Неудачник

Движения нитей с точками складываются в своеобразный ритм, помогающий определиться. Нужно только уловить правильный импульс, и пуля ляжет в нужное место. Ритм сердца, ритм вселенной, ритм убийства. Или даже не убийства, а акта расплаты, восстановления равновесия, гармонии, подобие которой изначально существует в жизни.

Я с удивлением замечаю, что смогу нажать на курок. Что, на самом деле, я не такой белый и пушистый, каким кажусь. Нужно просто расшатать устои внутренней гуманности, что итак держится лишь на честном слове. Нужно просто найти внутреннего зверя, что сам с торжествующим рыком рвется навстречу. Этого не избежать, не пересилить, стоит только начать.

Наша жизнь, стремление взойти по карьерной лестнице, цивилизованность — ничто. Это маска, притом, маска легкая, хрупкая. Нужно немного, она спадает. Наружу выходит истинная сущность — Зверь. То, чем каждый из нас является, независимо от того, как долго носит галстук или строгий женский костюм. И тогда примерная жена, хорошая женщина радостно изменяет мужу с тремя рабочими, что вставляют окна в семейном гнездышке. Муж, застукав их, хладнокровно открывает сейф, недрогнувшей рукой берет пистолет, и жестоко убивает всю компанию. Мы звери, с легким налетом интеллекта, слабой накипью интеллигентности. Но звери. А сущность так просто не поменять.

Зверь доминирует. Как не скрывай. Он слишком древен, чтобы исчезнуть бесследно. Он слишком силен, чтобы подчинятся. Он слишком долго выживает, чтобы сдаться.

На следующий день я ищу машину. Проржавевшая, побитая жизнью и хозяином семерка находится почти сразу. Я расплачиваюсь с хозяином, но не регистрирую. Пусть катается с транзитными номерами.

Внутри салона пахнет тысячами выкуренных сигарет и дешевым освежителем, что лишь добавляет пикантности общему аромату. Но сиденье на удивление мягкое. И управление, хоть и деревянное, особенно после крузака, сильно не напрягает.

Я езжу по городу. Просто катаюсь, наслаждаясь короткой передышкой. Погода замечательная, солнце, легкий ветерок. Сейчас бы на пляж, искупаться, поваляться на солнце. Я выезжаю за город к ближайшей реке. Весь пляж оккупирован отдыхающими. Кругом мусор, пьяные пузатые мужики, необъятные тетки, неспокойные подростки. Я все же нахожу хорошее место, относительно спокойное, укрытое кустами.

Вхожу в реку: медленно, ощущая приятный холод. Когда воды становится по пояс, ныряю. Плаваю до тех пор, пока кожа на ладонях не сморщивается. Тогда, обессиленный, выхожу на берег, падаю на песок. Как хорошо! Не хочется думать о делах, не хочется становиться охотником. Просто существовать, радоваться жизни, быть к ней причастным.

Но внутренние камни давят радость. Нужно многое сделать, нужно решить серьезный вопрос. Перестать цепляться за комфорт и покой. Мне брошен вызов. И первый бой уже проигран.

Ночь я провожу в бесполезных мечтаниях о другой жизни. Сил уснуть нет. Несмотря на то, что спать хочется. Завтра начнется охота. С первых шагов, с поисков троп, мест, людей. Но начнется. И если раньше точка невозвращения осознавалась, но сознательно как бы стыдливо отодвигалась, в надежде что извне придет знак, и можно будет все переиграть, то теперь назад пути нет. В который раз. Все мечты отделаться малой кровью, остаться в комфорте разрушены.

Осознав это, я еще немного ворочаюсь, засыпаю. Снов не запоминаю. Мертвецам сны не снятся.

Наутро в старой, обожженной турке завариваю кофе. Пью крепкий, почти без сахара. Одеваюсь, выхожу на улицу. Машина стоит не у дома. Я снял железный бокс у представителя местных алкоголиков. До него — пять минут прогулочным шагом.

В гараже пахнет машинным маслом, гарью костра, заплесневелым картофелем, и еще чем-то, происхождение чего лучше не знать. Я вывожу машину, запираю бокс. Отъезжаю к крайним гаражам, что находятся рядом со стихийной помойкой, у пустыря.

Надо кому-то позвонить. Кому-то кто примерно знает о жизни Сереги. Я беру телефон, просматриваю контакты. Никого подходящего, только Илья. Но ему лучше не звонить: неизвестно, как он связан с Серегой.

Ищу в памяти все упоминания о враге. Негусто. Какие-то обрывки. Но, вроде бы, Игорь что-то такое говорил. Набираю номер.

— Да? — раздается знакомый голос.

— Здорово, Игорь!

— Привет, Вован! Ты извини за ту пьянку. Тяжело мне было, прости.

— Да, ничего, все нормально. Слушай, я про Серегу у тебя спросить хочу…

— Про какого? — удивляется Игорь.

— Ну, помнишь, тогда спрашивал. Про бандита местного.

— А, Серега! Короче, хочешь с ним встретиться, подходи в «Рафинад» часам к двум. Он там почти каждый день бывает.

— Спасибо, Игорь!

— Не за что. И знаешь… Будь осторожен…

— Конечно. Пока!

— Пока!

«Рафинад» всего в двух минутах езды. Это пафосное кафе, место встречи отпрысков богатых родителей, всевозможных бизнесменов, студенток, ищущих покровителей и прочей потерто-золотой прослойки города. Здесь все у всех на виду. Каждый знает, кто кому приходится. Поэтому все существуют достаточно мирно, в одном месте.