Непримиримые 2

— Какой же ты мерзкий… — негодует девчонка. А-а-а, мне бы посмаковать ее реакцию, но на соседку не гляжу, зато каждой клеточкой ощущаю, как она затаивается и… отстает.

— Мгм, убеждай себя в этом поусердней, — бурчу, продолжая шагать к корпусу, где у меня сегодня зачет.

Не буду смотреть, и так еле иду… Сердце грохочет неистовым набатом. Перед глазами мелькают развратные картинки. Боги! Ниспошлите на меня сегодня красотку, не стесненную университетскими рамками и не брезгующую темными уголками социально значимого объекта.

Зачет сдаю без подготовки. Просто билет достаю и сажусь рассказывать. Да и вообще, Галина Игнатьевна должна была автоматом поставить, но кажется, ей просто нравится со мной общаться.

Так что, доставляю удовольствие преподу, а потом несколько часов провожу с одногруппниками, где ловлю себя на мысли, что вдалеке от Ирки я вполне нормальный парень, без какой-то крайней степени озабоченности. Спокойно общаюсь с противоположным полом. Сносно шучу, на сокурсников не рычу, даже если они крутятся возле или пытаются из-под носа увести одну из девчонок, что мне симпатичны.

На встречу с Джимбо являюсь в приподнятом настроении и с диким желанием отжечь.

— Крутая тачка! — не скрывает восторга парень, ковыляя с костылем вокруг машины.

— Юрглаз, снимай, — бросает тощему напарнику, неопределенно махнув свободной рукой. — Покрутись пока возле нее. Ракурсы разные, игра света, и т. д.

— Ты это, — шмыгаю носом, убирая руки в карманы кожаной куртки. — На авто не слишком ставку делай. В идеале ее вообще надо меньше светить.

— Почему? — хмурится Джимбо, оторвав восхищенный взгляд от машины.

— Ну, — веду головой, — хозяин не в курсах.

— Ты че, ее угнал? — торопеет парень, но страха не вижу, скорее смешливое удивление.

— Нет, — заверяю ровно, — но хозяину не сказал, для чего одолжил.

Несколько часов выкручиваю виражи, гоняя по треку, делаю несложные трюки, потом — по кольцевой. Джимбо и Юрглаз, — такое у него странное погоняло, — снимают, ржут, да вообще отрываются по полной.

— Бля, Верст, ты — красава! — мотает головой Джимбо, стоя напротив меня уже вновь на треке. У нас небольшой перерыв, пока Юрась торопливо снимает новые планы, красоты начавшегося заката. — Не знаю, каков ты в науке, но на тебя приятно смотреть. Ты словно создан для спорта, — парень косится на приятеля, который выхаживает возле нас. Складываю руки на груди:

— Я люблю удовольствие. Спорт — секс. Спорт — наркотик. Спорт — жизнь. Что еще может быть столь многогранно?

— Для тебя, — поправляет парень. — У меня другие кумиры и страсти. Съемки, кадры, эффекты, планы, монтаж и так далее.

— Мгм, — киваю неопределенно на тачку, — а спорт — моя стихия!

— Надеюсь, — серьезнеет Джимбо. — СВМА — грязный турнир, не будем лгать друг другу. Он интересный, но грязный. Будут и подставы, и травмы. Единственное, надеюсь, в этот раз Зур защиту от взломов лучше продумает, чтобы накрутки мошенников не так мешали.

— Ага, — хмыкаю понятливо, — но мне бы они тоже не помешали, клип поздно выпускаем, а чем больше на меня подпишется, тем больше шансов выйти в группу и поднять денег. Моя команда уже народ набирает… а я так, в конце теплюсь…

— Мы наберем народ, — заявляет Джимбо, — толпу зрителей я тебе обещаю, но им нужно зрелище и победы.

— С меня причитается…

— Победи!

— Другого не дано! — заверяю уверенно.

— Лады, — усмехается Джимбо, — только морду твою подретушировать придется, а то слишком брутален для кадров к СВМА… всех подписчиков разгонишь.

Ржу без обидняков… Ну да, лицо сегодня помятое, но ведь в век цифровых технологий и фотошопа… Мой гений все исправит!

Расходимся поздно вечером. Ребята довольны отснятым материалом. Клянутся, что теперь в пару дней завершат ролик: меня порадуют и видос благополучно отправят организаторам СВМА.

Светиться в самых известных местах среди гонщиков не хочу, но тачку нужно облагородить, поэтому перед возвращением к Ирке заглядываю на ближайшую к выезду из города автомойку, где «ашечку» чешут, гладят, моют…

Неожиданностью становится появление Шумахера и его своры. Бл***, ну вот никак не ожидаю, что они сюда же завернут, чтобы и свои тачки в порядок привести! Обычно у Лешака тусуются…

— О, какие люди! — хмыкает белобрысый Шум…хер, выходя из авто, за ним еще двое.

— И, смотрю, морду тебе подправили без меня…

— У тебя сперма на губах не обсохла, чтобы это сделать.

— Че залупил? — перекашивает от злости белобрысого. Псы за его спиной ощериваются. — Я… — бравада льется, как из рога изобилия.

— Уже знаю, что ты братом силен, — отмахиваюсь равнодушно. Порываюсь отвернуться, но взгляд сам по себе прилепляется к новой тачке.

В параллель Шувалову останавливается тонированный низкий «Понтиак Файерберд». Обтекаемый, темный. Очень редкая модель, да и не совсем популярная среди золотой молодежи. Но судить не мне — у каждого свой вкус. А тачка, по ходу, только куплена, даже номеров нет. Транзиты за лобовым.