Не мой подарок (СИ)

… Следующее утро начинается с кофе. Офис, кажется, вымер в последний официальный рабочий день, лишь изредка являя нам новогодних зомби. Макс уже шарахается от каждого вошедшего, иной раз зарекаясь стянуть с тех мишуру и проклиная "заболевших" напарников, оставивших нас дежурить в предпраздничный, но почему-то отказывается принять и мое присутствие завтра.

— Ты план на портале видела новый!? Нет тебя там в дежурствах! Не-ту! Вот, не хлопай глазами, перестань мне мозги уже есть, иди к А.К. и разбирайся сама.

Только начальника нет на рабочем месте, и это кажется чем-то необъяснимым.

— Что ты телишься? Возьми и позвони ему на рабочий, он его с собой взял…

Отрываюсь от созерцания выемок на закрытой двери.

— Откуда знаешь?

Макс вздыхает, ныряя к экрану и уже что-то строча.

— Так каждый год одно и тоже, только ты одна не в курсе.

Дорабатываю до вечера, раз десять пообещав Ксюше никуда не сбежать. Та жутко паникует, решив даже встретить меня с работы.

— Ты чего?

Отмахивается, раз от разу зачем-то проверяя телефон.

— Нервничаешь?

Кивает, заталкивая меня в мою комнату.

— Плойка на столе. Сейчас докрашусь и приду к тебе. Будь готова, оки? Через час Ян на такси подъедет. Надо еще шмотки собрать, блин.

Спустя минут двадцать в комнату возвращается белый лебедь с аккуратно проведенными стрелками и струящимся молочным платьем. Собирает локоны в култышку, бойко принимаясь за меня.

— Я сама могу…

— Неа, сегодня не можешь.

Тщательно всматривается в черты, ловко орудуя кисточками. Набирает тон, проверяя его на моем же запястье.

— Только стереть не забудь, ага? — Бросает, закончив и уже умчав к себе. — О, точно. Запаску возьми тоже, а то вдруг Стервелла будет не в настроении любоваться. Ааа, блин! Ян уже подъезжает, Ричиии!

Быстро складываю в рюкзак джинсы с рубашкой, кладу наушники, сотовый, кошелек. Вспоминаю про зарядку, закинув ту в дальний карман. Вылетаю под Ксюшины вопли и только сейчас замираю возле зеркала…

Аккуратные каштановые локоны, стрелки, визуально увеличившие вдруг загоревшиеся глаза, искрящиеся не то от страха, не то потакая свету переливающегося изумруда, что идеально лег чуть ниже яремной ямочки, недалеко от того самого пожелтевшего уже пятнышка, наспех замазанного тоналкой. Само платье, играющее от каждого шага, каждого луча света и каждого вздоха, сковывая излишне открытый верх.

— Да красивая ты!

Поправляю низ, пытаясь отдернуть.

— Это не слишком?

— На меня посмотри, ага? Нормально все. Блин, обувь не забудь!

Накидывает откуда-то взявшийся полушубок, поправляет белокурые локоны, хватает сумочку и выбегает за дверь, оставляя меня одну здесь…

Проверяю газ, выключаю на всякий случай воду, еще раз отдергиваю платье, погасив свет в прихожей…

Уф, спокойно… спокойно. Всё получится. Ну, что, ни пуха ни пера?

--

* Мюзикл "Чикаго": Оригинальная бродвейская постановка 1975 года номинирована на несколько премий «Тони», в том числе и за лучший мюзикл, но не получила ни одной. В 1996 году работа была возрождена на Бродвее с обновлённой хореографией, и в этот раз была отмечена «Тони» за лучший возобновлённый мюзикл, лучшую режиссуру, лучшую хореографию и ещё несколькими.

По мюзиклу был снят фильм «Чикаго». Картина вышла на экраны в 2002 году и была отмечена «Оскаром» в шести категориях, в том числе как «лучший фильм».

Глава 23 — последний шанс всё испортить

В цель.

Сегодня единственный рабочий день за год, в который я позволяю себе не работать и просто пройти обследования, не торопясь никуда, 30 декабря. И что, мать вашу? Ау? Почему все полетело в далеком направлении еще с самого утра? Хотя, что врать? С ночи… и далеко не с этой.

Вместо того, чтобы выспаться перед сдачей крови, я, конечно же, делаю всё, что можно и нельзя, лишь бы не заснуть и не увидеть снова её.

А Ричи, как на зло, вместо сна обживается в мыслях, не давая и шанса выкинуть её из своей головы.

Мне впервые хочется поверить человеку, когда всё даже не говорит, а орет об обратном. Впервые…

Но ладно уж, скоро все встанет на свои места.

Бегать по утрам уже какой день тошно. Не могу сконцентрироваться, постоянно выбиваясь из ритма. Хочется просто тихо идти, ловя снежинки на ладонь под проигрыш "Writing's on the Wall" в оригинале, и думать… черт возьми, думать, искать хоть одну ниточку, что изменила бы всё.

"But with you I'm feeling something

[Но с тобой у меня появляется ощущение,]

That makes me want to stay"*

[Что я хочу остаться]

Ни разу за все года на парковке этой клиники в этот день не было парковочных мест, сегодня же приходится делать круг, останавливаться за сто метров и выходить в снежно-грязевую кашу. Окей, я просто приехал позже. Сам виноват.

Дожидаюсь очереди в гардеробную, провожаю взглядом 3-ех погодок и сильно вымотанную женщину, что пыталась их усмерить и сдать-таки целую вереницу вещей. Отдаю куртку, надеваю бахилы и еле успеваю зацепиться рукой, поскальзываясь на луже грязи… здесь.