисковать не время.

Сестру обнял крепко и с чувствами, заранее прощаясь, зная, что, когда нарисует душу, ради её безопасности, придётся пройти мимо и сделать вид, что её не знает вовсе, что нет её здесь для него.

–Прости меня, родная, – выдавил он из себя, хоть было очень сложно.

–Как сможешь, навести меня, пожалуйста, – прошептала она и чмокнула в щёку.

Она понимала всё, всё понимала, но понимание не отменит её боли от его объяснений. Понимала и то, что не навестит, такие люди по гостям не ходят.

–Как нарисую душу, не подавай вида, что знакома со мной, пройди мимо и дотронься до полотна.

–Спасибо тебе, – ответила она, взглянув в последний раз в его глаза.

–Тебе спасибо…

И всё. Они простились навсегда.

Эмоции рвали душу от того, что больше не увидит сестру. Когда стирал память, было легче, чем сейчас, когда глаза в глаза.

Стоило встать на колени, как эмоции усилили своё влияние, а взгляды людей, почуяв это, обратились к художнику и к полотну. Святая вода коснулась кисти, и кисть задышала новым, незнакомым доселе мастерством, а на небе, немедля, объявились кипельно-белые тучи. Больше похожи на облака, но это были тучи.

Люди посчитали, что художник будет рисовать храм и поспешили взглянуть, как работает мастер, но стали свидетелями того, чего не приходилось видеть раньше, чего объяснить не по силам их слову, как бы не работали логика и мировосприятие.

Глядеть на готовый портрет души это одно, но наблюдать за созданием шедевра – другое чувство. Не похоже оно ни на восторг, ни на счастье. Художник прикладывает кисть, а на этом месте уже что-то светится, ни на свет луны, ни на лучи солнца не похожее.

Свет души имеет свой собственный цвет. Не гипнотизирует, не очаровывает он, а если собравшиеся думают иначе, то они ошибаются.

Художник разрушил для них миф о сиянии и свете. Не так они всё представляли, не так.

Душа храма сияла тысячью цветов уже на первых секундах её сотворения, и чем дальше шествовал мастер, тем цветов становилось больше. На этот раз он открывал глаза, чтобы подглядывать за тем, что происходит на полотне, но тут же их прищуривал, не выдерживая яркости.

Периодически слышал позади восторженные вопли и шёпот со словами: «Это тот самый художник…». Старался не обращать внимания, чтобы не отвлекаться. «Для них ещё будет время.», – думал он и продолжал свой шедевр.

А белые тучи всё пребывали и пребывали, заставляя обращать на себя часть внимания. Никому не было страшно, никто не видел в них плохого. Скорее, наоборот, в них больше блага, чем желания напугать и причинить людям боль.

Когда закончил, душа храма была похожа на перевёрнутое сердце, чем-то напоминала один из его куполов и светилась всеми своими цветами, наслаждая людей переливами. Художнику чудилось, что душа храма, словно умоляла дотронуться до неё, а, значит, его умысел сработал.