Невинность на продажу

- Да, это я, - кивнул он, сцепляя руки перед собой в замок, лишь бы не выдать жестами неожиданно накатившего волнения.         

- Ну что ж… Не знаю уж, известно вам или нет, но синьора Раньери несколько лет сидела в тюрьме за нанесение увечий какому-то мужчине - не помню, как его звали.       

Паоло затаил дыхание. Всего лишь увечья? Он не убил этого мерзавца? Сожаление внутри смешалось с облегчением. Да, проклятый извращенец заслуживал смерти, но знать, что на его душе нет этого греха – было куда важнее.          

- И что было дальше? – спросил Паоло, не в состоянии ждать, когда Клаудио продолжит.       

- А дальше, когда освободилась, она ушла в монастырь. Вы ведь, вероятно, знаете, чем занималась ваша мать?        

О да, ему ли было не знать… И занималась подобной грязью не только Лайла, но этого он, конечно, говорить не собирался.         

- Она и сейчас там? В монастыре? – спросил он, затаив дыхание, и даже не в состоянии поверить до конца в то, что мать избрала подобный путь. Неужели она раскаялась во всем том, что сделала за свою жизнь? Как и он?           

- Насколько мне известно… она умерла, - ответил после небольшой паузы синьор Кавалли и добавил:     

- Мне очень жаль.        

Он даже не мог понять, что чувствует от этой новости. Он давно похоронил ее мысленно, но сейчас, когда знал, что она, очевидно, пожалела обо всем, испытывал смешанные чувства. Утешало лишь одно – она тоже пыталась исправиться.          

- Спасибо, - коротко поблагодарил он и, встав из-за стола, пошел было прочь, но на полпути обернулся:     

- Вы не знаете, случайно, в каком монастыре она жила?        

- В монастыре святой Клары, - последовал ответ, и Паоло, благодарно кивнув, направился к выходу, уже зная, что должен делать дальше.      

На небольшом монастырском кладбище царили тишина и особое умиротворение, свойственное подобным местам. Ряды простых каменных плит разбавляли собой лишь несколько пиний, в кронах которых путалось безжалостно жгучее в это время года солнце. Сделав глубокий вдох, Паоло пошел вдоль рядов, отыскивая взглядом знакомое имя.            

Его поиски увенчались успехом уже пару минут спустя.           

Лайла Раньери. 1961 – 2014.         

Несколько долгих мгновений он смотрел на эту надпись, только сейчас до конца сознавая, что все, что ему рассказал Кавалли – правда. Она действительно хотела замолить то, за что он ее ненавидел. Именно так – в прошедшем времени, потому что сейчас не испытывал ничего из того, что толкнуло его когда-то на создание «Парадизо».            

Он присел на корточки рядом с надгробием и коснулся рукой нагретого солнцем камня. Изнутри рвались такие простые, но столь необходимые слова – в первую очередь, ему самому:           

- Я простил тебе… мама. И ты мне прости.         

Он не мог знать точно, вспоминала ли она о нём хоть когда-то с тех пор, как он сбежал, и обращалась ли мыслями в свои последние минуты, но что-то подсказывало, что так оно и было. Во всяком случае, ему хотелось в это верить, потому что данные помыслы приносили в душу долгожданный покой, которого он так искал.           

Посидев ещё немного у безмолвной могилы, Паоло поднялся на ноги и, прикрыв глаза, ощутил, как лица касается легкий ветерок. И, словно наяву, услышал вдруг материнский голос – давно забытый и стершийся из памяти, но удивительно живой и яркий сейчас – таким, каким он был до того, как она начала пить. И в этот самый момент он понял, что окончательно свободен. От всего, что давило и медленно убивало его так долго.           

Потому что она тоже каялась и прощала – он это чувствовал.          

Несколько лет спустя        

- Лайла! Прекрати носиться, сломя голову!       

Паоло только улыбнулся, когда Марина окликнула старшую дочь, мчавшуюся покормить чайку, которая и без подобной благотворительности, надо сказать, чувствовала себя весьма неплохо, нагло водрузившись прямо на стол и угощаясь там остатками чьего-то ужина, которые не успели убрать официанты.        

Они сидели под навесной крышей собственного ресторана, примостившегося, среди прочих, на главной площади небольшого курортного лигурийского городка. Прямо перед ними расстилалось спокойное вечернее море, купавшееся в лучах заходящего солнца. Залив Поэтов, определенно, получил свое имя не зря – эти места обладали какой-то особой, чуть суровой красотой, где на многовековых скалах прорастали упрямые пинии и оливы, разноцветные домики мостились на гористых склонах, ничуть не смущаясь высоты, а на бирюзовых волнах покачивались белоснежные яхты и простые рыбацкие шлюпки. Когда-то давно практически все побережье жило нехитрым ремеслом рыболовства, теперь же туристы ехали сюда толпами в поисках этой аутентичной, ничем не запятнанной красоты.