С тех пор я никогда не пробовал такое повторить с большой аудиторией. Я выплеснул в зал такое количество сил, что не смог вести машину. На скорости 30 начинались вертолетики в глазах. В Москву мы ехали, меняясь за рулем, а обратно Витальевич гнал один… Остаться отдохнуть не уговорился: «День рождения у Виктории…» Я всю дорогу спал. Проснулся еще через сутки в госпитале. Уже в 70 километрах от Ростова уставший Меш потерял управление и выскочил на встречную в лоб «Москвичу». Славный подарок ко дню рождения… Нас крепко покалечило, а Андрюшка Щулькин погиб. Не зря он боялся с нами ехать…
Фрязинцы наш атомный спектакль запомнили на много лет…
Не так давно приезжал в Ростов с концертом «Мистер Твистер». Я подошел к Валерию, и он вспомнил меня и тот давний эпизод жизни…
На одном из конвентов меня спросили, почему я не пишу романов с продолжением, сейчас же, типа, все печатают. Я ответил: «Я хочу остаться в истории фэндома Битюцким, который написал „Атомную сказку“. А не Битюцким, который написал „Атомную сказку“, а потом невероятное количество макулатуры».
Есть романисты, которые пишут легко, объемно и очень талантливо. Это – стайеры. А есть мастера короткого рассказа – вот например, Роберт Шекли, в этом жанре он – царь и бог. Так вот я из спринтеров. У меня никогда не получались объемные произведения.
Как я написал Борису Натановичу Стругацкому: «Борис Натанович, как в вашем произведении Малыш выращен инопланетянами-негуманоидами, так и я – поэт, который выращен негуманоидами-фантастами».
Поэзия и проза – это два разных стиля творчества. И пишутся по абсолютно разным законам. Я на несколько важных лет раньше попал в тусовку фэндома. А уж потом в тусовку авторской песни.
Я писал рассказы и только потом начал писать стихи, гораздо позже. И многие мои стихи – это сюжетные произведения, рассказы, написанные в рифму.
А «Атомная сказка» написана хотя и не в рифму, но белым стихом.
Тогда я еще не знал, что стану писать и думать стихами.
Сергей Битюцкий
Когда расцветают бомбы
Бомба цветет один раз в жизни. Семя ударяется о землю, и вспыхивает ослепительно-яростный шар, затмевающий солнечный свет и плавящий камень и металл далеко вокруг. А потом, в диком реве разрываемого воздуха и сверкающем ореоле радиации, рождается из клубов пепла сожженного мира трепещущий бутон, раздувается, лопается, и проклевывается исполинский пламенно-черный гриб, величественно вздымающийся над опаленной чудовищным жаром землей.
Он растет, клубясь и вибрируя всей своей призрачной плотью, извиваясь на утончающейся ножке, озаряемый солнечными бликами, мерцающими на его туманной кожице, и гордо распускается над планетой. Во всей своей неодолимой мощи, во всей ошеломляюще сказочной и жестокой красоте мертвой материи, самой мертвой на свете…
И тогда звучит печальная и тоскливая музыка, которую уже некому услышать – атомный цветок поет прощальную песнь породившим его короткий, но огненный расцвет жалким созданиям…