Niro. Сборник рассказов.

«Мне не очень».

Вопросы о Экзюпери немного развлекли Loader’a. Он усмехнулся им; взгляд перекинулся на наполненную рюмку.

«Я вас не понимаю».

«А вот теперь уже мне жаль».

«Странный вы какой–то… Хотите, я вас развлеку?»

«Давай».

После этого пауза была значительной. Loader уже было решил, что собеседник слетел с линии, но тут пришла очередная мессага.

«У вас на столе лежит 10000 долларов».

Loader чуть не раздавил «мышку» — так резко он её сдавил от изумления и испуга. Перечитал еще раз. Потом быстро заглянул собеседнику в «Свойства» — там было абсолютно стерильно — ни имени, ни е–майла, ни телефона. Еще бы — делать такие заявления и оставлять следы — не тут–то было!

«Ну, как, я вас удивил, развлек?»

Loader задумался. Можно было, конечно и не отвечать — но тогда что делать с этим парнем, который знает о деньгах? Продолжение беседы тоже смысла не имеет — от бессмысленного набора фраз ничего не изменится, он не станет физически ближе к этому всезнайке. Выбор небогат.

«Эй…» — это опять Wizard.

«Чего?»

«Они разложены на десять пачек, по 1000 в каждой, а вы сидите за компьютером в одних трусах».

Это было уже слишком. Loader автоматически протянул руку к рюмке и выпил водку, даже не почувствовав её жгучего привкуса. Захотелось выключить компьютер, словно это могло оградить его от незнакомца, пронзающего взглядом стены. Он поймал себя на том, что уже протянул руку к кнопке, когда пришло очередное сообщение:

«Мне нет дела до ваших денег. Я просто искал друзей».

Loader потер глаза, уставшие от контраста между светом и тенью, и перечитал последнее сообщение. «Мне нет дела до ваших денег»…

Уцепившись руками в стул, на котором он сидел, Loader судорожно размышлял уже затуманенными алкоголем мозгами. Что–то надо было делать… Он схватил деньги, сунул их в два целлофановых пакета, потянулся за брюками…

«Простите меня за причиненные неудобства. Disconnect».

Loader упал на пол, запутавшись в штанинах. Wizard отключился, произведя полное опустошение в душе Loader’a. Потная трясущаяся от страха рука хакера продолжала цепко держать пакеты с деньгами…

***

Двое суток Loader не подходил к компьютеру. При одной только мысли о том, что где–то есть некто, видящий сквозь диал–ап, знающий о его темных делишках в Сети, он покрывался холодным потом и машинально проверял, на все ли замки закрыта дверь. Имея такого противника, сложно было ответить на вопрос «Как лучше хранить деньги?» — дома, в Сбербанке или в каком–нибудь тайнике. Можно ли с такой кучей денег выходить на улицу — да и вообще, можно ли выходить на улицу, не рискуя быть схваченным неизвестным (или неизвестными)?

Было довольно грустно сидеть на мешке с деньгами и смотреть, как убывают запасы продуктов в холодильнике, купленные несколько дней назад перед началом последней работы (Loader так всегда делал, прежде чем предпринять очередную атаку — заваливал едой все полки в холодильнике, чтобы как можно меньше отвлекаться на поддержание жизненной энергии; один раз он от гипогликемии завалился в обморок у компа в самый важный момент и с тех пор очень ответственно подходил к этому). Вначале закончилось все, что можно было съесть быстро, не утруждая себя; потом пришлось взять в руки нож, постоять у плиты — но и этому пришел конец.

Loader тупо смотрел телевизор — бесконечные клипы MTV смешались в один, глаза уже плохо воспринимали действительность; сосало под ложечкой. Время от времени он проваливался в дремоту, постанывая от мимолетных сновидений, наполненных преследованиями и столами, ломящимися едой. Метнувшись в очередном сне от очередного преследователя, он упал с дивана, больно ударившись головой о стоящее рядом кресло; обхватив руками затрещавший череп, он сел на полу и, раскачиваясь из стороны в сторону, завыл от обиды.

— Я ведь здесь сдохну с этими бабками! — голосил он среди пустой квартиры, поглядывая на шкаф, в котором лежали сейчас пакеты с деньгами. — Надо что–то делать, надо что–то делать, надо что…

И в эту секунду в системнике зашумел вентилятор. Следом за этим звуком раздался другой, не менее знакомый — зажурчал винчестер, подмигивая красным глазком из–под стола.

Loader прекратил раскачиваться и застыл, спиной чувствуя это красное подмигивание. В горле застрял ком слюны, не желающий проваливаться в желудок; еще секунда, и он был готов вырваться изо рта обратно. Чрезмерным усилием Loader заставил себя проглотить ставшую вязкой и чуть ли не шершавой слюну, после чего повернул голову; и, уже завершая этот поворот, услышал, как коротко бибикнул БИОС, после чего комнату осветил монитор.

КОМПЬЮТЕР ВКЛЮЧИЛСЯ. Включился без всякого вмешательства извне, хотя должен был сам уметь выполнять только обратное действие — выключаться, да и то по желанию хозяина. Loader, продолжая сидеть на полу, увидел, как на экране вылез белый прямоугольничек «Enter Password» (он ставил пароль за загрузку — на всякий случай, зная, что все это обходится достаточно элементарно).

— Полтергейст… Барабашка хренов завелся, — безо всяких эмоций произнес Loader, глядя на комп, застывший в ожидании пароля. — Формат Це этому барабашке…