Ничего, кроме любви (СИ)

— Вы к кому? — спросила она тоном склочной стервозины и упёрла руки в бока.

Девушка перестала молотить в Серёгину дверь и вскинула голову.

Маленькая, ростом метр с кепкой в прыжке, но прехорошенькая. огромные васильковые глаза, медовые локоны, пухлые губки. Прямо ангелочек.

— Мне нужен Сергей Марсаков. он ведь здесь живёт?

Сердце у Крис упало. Вот она — подруга. Что ж, у Серого определенно есть вкус…

Кристина сердито одёрнула себя: «Да какая мне вообще разница, спит он с кем-то, или нет!».

«Нету мне разницы, — грустно подумала она. — Серёга мне никто. Я принадлежу Горских. А у Серого есть этот светлый ангелочек. Вон как всполошилась, птичка-невеличка…».

— Вы по какому вопросу, — сухо спросила Крис, ожидая рокового ответа — «по личному».

— Я его коллега. — Невеличка шагнула навстречу и продемонстрировала красную корочку с фотографией, больше подходящей для детсадовского выпускного, только без лент, бантов и воздушных шариков. — Лейтенант Павлова. Мы с Сергеем вместе работаем. А вы…

А я приказала накачать его наркотой, а потом притащила, пьяного и избитого, к себе домой…

— Я его соседка.

— Оу! — Лейтенант Павлова округлила губки.

«Что за «оу»? — удивилась Кристина. — Чего она так уставилась? Неужели решила, что Серый — мой любовник? Если нет, то сейчас точно решит».

— Сергей у меня, — сказала она, внимательно наблюдая за реакцией. — Он ещё спит.

Реакция не разочаровала: невеличка потупилась и покраснела, как маков цвет, отчего стала еще очаровательнее.

— А можно… Можно… — Лейтенант мялась и робела, и Крис стало жаль бедолагу.

— Да заболел он, девушка, — мягко улыбнулась Кристина. — Ему плохо стало, и я его пустила переночевать, а то температура больно высокая подскочила. Мы давно с Сергеем дружим. Просто дружим, — добавила многозначительно.

А вовсе не то, что ты подумала, птичка-невеличка.

— Оу! — смутилась девушка, но тут же встрепенулась. — Ох! Как он? Что с ним случилось?

— Арбузом отравился, — серьёзно ответила Кристина.

— Арбузом? С ума сойти! — охнула малышка. — Как он сейчас?

— Опасность миновала, но ему надо отдохнуть. — Крис поправила очки. — Вы уж там скажите начальству…

— Конечно, конечно! — воскликнула лейтенант Павлова. — Не беспокойтесь! У нас такой замечательный начальник. Душевный, добрый. Участливый. Он поймёт. К тому же, Сергею надо беречь себя. Его ведь контузило на войне, вы знали?

Крис кивнула. На самом деле она не знала, но предположила нечто подобное, когда Серый метался в жестоком бреду по мокрым от пота и слёз простыням и орал, точно его режут.

— А можно я ему записку напишу? — робко спросила Невеличка, словно Крис была строгой учительницей и могла в любую минуту потребовать дневник, или вызвать родителей в школу.

— Пишите.

— Вы уж передайте ему пожалуйста.

Лейтенант Павлова вытащила из сумочки толстый блокнот, карандаш, вырвала лист и, кое-как примостившись на перилах, принялась выводить аккуратные крупные буквы: «Дорогой Сергей…»…

***

Он

«Куда только катится этот мир?» — думал Сергей, озираясь по сторонам. Какой-то чокнутый безумец проник к нему в квартиру и переклеил обои. Причём, налепил каких-то пошлых девчачьих цветочков. И кому пришло в голову отмыть его засиженное мухами окно и занавесить прозрачной голубой шторой? Да ещё нацепить на неё пару блестящих синих бабочек!

Голова трещала, точно спелый арбуз…

Арбуз!

Ох ты ж…едрит твою мать!

Серый зажмурился, когда пара смачных воспоминаний мелькнула перед мысленным взором. Он поднял руку и охнул: ладонь забинтована. Не слишком умело, но всё же…

Похоже, кто-то пытался обработать его содранные в кровь костяшки. На лбу он нащупал шишку, а над левой бровью обнаружил пластырь. Кто это сделал? Тот тип, что переклеивал ночью обои? Что за идиотские шутки?

— Ты как? — В спальню зашла Кристина. В руке она держала стакан, в котором пенилось нечто шипучее, но явно не пиво. А жаль.

— Херово, — прохрипел Серый. Голос осип и звучал, как воронье карканье. — Ты как сюда попала?

— Я здесь живу.

Сергею потребовалась минута, что бы осознать услышанное и вечность, чтобы сложить из обрывков воспоминаний целостную картину минувшей ночи. однако всё, что случилось после треклятого Арбуза, смешивалось и рассыпалось, точно цветные стекляшки в калейдоскопе.

Так… Главное не торопиться… Вот, значит, тащит он Лёху через ущелье, и на них нападают боевики. Орёл в небе кричит, мина взрывается, а Лёха…

Стоп.

— Вот чёрт! — Серый уронил голову на руки. — Ч-чёрт!

— Вспомнил?

— Прости, Крис. — он не нашёл в себе сил посмотреть соседке в лицо. — Я — идиот.

— Самокритично. — она всучила ему стакан. — Пей.

— Опять успокоительное?

— Это аспирин.

Со своим пучком, в громоздких очках и безразмерном свитере цвета плесени, Крис выглядела лет на сто пятьдесят. Интересно, сколько ей на самом деле?