Непримиримые 2

— Знаешь-то ты их, может, и лучше, но поступаешь с ними… — заминка. Штык на меня не смотрит. — Я не могу, как ты, — ворчит, глядя перед собой. — Я тебя не осуждаю, но как ты — не могу… Ты будто свин, что под яблоней обжился. Поедаешь хорошие и спелые плоды, а нет — и чуть порченными не брезгуешь. При этом нет-нет, да и поглядываешь на ветви, высматривая лучшее…

— Ого, братан, да ты в себе философа чужими кулаками выбиваешь, — подмечаю со смешливым резоном.

— Я тоже свин, — продолжает странную умность Ромка, — но в отличие от тебя углядел тот, что мне нужен больше всего. И я долго ждал, пока он созреет. Больше ждать не могу и не хочу, поэтому… я ей предложение сделал, — огорошивает.

— Что? — запинаюсь.

— А еще все ей рассказал. Она имеет право знать, что может случиться, если… — брат умолкает и раздосадованно склоняет голову, изучая свои футы[1].

— Хреново, — вторю своим мыслям. — Это же… подстава!

— Она и так по твоей милости под ударом.

Молчу, прав Штык.

— А что у тебя случилось с Иркой? — озадачивает проницательностью, когда мы, уже одетые, сумки утрамбовываем. — Уже переспал, но понял, что дело — дрянь?

— С чего ты это взял? Не спал, — вру, но самому противно себя слушать. Точно козел блею.

— Я, конечно, не так умен, как ты, Верст, но на ринге ты вообще не сопротивлялся.

— Так против тебя и нет приема…

— Угу, — мрачно кивает Ромка и шагает к выходу, — значит, идиот.

— Ну, спасибо, — спешу за другом. — Штык, — решаюсь на признание уже на улице, — знаешь, странно, но ты прав, и насчет свинства и плодов… Я рад, что ты нашел свое яблоко, а вот у меня не клеится личная жизнь. Прости за Лерку, и что… отсрочивал твое счастье.

— Угу, — мнется Штык, разминая кулаки и продолжая избегать меня взглядом.

— Не буду мешаться, обещаю! Ладно, бывай, — ударяю по спине. Делаю уже шаг к машине, но через плечо кидаю:

— Сейчас Артему позвоню, в отрыв пойдем. Он точно меня поддержит в желании встряхнуться.

* * *

Удивительно, но Зур канючит:

— С деньгами напряг, ты же знаешь…

— Так я же не предлагаю вечеринку в доме по полной. Просто в клубе встретимся. Посидим.

— Типа на это бабла не надо, — ворчит Артем.

— Лады, я один пойду, — уже собираюсь сбросить вызов, как братан соглашается:

— Хорошо, ко мне подруливай, отсюда на такси… А то и впрямь уже в болоте закисаю.

Правда, не успеваем мы еще отъехать от дома, как огорошивает звонок Штыка:

— Лерка у Голема.

— Что? — выдыхаю ошарашенно.

— Он ее от универа забрал.

— Бл***, - не сдерживаю мата. — К клубу его подтягивайся, мы сейчас с Темычем подъедем.

— Это лишнее…

— Почему?

— Я уже был у него.

— Братан, почему сразу не позвонил?

— Это — моя девушка! — выделяет значимо Ромыч. — Моя проблема!

— Да что за бред?! — негодую, посматривая на Артема, который явно ничего не понимает.

— Короче, Голем дал ясно понять, — холоден Штык, — что четвертая неделя заканчивается. Время рассрочки подходит к концу.

— Бл***, Артем, думаю, надо тупо скинуть хату, — как бы Зуру и в то же время Штыку говорю. — Бабло отдать Голему — пусть подавится.

— Верст, ты что, так и не понял?! — злится Ромка, хотя раньше за ним не водилось рычать на меня или Тему. — Хата и машина — предлог. Предлог нас подловить, и он это сделал. Ему нужно больше. Он такой процент накрутил, что я чуть не упал.

— Это незаконно, — возражаю, хотя, по сути, мне никто не озвучивает конечной цифры.

— Ему, пох***, закопает всех и каждого, если не добьется желаемого.

— Сейчас мы с Темычем поразмыслим, — обещаю все, что могу.

— Куда подъехать?

Вопрос слегка озадачивает, ведь Ромке нельзя пить. Это нарушает распорядок дня.

— В Клуб «РашПул». Ты меня пугаешь, — признаюсь с горечью.

* * *

Судя по скорости, с которой напиваемся, каждому из нас есть, что скрывать, каждого разрывает от боли и каждому необходимо как-то притупить стресс.

— Штык, — после задумчиво-молчаливого распития бутылки водки нарушаю безмолвие, — тебе ведь нельзя, — уже четверть часа наблюдаю, как друг стопку за стопкой глушит спиртное и даже не закусывает.

— Можно, — с потаенной досадой, — мне теперь все пох***.

— Что за обреченный тон?

— Не обреченный, а пох***, - вновь опрокидывает стопку Ромыч. — Ау-у-у, — подвывает с тоской, задрав голову, после чего бросает деланно задорно: — Танцевать хочу! — с мнимой веселостью спешит на танцпол, где извивается под ритмичную мелодию толпа, и пристраивается к группе девчат.

Он явно избегает разговора. Не помню подобного поведения у Штыка. Нет, он еще тот скрытник, из всей нашей компании самый что ни на есть мужчина от слова «Мужчина». Крайне редко рассказывает о проблемах, старается по-максимуму сам справляться, несмотря на то, что находится в самом бедственном, с точки зрения финансов, положении.

То же самое касается девчат… Молчун! Хотя только намекни, и все было бы уступлено!

Но он такой…

М-да, сложившаяся ситуация на самом деле жуткая, но сидеть дома и убиваться — психике дороже встанет. Мы должны оторваться, чтобы мозги не закипали.