Небо цвета крови

— Погоди ты кипятиться, еще же столовая осталась. Ну, если и там все плохо — можно ведь по третьему этажу погулять.

— Что ж делать, пошли…

Сбили с ломких петель разбухшую от сырости дверь, просочились вовнутрь столовой. Кругом догнивали перевернутые столы и стулья, под ними — алюминиевые кружки, тарелки, столовые приборы, у входа — раздробленная раковина, зеркало. Перед окном стеснялся маленький оскудевший буфет, облепленный струнками паутины, на нем — помятый чайник. По правой стороне, в пяти шагах от нас, чернела другая стальная дверь с проржавевшей табличкой «Кухня».

— Сюда! — вдруг скомандовал Дин, подскочил к ней. — Помоги открыть, Курт!

Вдвоем приложились ногами, еще — никак, словно били неприступную крепостную стену.

— Ты глянь, а? Все сыплется везде, а эта, сука такая… — вспыхнул напарник, прицелился из ружья, — сейчас мы тебя тогда…

— Тихо ты! Чего задумал?!. — и, цепко ухватившись за ствол железными пальцами, миролюбивым тоном объяснил: — По-другому ведь можно…

Дин по-бычьи дыхнул, за противогазными стеклами недоумевающе замерцали маслины глаз. В свете фонарей они казались какими-то свирепыми, что ли, бездонными, точно омуты.

— Да ну? И как же? — как можно сдержаннее полюбопытствовал Дин, но в голосе все равно прослеживались нотки раздражения, противодействия. — Заклинание прочитать? С бубном попрыгать? — А закончил так: — Пустая это затея! Дал бы лучше сейчас по ней разок из ружьишка — и вся печаль. Так нет же, надо свое что-то добавить…

— Зря ты так на меня накидываешься-то, — парировал я, — зачем грохот ненужный поднимать? Патроны переводить? У тебя их так много осталось, что некуда девать? Не думаю… — поводил по нему строгим взглядом — напарник нетерпеливо и зло мял ружье, словно желал поломать или как минимум погнуть, — лучше помоги, посвети-ка на дверь.

А сам присел вблизи, расчехлил нож, нащупал под ботинком вилку и начал взламывать замочную скважину. Та от древности вся крошилась, скрежетала, выдыхала густой рыжевато-серый чад.

— Все спросить у тебя хотел… — неловко начал Дин, неусыпно следя за моими манипуляциями.

— О чем? — спросил я, не отвлекаясь от работы.

— Да про нож твой… — и прибавил витиевато: — Интересный он у тебя какой-то, особенный, никогда такого не видел…

— Костяной.

— Из волчьей кости-то, наверно, она же прочная очень. Или другого зверя какого?

— Человека. — Следом кратенько пояснил: — Она легкая, неприхотливая, точится легко и при хорошем уходе почти не желтеет. Заточка вот четвертый год держится, хоть сейчас волос кинь — запросто разрежет.

Дин ахнул, присвистнул.

— Где ж ты скелет-то нашел, костоглоты же всюду летают… — холодея, протянул он.

— Да… — туманно изрек я, — в подвале одном еще давно. Гляжу на него — вроде бы хорошо сохранился, не поломанный, ну и забрал с собой плечевую кость. Тайком от жены потихоньку в сарае выпиливал, ровнял, придавал форму. Пару месяцев на это потратил, зато вот такой вот ножик получился — в ладони сидит как влитой, кислоты не боится, ржавчины — тем более, а перед ухом махни — хрен услышишь. Да и в тело входит без звука, как иголка в подушку. — А потом что-то закрутились в мыслях минувшие военные будни, и мне под их влиянием захотелось пооткровенничать: — Нам еще на учениях говорили, что на сталь не всегда можно положиться. Потому каждый из нашего отряда помимо основных ножей делал для себя еще один, так сказать, дополнительный. В основном использовали твердое стекло, пластик, кость, у некоторых, помнится, в ход шел туф и даже вулканические породы. Клинки выходили легкие, неприхотливые, безотказные, а самое важное — бесшумные. А это, порой, важнее всего оказывается…

— Эх, мне бы такой… — мечтательно высказался Дин, — а то мой ножик уже совсем скоро доломается.

— А что ж? Сделаем. Только материал подыскать подходящий — и сделаем.

Расправившись с дряхлым замком, победоносно толкнул дверь. Она распахнулась с тугим скрежетом, сгребла теснящуюся за ней гору мусора.

— Вот так, а ты стрелять хотел, — со смешком в голосе заметил я, — все же проще делается.

— Однако ты, а!.. — усмехнулся тот, похвалил: — Золотые руки! — а дальше с ехидным вопросом: — Где же ты и этому-то научился, если не секрет?..

— Нас и не тому учили… — и закончил даже как-то сумрачно, холодно, испытывая нарывающую боль при этих словах: — Я ж наемник, Дин. И лучше бы им не был никогда, не видел ничьих лиц, обреченных глаз, не слышал криков. Высыпаться хочется по-человечески без всего этого ужаса, понимаешь? А лучше — жизнь другую прожить, никого не убивая. Вот только милостивый бог никому не дает права на искупление. Да и молитвы не слышит. Чушь это все, если говорят иначе. Во всяком случае, на мои раскаяния он всегда молчит. Наверно, потому, что у меня просто не осталось ни осколочка души. Греховодникам ведь он не отвечает.

Напарник, не найдя слов для ответа, отмолчался, понуро вздохнул.