Ничья…

Я пишу эти строки не своей рукой, а своим сердцем, которое завещаю тебе вместе со всем, что принадлежит мне. Оно стало твоим тогда, когда я еще был молодым амбициозным мальчиком с автоматом на плече и наивными иллюзиями в шальной голове. Но даже если мне сейчас столько лет, сколько звезд на небе, я все равно знаю, что моя любовь к тебе со мной… Она отпечатана в моем генокоде… В моем ДНК…

Теперь ты свободна, моя хрупкая пташка! Моя асфура! Ты так мечтала о свободе, так хотела быть вольной, ничей. Лети, лети туда, куда тебя влечет твое сердце… А я знаю, куда оно тебя влечет, пусть сама ты это и пытаешься упорно отрицать…

Я благодарен тебе за эти сказочные годы… Ты была лучшей женой на свете. Той, которой гордятся, которую превозносят, которую боготворят… Надеюсь, я хоть немного оправдал и твои ожидания о том, каким должен был быть муж. Ты была искренней, ты была идеальной… Подругой, соратником, матерью, любовницей… Но ты никогда не была полностью моей. Я знаю, ты читаешь эти строки и нервно сжимаешь губы, как всегда делаешь, когда тебя что-то выводит из себя, потому что все еще отказываешься признать то, что я признал еще в самом начале нашего знакомства… Но нас всегда было трое… Я изначально был обречен делить тебя с ним… Когда ты засыпала очень глубоко, тебе снились сны… Хорошие и не очень, приятные и кошмарные… Я всегда понимал это по твоему выражению лица – беспокойному, страстному, в смятении, безмятежному, с блаженной улыбкой… Почти всегда ты называла его имя… Не важно, что тебе снилось, он всегда был рядом… Там, с тобой… Он. Не я. В твоем мире, в твоем подсознании, куда ты его так надежно запрятала… А еще я видел блеск радости в твоих глазах всякий раз, когда приносили букет с запахом тех духов… Я знаю, что это были цветы от него… Его духи, специально изготовленные для тебя… Я интересовался у парфюмера. Он сказал, они сделаны на заказ… Это было его внимание тебе, постоянное, незримое внимание к твоей деятельности, твоему творчеству, твоей жизни… И тебя оно радовало. Я видел это…