Немного похоже на судьбу (ЛП)

Моё сердце скачет. Он делает шаг ко мне, и я замираю. Он заполняет разрыв между нами, и тело предает меня, так как я автоматически наклоняюсь к нему. Он воспринимает это как намёк, и следующее, что я осознаю, это его руки, обернутые вокруг моей талии, и как его рот обрушивается на меня с неожиданной страстью. Его язык щекочет меня нежным желанием, наполняющим надеждой. Он целует меня по-мужски голодно, как мужчина, которому нужен мой рот, чтобы выжить, как мужчина, который оставался без того, что ему нужно, слишком долго.

Он целует меня, таким образом рассказывая мне всё, что он хочет сказать. Он демонстрирует, что всё не только в моей голове. Эта ночь была другая - для нас обоих. Связь, которую мы разделили, была особенной.

Это жестоко. Его рот разрушает меня, словно он не может целовать достаточно сильно, его язык не может получить достаточно меня. Он переживает ту ночь так же, как и я, но, хоть это жестоко, это каким-то образом чувственно. Он должен сделать это сейчас, потому что как только это закончится, все будет кончено. Его губы делают всю работу - его руки пробираются под мою рубашку, но они неподвижны на тёплой спине, когда его пальцы сжимаются на моей коже. Я чувствую его нарастающую эрекцию возле моего бедра, и память о той самой его части пронзает мои стены и подталкивает меня к удовольствию, вливаясь в мою грудь, разум, вены.

Так неправильно. В какой-то темной части моего мозга мне говорят остановиться: я с другим мужчиной, его братом, - но я недостаточно сильна, чтобы оттолкнуть его. Он чувствуется слишком хорошо, слишком правильно в его объятиях, его рот на моём.

Если это неправильно, то я согласна жить с этой ошибкой.

Я думаю, что застряла в воспоминаниях прежде, его поцелуй - это физическое напоминание о той страсти, которую мы разделили однажды ночью. Я стону у его рта, обнимая руками, потому что хочу этого. Я хочу, чтобы он услышал, что он делает со мной. Я хочу, чтобы он знал, насколько я желаю большего - больше, чем пальцы на моей коже, больше, чем наши тела, погребенные под слишком большим количеством одежды, больше, чем украденный поцелуй на его кухне.

Больше, чем одна ночь.

Ни с того ни с сего всё останавливается.

Он отрывает руки от моего тела и отстраняется. Он уходит с дороги, оставляя меня с холодным разочарованием.

– Чёрт, – бормочет он, отвернувшись от меня. – Я не могу. – Он говорит два простых слова, которые разбивают мне сердце, его глаза опущены.

Он не может? Он не может, потому что я с его братом? Он не может по какой-то другой причине? Почему он останавливается?

Почему, чёрт возьми, он останавливается?

Мысль о том, что из нас двоих остановиться может он, никогда не приходила мне в голову.

Я прочищаю горло.

– Я не должна была. – Мой голос звучит хриплым шепотом, и мои вопросы остаются недосказанными.

Он качает головой, всё ещё избегая зрительного контакта.

– Да, ты не должна была.

– И ты не должен был, – говорю я, мой тон более обвинительный, чем я подразумеваю.

– Ты права.

Мне нравится быть правой, но в этом случае мне жаль, что я была права. Тишина неловко замирает между нами.

– Мне нужно идти.

– Подожди, – говорит он, снова останавливая меня рукой. – Мне нужно что-то сказать.

Мы оба пристально смотрим на его руку, на моей ладони.

– Несколько секунд назад это вызвало у нас неприятности. – Я двигаю рукой так, что его рука падает, затем обхожу его и забираю свой клатч, вешая его через плечо и двигаясь к двери. Я должна заставить передвигаться каждую ногу, одну за другой, и не посмотреть на него снова, потому что, если я это сделаю, я не знаю, что произойдёт.

– Это несправедливо, – тихо говорит он, когда я добираюсь до дверной ручки. Душераздирающая боль в его голосе, даже в его мягкости. – Ты была моей сначала, и я не могу перестать думать о тебе. Ни на секунду с той ночи.

Я закрываю глаза, сжимая их, словно пытаюсь выжать слова из головы, как будто их никогда и не было.

Это не работает.

Слова плывут в воздухе между нами. Они приземляются в моих ушах, проносятся по слуховой системе и достигают нервных окончаний, окружающих мой мозг, пока не становятся частью меня. Я уверена, что никогда не отпущу их.

* * * * *

Я плачу всю поездку в лифте.

Почему я так чертовски глупа?

Второй раз я убегаю из дома Марка Эштона. Я даже не дала ему возможности объяснить, что он имел в виду.

Я не могу. Не имеет никакого значения, сколько раз я повторяю то же самое глупое дерьмо в голове - я с Брайаном. Я влюблена в Брайана. Брайан любит меня. От этого не становится лучше, не помогает мне почувствовать, что я делаю правильно. Не излечивает моё разбитое сердце.

По крайней мере, на этот раз у меня есть солнцезащитные очки, поэтому я надеваю их и плачу, пока жду на стоянке парковщика. Я продолжаю плакать, когда мне возвращают машину и я еду домой.

Его слова повторяются вновь и вновь, как песня, которую он может петь мне. Это несправедливо, несправедливо, несправедливо. Ты была моей, моей, моей сначала. Я не могу перестать, перестать, перестать думать о тебе.

Его брат был прав.

Реальность поражает меня с силой урагана.