Неаполитанская кошка

Уф, слава богу! Ну, конечно! Три друга и Лара. Какое счастье, что Рома не проболтался шефу про фальшивую операцию! Хватило ума!

— Алик Банк и Дмитрий Трофимов — друзья. Они все вместе собирались по выходным, я же тебе рассказывала, там была компания, они играли в преферанс.

— А ты так ничего и не понимаешь? Посуди сама, раз муж Ларки является другом твоего Алекса, то…

— Миша, да говори уже нормально! Надоели твои загадки!

— Да это же он, Алекс, тебя сюда устроил, вот что я хотел тебе сказать! И Ларка ему в этом помогла. А это что означает? — Миша, склонив голову набок, затаил дыхание и смотрел на меня какими-то неестественно выпученными глазами.

— Что?

— Да он знал тебя до того, как попал к нам в клинику со своими желчными камнями, вот что!

— Интересное дело… Но я-то его не знала. Может, где-то и видела раньше, но если бы вспомнила, то сказала бы тебе.

— Ладно, оставим этот разговор. Прости меня… Ревную страшно, ничего не могу с собой поделать. Повсюду мерещатся твои мужья и любовники!

— Ну, тогда я просто не выйду за тебя замуж. — Слова сами вылетели, и сразу стало как-то легко, словно я освободилась. Словно сняла с себя какую-то тяжкую обязанность или с меня списали крупный долг. — Не зря же говорят, что все судят по себе, по своим поступкам. Ты — известный бабник, Миша, и тебе кажется, что все вокруг такие.

И я, уже ничего не видя перед собой, давясь слезами, вышла, почти выползла из его кабинета.

Этот разговор с Гольдманом, с мужчиной, за которого я хотела уцепиться, чтобы не пропасть, в котором увидела друга, за которого собралась замуж (!), позволил мне увидеть ясную картину нашего с ним будущего в браке: ревность, сцены, крики, его измены, упреки и снова ревность, несвобода, контроль или даже слежка…

— Зоя!

Он выбежал следом, схватил меня за руку, но я, дернув ее изо всех сил, вырвалась из его рук и, если бы у меня были силы, просто побежала бы прочь от него, от своей, может, самой большой ошибки в жизни…

— И не ходи за мной, слышишь!!! — крикнула я, чуть ли не зарычав от досады.

Я поспешила вернуться в ординаторскую, там отдыхали несколько хирургов, но Лары среди них не было.

Я извинилась и отправилась ее искать. У знакомой медсестры узнала, что Трофимова на операции.

Я отправилась в операционный блок, села на диванчике перед входом и стала ждать.

…Домой я вернулась вечером. Расплатившись с водителем такси, я открыла ворота своего дома и, увидев свой сияющий в лучах закатного солнца сад, прослезилась. Что со мной стало, когда я превратилась в истеричку и плаксу?

Слезы были близкие, совсем близкие, готовы были пролиться просто так, от переизбытка даже радостных чувств, не говоря уже о других…

Короткий и душевный разговор с Ларой, который состоялся, едва она вышла из операционной, встряхнул мои мозги еще раз.

Лара подтвердила, что да, действительно это она по просьбе Алекса устроила меня на работу в клинику Гольдмана!

Ответить на вопрос, откуда он меня знает, где раньше видел, она не могла, не знала.

После всего что я узнала в клинике, после всех разговоров, открытий и ссор, мне расхотелось туда возвращаться. Найду себе занятие поинтереснее, решила я, вызывая такси.

И вот, оказавшись дома, мне первым делом захотелось увидеть Ладу. Даже не ее, а те ее пироги да пирожные, которыми она постоянно меня угощала.

Больше того, я боялась признаться себе в том, что и сама бы хотела жить так, как она. Просто, без затей, в теплом семейном кругу, в мире и спокойствии. Уж у нее-то муж не чета Алексу. По Неаполям не рассекает. И в Лондоне вряд ли у него найдется хотя бы один знакомый официант. А что, если это и есть самое настоящее женское счастье — сидеть дома, воспитывать детей, печь пироги да варить пресловутые борщи?

Я тоже умела готовить, правда, не для кого было.

Я вспомнила бабушку. Ее куриную лапшу да пирог с черной смородиной.

Слезы душили меня.

Уж не помню, когда я последний раз навещала ее могилу. Хоть бы мамаша моя объявилась. Надо же, бросила пятилетнего ребенка и умотала в неизвестном направлении.

Мои воспоминания, связанные с ней, были размытыми. Почему-то, думая о ней, я вспоминала птиц. Какой-то дом, заполненный клетками с птицами. Кажется, мужчина, с которым она сбежала, был орнитолог.

Я долго не могла запомнить это слово, однако бабушка моя проговаривала его четко, со знанием дела.

«Орнитолог — это любитель птиц, — говорила она. — Вот и твоя мать связалась с ним и тоже стала птицей, кукушкой».

Когда я подросла, то вопросов о матери прибавилось, мне хотелось знать, куда именно она уехала, почему не пишет мне, не звонит, не присылает подарки, как это делают другие родители, бросившие своих детей.

«Да забудь ты ее, — отвечала бабушка. — Испугалась она, вот и все».

Чего испугалась, я понять не могла. Потом, когда я стала уже взрослая, бабушка сказала, что мать моя, оказывается, испугалась ответственности.

Глупость ужасная.

Как это миллионы женщин не боятся этой самой ответственности, рожают детей без мужа и растят, а моя мать, видите ли, испугалась.