Непокорный рыцарь

Я придумала, как мне убедиться, что Рэймонд действительно отец Вика. Сначала я подумывала стащить его пустой стаканчик из-под кофе или пожеванную жвачку. Я не могу позаимствовать волос с его головы, потому что он лысый, как колено, и я сомневаюсь, что охрана снова подпустит меня к Пейджу хоть на пушечный выстрел.

Но затем я поняла, что мне вовсе не нужно ДНК Рэймонда, когда есть кое-что не хуже – его родная дочь.

Разумеется, я не жду, что Белла согласится плюнуть для меня в баночку. Но я могу застать ее врасплох… Уверена, я что-нибудь придумаю.

Есть еще кое-кто, кого я одновременно надеюсь и боюсь встретить… Неро.

При одной только мысли об этом мое сердце бьется чаще.

Я хочу снова его увидеть. Хочу, и все. Это глупо, и мне неприятно признавать это, но я не могу ничего поделать со своими чувствами.

Я звоню Патрише, чтобы узнать, не устраивает ли Ливай вечеринку в ближайшее время.

– Я ничего не слышала, – отвечает она. – Но сегодня все собираются на пляжную вечеринку. Будет большой костер.

– Ты пойдешь? – спрашиваю я.

– Да. Но без Мейсона. Я договорилась со своей кузиной о собеседовании для него в ее ресторане, а этот придурок сказал мне, что он «занят по работе». Я такая: блин, ты прикалываешься? Не дай бог это окажется что-то противозаконное – ты клялся мне, что завязал с этим дерьмом. И тут ты вдруг слишком занят, чтобы работать официантом и получать сто пятьдесят долларов чаевых за ночь? Это полная бессмыслица…

Я слушаю излияния Патриши, обдумывая первую часть ее тирады. Мейсон сейчас над чем-то работает? Неро, судя по всему, тоже. Это как-то связано с «Альянс-банком». Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы догадаться, о чем идет речь.

– Кстати, он спрашивал твой номер, – добавляет Патриша.

– Мейсон? – растерянно уточняю я.

– Нет, Неро. Мейсон спросил меня, и я знаю, что для него.

Неро просил мой номер телефона?

Но он не звонил. И не писал.

Но, возможно, хотел…

– После гонок что-то произошло? – спрашивает Патриша.

– Нет! – слишком быстро отвечаю я.

– Ты уверена? – Я слышу в ее голосе недоверие и подначивание, словно девушка улыбается на том конце трубки. – То, как он схватил тебя, будто пещерный человек… Горячо, правда?

– Он просто спасал меня от ареста, – говорю я, радуясь, что Патриша не видит румянец на моем лице.

– Но с чего бы? Он явно не рыцарь на белом коне…

– Не знаю. Наверное, мы друзья. В своем роде.

– Друзья с общими детьми?

– Нет!

Патриша смеется, довольная, что ей есть чем меня дразнить. Из нас двоих бурная личная жизнь обычно только у нее. Возможно, это единственный шанс для девушки меня подколоть.

– Боже, подружка, – говорит она. – Если тебе удастся затащить его в постель, ты обязана рассказать мне все в мельчайших деталях.

По моей спине пробегает легкая дрожь.

– Я не собираюсь этого делать, – тихо говорю я.

– Почему нет? Это как забраться на Эверест или прыгнуть с парашютом. Моей подруге Джесс как-то удалось, и она говорила, что…

– Я не хочу об этом слышать! – грубо прерываю я. Я не вынесу рассказа Джессики или любой другой девушки, которая побывала в постели с Неро. Я сгораю от ревности, а ведь этот парень даже не мой. Ни капельки.

Вот почему я никогда не смогу встречаться с Неро, даже если захочу. Мысли о бывших сожрут меня заживо.

– Прости, – смиренно говорит Патриша.

– Нет, это ты прости, – отвечаю я. – Ты ни в чем не виновата. Я просто на взводе. Ты же знаешь, папа…

– Да, – мягко говорит Патриша. – Я видела его карту. Мне очень жаль. Хочешь, я принесу ужин или что-то в этом роде? Я потрясающе готовлю тот китайский суп из курицы-гриль и моркови…

– Думаю, он уже спит. Спасибо большое. Это очень мило.

– Ох. Ну… тогда приходи ко мне и соберем тебя на вечеринку, – говорит Патриша. – Выпьем по бокальчику вина и немного расслабимся.

– Конечно, – отвечаю я. – Звучит отлично.

– Хорошо. Тогда жду к десяти.

– Договорились. Спасибо, Патриша, – говорю я.

– Не за что. Увидимся.

* * *

Я подъезжаю к квартире Патриши в доме на углу Уиллоу-стрит в 21:45. Я приехала раньше, потому что не знала наверняка, сколько времени займет дорога.

Девушка живет на двенадцатом этаже симпатичного здания из белого кирпича. Я поднимаюсь на лифте и стучусь. Подруга тут же открывает. На ней розовая туника и мохнатые тапочки.

– Привет! – говорит Патриша. – Я еще не одета.

– Все в порядке. Я рано.

Я захожу внутрь. Раньше я здесь не была. Квартира чистая и светлая. Она не выдержана в едином стиле, но при этом создает ощущение комфорта и уюта, как настоящий дом. В гостиной стоит большой книжный шкаф, где книги расставлены по цветам обложек, складываясь в радугу, – от красного до фиолетового.

– Присаживайся! – жизнерадостно предлагает Патриша.

Она жестом указывает на белый диван без единого пятнышка, который дополняют голубые подушки с ацтекским узором. Я не уверена, можно ли двигать подушки или откидываться на них. К тому же я боюсь испачкать диван или пролить на него бокал вина, который мне вручила Патриша.

– У тебя такая красивая квартира, – говорю я. – Давно ты здесь живешь?

– Около года.